Sem a fala amanhecida
os dedos pedem um cicerone
suplicam
a melhor água de mananciais remotos
até que seja audível a carne
até
que se prometam árvores bucólicas
o tempo imoderado nos espelhos arrumados
um poema improvável
as notas escarlate sobre o veludo da pele
até
que se desatem os medos profundos
e tudo o que seja sobressalto
venha no rosto caudaloso
e detestadas sejam
as algemas que amordaçam as vozes
– as vozes que têm tantas falas
em saldo.
Pela lógica dos mercados
este bissexto dia
devia valer
quatro vezes mais
que os outros dias.
Que pareçam balofos
os patriarcas tonitruantes
os que emprestam perfume garrido
à passagem
inebriados
constantemente inebriados
pelo secular espelho que os devolve
em sumptuosas silhuetas
que muito os envaidecem.
Ainda bem:
enquanto se esgotarem
na frivolidade das silhuetas
de que não são mais
não causam grande dano.
O eclipse aviva a penumbra
como se as sombras vivessem
nas costas das mãos.
As conchas cadáveres
exibem as praias da sua predileção.
Os mais velhos
sem sono
escondem da noite as rugas
só para a manhã não açambarcar
os dedos trémulos dos relógios.
Contam-se
as cabeças de gado.
O resto
(dos corpos)
parece que não importa.
Narizes aduncos
e outros adelgaçados
farejam os interstícios da vulgaridade
assim como porcos usados na apanha de trufas.
A merda gravitacional
não se pondera na hora da soltura.
Diremos:
chiqueiro
e não sabemos
mas afocinhamos na balsa fétida
o lugar onde descamisamos linhagens
e ficamos ao nível de uma escatologia sistemática.
Não estranhem
que andem tantas moscas
por aí.
Antes que seja preciso desconversar
empurram-se os talheres para os dedos
e pergunta-se à lua se vai sair à noite.
A boca desenha os frutos
não se importa que sejam
depois
a medida da podridão:
os frutos também perecem
o que serve de conforto
para o embaraço que é
a finitude aplicada às pessoas.
Os frutos vêm à boca
convocam a madurez
incógnita para o sangue;
avivamos o magma
com o frescor dos frutos
e não há o que dizer
da boca assim domesticada.
Tramita
o jurisconsulto
no justo travar do locupletamento
repristinando o equânime latejar
convertendo os pirómanos ao sinalagma.
O fogo posto
tardio
convence déspotas
a cuidarem do devir
adivinham
que depois do chão
um verosímil precipício
inútil o varão que foi
de torturas muitas.
Fidalgo
impenitente
desova a possuída tença
da altivez
incapaz
de olhar por dentro dos olhos
incapaz
incapaz.
Já não dorme
(assim sonha)
a ceifa sombria em cima dos dias
os dedos trémulos
a voz cegada
só tosse e escarro
um espelho
afinal
o testamento
ainda
em vida.
Os pesadelos:
os de outrora
antes do sangue envenenado
pelo medo
eram os sonhos melhores.
Agora
a prescrição
prova dos factos
a corrosão
sobe ao tabuleiro
ele
só à espera
de ser peça
derrubada
mera folha
apanhada
no sortilégio
de um vento
novo.
O novo
na coroa do velho.
Se deus é uma pessoa
tem NIF e CC e passaporte
(e de que país é o passaporte?).
[Uma fadista, destas modernas, teve uma epifania a dobrar: deus é uma pessoa]
Da matança orgulhosa
não fogem em prantos
os carrascos sem sangue.
Escondem
as ossadas do saque
e a ferrugem
cobre os rostos dos mercenários
deixa-os com uma pele sem idioma.
Atiram-se à manhã
na extinção do remorso
deles é uma voz sem rugas,
os farsantes que correm
contra as serenatas sem intenções.
Cobro à noite
o penhor da carne em combustão.
Não sei do mais,
a não ser das tréguas interiores
que perfumam o tempo.
Só de ti espero um campo de flores.
Eu sou o perfume que delas arrancas.
Só sei da noite a voz fulgurante,
as tochas ateadas no chão que é pele.
Até que seja manhã
e dela a façamos miradouro
por onde espreitamos
os corpos nossos entrelaçados.
As fragas abrem-se ao sol
libertam-se
do seu nevoeiro interior
e falam,
pródigas como nunca falaram.
Os braços contorciam-se
pareciam agitar os fantasmas escondidos
até que fosse vaza a maré
e extintos pudessem ser recolhidos.
Contorcido já o corpo inteiro
tirando as arestas da bússola
enquanto altiva uma voz advertia
que possivelmente o comboio estava atrasado
um exército de vultos
espreitava pela escotilha
na diligente atalaia dos distraídos
a carne todavia sem canhão
por omissão das máscaras inválidas.
Um tremor da mão
aconchegava o suor precipitado
a carne enfim deposta pelo cansaço:
oxalá viessem os procuradores da indigência
ensinar a infecunda aspiração a ser maior
e com eles levassem estas águas puídas
para depois ser noite pura
a porta vedada à insónia
aos lúgubres embaixadores da inocência.
Pura noite púrpura
a cor odiada
por todavia adiado ódio
se por compensação
a insónia exorcizar.
Atiras os dados
o calibre das folhas caducas
estilhaçado no frangir das folhas
à mercê da fragilidade cadente
do estanho que tatua a pele.
Aos dados dizes segredos
inventas a sobriedade cozinhada
entre páginas consuetudinárias
e palavras coevas que desdizem o futuro.
Pela amostra dos sortilégios
não se esperam proezas com arnês:
já se pressente o abismo
antes de chegares ao promontório
e não abrandas o passo.
Sabes
que um salto de gigante
não está vedado
e ninguém te ensinou
a proibição dos sonhos.
À hora em que escrevo
não sei
se já te chamam herói
ou
se te vou visitar ao cemitério.
Nas autoestradas
não há alminhas
é sempre a acelerar
sempre para a frente
é proibido
lembrar os mortos.
Já alguém pensou
no papel dos atores que fazem de mortos
deitados na maca das autópsias?
Sobre a carne viva
um mar inteiro deposto
o cofre sem paradeiro
sílabas deitadas ao acaso.
Profetas credenciados expõem teses,
são sobre inevitavelmente o futuro
e o sal do mar arrematado
embacia as tábuas oraculares
à medida que as cicatrizes
tatuam a carne outrora
viva.
Os dedos fervem as uvas
à espera que cantem;
à espera:
que sejam rivais das profecias
pelo meio de jardins desleixados
e ardinas sem voz para pregões.
Lá fora
o vento murmura (qualquer coisa)
como se fosse ele a tocar a rebate
pois os sinos estavam em greve;
a madurez da pele estende-se aos relógios
competem a ver quem anda mais depressa
e as tochas devolvem uma luz fátua,
o elixir capaz de remediar
os gritos sem rosto.
Há gente no baldio depois do rio
erram na margem
o olhar a perder-se da sua órbita
parece que estão à espera do anoitecer
para saquearem, às escondidas,
almas distraídas
e depois as empenharem
aos desalmados sem redenção.
É tanta a carne viva
tanta a soletrar palavras inteiras
que a morte
deixou de ser negócio próspero.
Em vez de saque
um saco atado aos pés
a fúria atravessada na jugular
ele há cada ingenuidade
daquelas mesmo pueris
e o logro não te pediu licença
tu ali deposto
derrotado
pelo teu pior adversário
tu.
A penumbra esvazia a finitude
devolve oráculos
à irrisória geografia das farsas
e nós
apenas breves esculturas cingidas ao vento
emprestamo-nos à matéria volúvel
a indisfarçável declaração de indiferença
(muito embora
a solenidade dos direitos humanos
o desminta).
Ajustamos a pele ao arnês
a ventoinha da tempestade acabou de soar.
Vamos de abalada
que o abismo não é quando queremos.
Não contem os segredos todos
aos demónios oraculares
eles não precisam dessa cartilha
nem de saber da matemática toda.
Jogo na areia
o sal chumbado
ao sol doido.
Juro ainda a tempo
no marcial empenho
que conspiro sem lei.
Atiro ao convés
a caveira derrotada
depois de nela beber.
O mar noturno bolça fúria
a vingança intempestiva
estilhaçada na proa.
A noite demora a eternidade
a claridade exilada no naufrágio
onde já não vencem os ousados.
Ontem
esqueci-me das vírgulas
disfarçado de sicário
remexi na gramática,
despojada de aritmética
e de espelhos.
Hoje
deixei de saber o critério:
uma espada veio a direito
e fugi
a tempo (a tempo)
antes que fosse estilhaçado
na desbondade da gramática
ferida.
Hoje
destoei da maré vincenda
e fiz-me náufrago
de águas amanhecidas.
Inventei verbos de outro modo
impossíveis
arranquei preconceitos pelas raízes
provoquei vulcões adormecidos
virei obras de arte do avesso
fiz-me
interrogações que andavam embaciadas.
Se fosse pelos dias passados
não havia futuro
não tinham prescritos os compêndios arcaicos
terçando entre as ondas ateadas pelo medo
como se fossem apenas pueris os heróis
gestas de outrora
descaminhadas.
Os maninhos queriam brotar das mãos
mas a lucidez lancinante cuspia um travão
e as rugas que amedrontavam o futuro
entravam no diadema da alma
elas tão dóceis
tão imperturbáveis
mapa irrisório que seria atlas pressentido.
Os olhos não tinham capas
não se escondiam das vetustas sombras
das sombras que hipotecavam o sangue errático;
se houvesse epitáfios revelados a destempo
se o testamento que se desampara do tempo
não exigisse a gramática impossível
daria das paredes os fungos improváveis
a aquiescência indolor aos degraus sem aviso:
então seria uma olimpíada altiva
o verso duplo frequentado em tertúlias
a glosa do indizível
a manhã enfim clara
o sono temperado, esgrimindo contra a insónia,
o diário ornamento a ferver sorrisos escaninhos
e as mãos fundamente nas águas mansas
dissolvendo daninhos furtos dos féretros afins
a calma inteira devolvida ao mar manso
a contemplação de tudo no palco sem pregas
apenas
o eu indissolúvel
procurador da indiferença geral
os olhos desvendados à procura da lava
o corpo inteiro
pronto
a ser manhã, outra vez.
O beijo sequestrado
o desejo adiado
o sexo descombinado
o instinto esbulhado.
Somos a farsa em bardo
nosso o inumano lodo
no santuário da carne não provado
deixamos o de nós robot estacionado.
Se este é o porvir desenhado
de nós dirá o corpo anestesiado
e o tempo vindouro esventrado
pelo espírito abrutalhado.
Este passa a ser o corpo calado
com medo de ser domado
ele do avesso virado
verbo de um destino adulterado.
Vai o vau
de lés a lés
não tem medo
do revés
conspira através
e antes que desça
o pau
e seja medido como
o mau
rasa, mesmo resvés
na forquilha o viés
a jeito
do educativo tautau.
