A casa não é o bolor
as paredes não se descumprem
e as janelas são vantagem
sobre o exterior.
Caso sejam inquiridos
os alicerces dirão em ata
os maiores encómios.
As suas habitantes almas
são o arnês expedito
o aval à prova de abalos telúricos
o atestado que suplanta
os melhores cálculos engenheiros.
Os fórceps diários
eletrocardiograma previsível do mundo
as golas derruídas esbatendo as vozes malsãs
à míngua de arquitetos salvíficos,
extintas as epifanias.
Mergulhas no rio matinal
e sabes
que a pele ruge pelo frio que a trespassa;
os homens querem-se audazes,
ouviste pela vida fora,
sem ser preciso frequentar quartéis
e convenções de nostálgicos
(onde a boçalidade é o verbo farto):
é ao contrário,
arregimenta-se o fino nervo que serve à pele,
a sensibilidade (dizem)
que levita sobre as coisas brutas da vida
emprestando beleza à vida de outra forma bruta.
Tudo é um império de fingimentos
e está é a adversativa que soma uma contusão
às maiores esperanças adivinhadas
para memória futura.
Os rostos são colonizados por disfarces
e nem precisam de máscaras.
As pessoas parecem mortos antes do tempo
ficam paradas à espera da tabuada dos mistérios
como se fossem pescadores
pacientemente aguardando um sinal místico:
a prescrição da anestesia que não pediram.
Juras que não sabes
de que dores é feito o mundo.
Se te dessem para a mão a agulha de tricotar
não darias ao mundo
um emaranhado paradoxal como formato
nem saberias do que serias doador.
Mas não juras nada.
A experiência ensinou-te
a lei geral da inverosimilhança
o pudor estatutário que refreia o ânimo
o contrabandear das almas que se vestem do avesso
a obediência arcaica que coage a liberdade
o impensável como critério cautelar
a colossal humildade de quem é indiferente
o arsenal destituído devolvido à arma da palavra
o fogo apalavrado que ateia o futuro
em toda a carne sangrado
matéria-prima incandescente da vontade
o esteio incorruptível
à prova de provações
privado do medo que nega a pessoa.
Macacos me mordam
que me esqueci
de perguntar aos macacos
se me querem morder.
Nadar em forma de concha
o pé arriscado um passo atrás
arrematar o futuro
antes que ele seja pacto.
Mandatado pela tatuagem que debitava vanidades
parei diante do estuário
o amplo parque de estacionamento de navios
e senti que as palavras queriam lava
os dotes avulsos subindo à boca de cena
antes que as omissões se tornassem olvido.
Era o chão fértil dos grandes escapistas,
tortuosa a espera pelo ontem havido,
enquanto no apeadeiro se falava um idioma caro.
O amurado cear não tinha o luar por companhia
mas não fazia mal:
há almas que substituem a angústia por centelhas
trazem em mão as suas próprias centelhas
e recusam a luz fabricada.
Depois de amanhã
voltaria ao lugar de anteontem.
Suspeito que os dias não combinam
e tudo se fará farta colheita nos bolsos revezados.
Se por dardo entenderes
o dia nascente, plúmbeo,
tuas serão as cortinas puídas
que se abatem
sobre o dorso alquebrado.
Ninguém sabe
que a desculpa é de mau pagador
se não se souber que o pagador
tem o nome no Banco de Portugal.
O que perguntas ao futuro
se o futuro ainda procura
um paradeiro?
Que parágrafo estabeleces
entre as ameias do tempo
para consoar no sangue-frio?
A que demónios dás coutada,
aos poéticos ou aos políticos?
Espalhafatoso.
Espalha factos.
Espalha fatos
(em trincheiras
devidamente documentadas
só para fazer de conta
que é
como na Primeira Guerra).
Sabendo
que “deus está no meio de nós”
descobri
que o ateísmo se deve
a um de nós
e não é em ti que o mal reside.
Olha
por dentro dos olhos
alcatifa o verbo tardio
desmata o Inverno sensato
e espera
pela tardança respirável
o assunto válido que se entretece
a rede de onde saem os peixes em roda-viva
sabendo das dores que desdoem
o desafio que se incensa numa pira de medos.
Atira
para dentro do preâmbulo
as falas inteiras que abrigam
a estória toda.
Escureci as facas com que se compõe o juro.
No último dia
agravei a medida por que se tomam os déspotas
e perguntei
quando é o último dia
o dia
da extinção do último déspota.
O desembaraço com que o acrobata saltava
fazia lembrar aquelas palavras órfãs
errantes na planura da página
como errantes são as mãos que as tutelam
uma lava irredutível que ascende pelas veias
e se desamarra das vulgatas.
O cais não serve de refúgio:
é a casa da partida
antes que seja reduzido a uma salina
e à saliva subam as miragens.
O acrobata tinha um esqueleto de borracha
e nós sabíamos
que a borracha não nasce apenas de uma árvore.
No emaranhado
que foste buscar ao passado
precisas de uma didascália,
uma memória futura
para te perderes.
Disse
às lágrimas
para serem caudal próprio.
Elas
a medo
(que a galhardia dos costumes
ainda está trespassada
pelos marialvas preceitos)
precipitaram
com modéstia.
Alguém
talvez perito em prantos
encorajou as lágrimas
deu-lhes o mapa
para se fazerem
aos rostos macios.
Nunca mais
houve fugitivos às almas
que torpedeiam
a mentira
enquanto ela se habitua
a ser mentora
da mentira a si própria.
Sabes de cor as horas
e eu ainda sondo os relógios.
A matéria sufragada
deixou de contar
e são os idiomas forasteiros
os que arrematam a inteligência.
(Já alguém disse
que falar alemão
ajuda a ser filósofo.)
A amálgama de falas
não cobre o entendimento das gentes:
por mais que um grupo sanguíneo
fale o mesmo idioma
(biológico)
os Homens insistem em apartar
como se as fronteiras fizessem
Homens diferentes.
Este é o casino solene
a quimera que ateia os déspotas
entre eles e a providência
uns gramas de indigência
que pesam as toneladas do desabamento.
Por força de decreto
as avulsas ordenanças caem sobre o palco
vítimas todos nós
reféns de uma anestesia
(que devia estar destinada à improcedência)
a vulgata enformada em traje protocolar.
Deito-me na lava que deixei à minha frente
os corsários que avulsos intimidam o sono
trovejam as pedras atiradas sobre as abóbadas
e de mim não sei se não a constelação inaugural
uma boca extintor servida nos melhores banquetes
braços e pernas presidentes
pendidas como tentáculos
generosamente
o melhor do pior
antítese.
Confiro a métrica dos medos deixada em rodapé
convoco a audácia dos demónios
entre marés providenciais e páginas esquecidas
desdobrando as fotografias sonolentas
o lume da manhã arrefecendo a carne acordada
o sufoco das tempestades sem bainha
desde o miradouro hasteado
até ao aqueduto dos cruzados.
Dou-me inteiro à tua posse
e tu
a sereia que arranca os versos
à minha boca prodigiosa
contemplas a rebeldia dos insubmissos
como sabes de cor cada centímetro de pele
e eu
sem pressa do passado
arremato dos leilões sem paradeiro
a argamassa onde tudo se ampara
onde tudo se compõe
na efémera câmara transparente
no friso puído que soletra de cor
o magma inquieto
que não tarda
é musicado em lava incandescente.
Para dizermos então
que os dicionários correm no sangue
e toda a literatura se escondeu
nos poros da pele que irradia o luar cessante
em furnas vertiginosas fugindo do crepúsculo
caiadas nos braços centrípetos da árvore-favor.
Deixo a lava onde me sentei futuramente
o sumo da lima vertido na pele cicatrizada
e sei que da lava que lavou a alma
agora acrisolada
agora
nesse preparo que é um tempo dedicado
morada em que à tua, maior, alma
se ofereceu.
Pirómano dos sentidos
denunciou o equinócio das almas
alegremente vãs
em procissões
também elas vãs
no fingimento do seu fingimento absoluto.
Oxalá fosse cimento
sussurravam as almas contra o pecado
enquanto ao céu descia
em apoplexia cortante
um Ícaro mendaz
a súmula do alarido montado
em campo térreo
e abonado de unções presunçosas.
Do estado de negação
ninguém teceu observações alusivas.
É da espécie
a especialidade de varrer o lixo
para debaixo do tapete
e fingir,
assobiando lérias,
que podiam não ser como os avestruzes.
O fogo desce ao céu
esfria a pele urdida nas fontes invernais
conspira
a distração contracenada
com os espíritos benignos que ascendem,
vultos de si mesmos,
no improvável hastear de poemas incendiados.
Combinam-se os rios modestos
com a intercessão da chuva antecipada
ao inverno:
as águas sobem ao céu
encomendadas ao ímpar murmúrio noturno:
não se esperem selas adestradas
nem vozes domesticadas;
espere-se um vulcão desamordaçado
infrene na insubmissão
colheita abastada do investimento pressentido
nas silhuetas vagas que se desenham
nas nuvens à margem.
O fogo retorna à nascente,
erupção virada do avesso.
Do perdão
não há xisto que o emoldure.
Era pelas ideias tresmalhadas.
Não esperassem elegância
vinho sumptuoso
mineração da angústia
votos pírricos
ou ideias lajeadas a purpurina
nem um módico de petróleo
só para amostra.
Era pelos ventos arcanos
aqueles que murmuram o halo vindouro
e muito embora acreditasse em anjos
(anjinhos, para melhor se expressar)
não seria vítima dos algozes avulsos:
ele era só
o homem que apanhava furacões.
O corsário desmatado cobra os juros por junto
e o rosto remoça no orvalho ditoso
que aveluda a pele massacrada.
Os dedos agarram-se ao vento mendaz
não se importam que seja mendaz
desenham a geometria das curvas
como se de retas fosse a estrada.
Os impossíveis confundem-se com farsas
o fardamento circunstancial do dia vetusto
como se fossem andrajos condecorados
e as assíduas personagens puídas
em pose agonicamente importante
insultando o momento
com pose de superioridade
(ah! os procuradores da república).
Levanta-se a ira fermentada na lente baça
o areal enfastiado pelas marés rotineiras
o tempo, que parece imóvel,
uma sucessão de pesadelos hauridos
os roteiros excretados por figuras boçais
que lavram a sala pútrida com falas malsãs
e nós, intencionalmente indiferentes,
medramos por dentro do luar poético
uma biblioteca quimérica que cabe na alma
enquanto esperamos
que o sangue
destile os morgados que se insinuam
no espelho do futuro.
