Cofre (a sete chaves)

Soubera dos segredos

(fosse o tempo um oráculo)

e talvez os combustíveis fossem madraços para ignição.

E depois?

A janela do tempo tutela severa sentença.

Aos arrependimentos

manda o tempo desconhecido abonar inutilidade.

A aventura do tempo é a incógnita por diante.

E o seu sortilégio.

Matar ou morrer?

Toca e foge.

Enquanto é tempo. Enquanto há tempo.

Espalha a confusão.

E quando já só sobrarem

as ruínas de tudo que fora um algo,

estarás vigilante nas fendas do tempo.

Recolhendo,

com cínico sorriso,

os destroços.

Pois por aqui, é matar ou morrer.

Um esboço

Os olhos também se cegam.

Mesmo quando os mantemos acesos.

Arrependimentos são matéria postiça,

como se os dias por diante se alojassem

no ninho das memórias.

Sobra uma espécie de anestesia.

A existência corre em corredores paralelos.

A que conta,

escondida numa penumbra qualquer.

O céu não é o limite

O céu não é o limite.

E o que é um limite?

Se só atavismos ousam esboçar fronteiras.

Os que apoucam a (dizem)

demência dos ilimites

são os mesmos que se cercam de muralhas.

Dessas muralhas verte-se

horizonte sitiado na finitude.

Afinal

as fronteiras fermenta-as o pensamento.

Fora dele

e por dentro do irrefreável pensamento sem peias,

não há céu porque não há limites

(ou não há limites

porque as mãos não se banham no céu,

para o caso tanto faz).

A sangue frio

Descarnado.

Dos excessos que transbordam

no enfurecido cortejo de dias improváveis.

Os sedimentos de tudo,

em sonhos que se desfazem em nada,

vertidos num regaço adocicado.