Faço de meus pés
o planalto
onde estiola o mosto
que murmura versos
às veias incandescentes.
Desconverso a fala diuturna:
o remoço não começa
na haste fruída das flores colonizadas
mas nos baldios
onde a liberdade se antecipa.
O planalto
deixo-o sozinho
a macerar a noite.
[Crónicas do vírus, DCXCVI]
Legados da peste (16):
está por demonstrar
se mantemos a cepa
ou se traduzimos a mudança.
Os comboios
trazem notícias
que são mais
do que a soma do peso
dos passageiros.
Não são
como os fretes nos cargueiros,
muito embora a especialização em fretes
seja uma constante nos compêndios
que nos atiram como lastro.
Já a tara dos comboios
arranja-se no lastro
que se compõe do peso dos passageiros.
Os comboios
não se importam com fretes
e nem supõem
a taragem dos fretes
se pudessem saber das vidas que os habitam
transitoriamente.
(Que é um eufemismo
para o inferno são os outros
que não é lema ensinado
aos comboios).
O regatear
deixou se ser nas feiras;
emigrou
para comícios
e congressos partidários.
O capataz modula a voz
comanda as emoções do séquito
– confirmando
que o séquito não passa de um séquito
ordeiramente obediente
cimentando uma pertença
à medida dos decibéis do palestrante
que usa a batuta desde o púlpito.
[Crónicas do vírus, DCXCIV]
Legados da peste (14):
os narizes assaltados
e não é por mistelas inaladas.
[Crónicas do vírus, DCXCIII]
Legados da peste (13):
um epitáfio
a preto e branco
e o silêncio arrumado
a contemplar.
O leito
onde o rio se faz rio
entre falésias que antecipam a morte
e o doce ciciar dos corços.
Uma pequena balsa
desenha-se no rio
sem medo das fragas escondidas
arrumando o estio no orvalho ainda matinal.
As vozes sobem os penedos
alimentam-se nas arestas que ferem
mas não se intimidam com o precipício.
Onde não há afoiteza diante de contratempos
não há possibilidade de vida
nem o frémito da vontade.
[Crónicas do vírus, DCXCII]
Legados da peste (12):
como azulejos estilhaçados
à procura de estuque.
Por defeito
os palácios enganam os verbos
perdidas as algemas que eram seu
silêncio.
Na argamassa do mundo fátuo
alquimistas venerandos exibem
o elixir da quarta idade.
Os outros
desconfiam de tanta decadência
e perguntam
se podem perguntar
pelas perguntas que investem
a sabedoria.
Nas águas-furtadas,
a pátria do exílio voluntário,
o olhar perde-se onde a sepultura do rio
se mistura com o horizonte.
Poemas potenciais
iluminam a candidatura a vate,
por mais que essa não seja almejada
condição.
As janelas deixam entrar
o ar carregado de calor de agosto.
Maldita a hora
em que ordenou a filiação das janelas:
os pensamentos adormeceram
sob as pálpebras contumazes
e já não sobram palavras para completar
o poema potencial.
O presente é perfeito
e apresenta
o perfeito presente
no tempo cosmopolita
que é fusão
de antanho e porvir.
Corre a marginal
no parapeito do rio
e do sobranceiro patamar
a cidade em socalcos derrete-se
até ao caudal.
É como
se o pretérito se fundisse
no coevo
e no rio morasse
o poço sem fundo
que desarmadilha o futuro.
Até que
na irremediável, breve foz
todos os rostos se extinguem
e sobre apenas uma memória,
ela por sua vez
perecível
assim que os sedimentos são levados
para o fundo mar.
Arranquei a maldição
do meio do dia que estava.
Outros arqueiam-se
na superstição.
Não digo
êxodo.
Nem participo
com o meu corpo transido
na amálgama a que chamam
prazeres;
prefiro a enseada que se desenha
sob os poros que desinibem a respiração;
na moldura
que se justapõe aos tempos contínuos
abraço os verbos repelidos:
nunca me achei capaz
de figurar no elenco
onde quase todos participam.
Os vitrais animam a lucidez.
Ecos distantes
convocam a pele destatuada.
Não são os princípios que amparam um fim:
se soubesse com quantas candeias
se escreve o penhor
deixava-me estar sozinho
a um canto
para luzir o cenho descarregado,
o alvitre cheio de possibilidades
no mapa desarmadilhado de tempos erguidos.
Entronco no grande bazar
onde as vozes se reduzem ao murmúrio.
Coroas sem marca
marcam o cós do tempo.
Ainda estou para saber
como se leem os versos famintos
que correm no estuário desmaiado.
Julgo
que as palavras assim terçadas
explicam as águas termais do estuário.
[Crónicas do vírus, DCLXXXIX]
O rosto mau da política:
uma constante
não interrompida pela peste.
As artes dispostas no estuário
esperam pelas mãos adestradas,
esperam que as suas rugas sejam lição
antes de serem oferendas ao mar.
Os marinheiros admitem os mares a concurso.
Conhecem-nos melhor
do que as suas calejadas mãos;
é como se as mãos se deitassem aos mares
em metafórico alisar das ondas,
as mãos domadoras
dos mares que conduzem a embarcação.
Do mar alto
contam-se lendas avulsas e muitas:
diz-se
que quanto mais as rugas são ornato das mãos,
mais os mares se inclinam
aos vetustos marinheiros que os somam
sem saberem.
Os mares só gostam de levar ao seu magma
vidas se forem ainda tenras.
[Crónicas do vírus, DCLXXXVIII]
Legados da peste (10):
as impossibilidades
convivem numa fronteira sem limite.
O desmentido implícito
cimenta a mentira
contra o jugo dos hinos
que a desmentem
no leito da narrativa oficial
que deixa em banho-maria
os cínicos que o não sabem ser.
São estes os mantimentos
que advertem contra fantasmas
que apenas são fantasmas.
As palavras são uma tibieza
quando fingem as mentiras que são.
As ruas estilhaçam o sol tardio.
Amparadas na desesperança
as pessoas avançam contra o dia soturno.
Não esperam por nada.
Caladas
esgotam o chão parado
onde esperam pelo autocarro
antes que seja dia de trabalho
(antes
que seja a vez
de a rotina ter voz).
Se fosse pela noite marítima
crepuscular
impávida se iluminada pelo farol da barra
as mentiras escondiam-se de si mesmas.
Antes fosse um lugar preso ao mar
sem as amarras da terra.
Antes fossem as horas
o ponto cardeal vertiginoso
a faca madura que raspa todas as cicatrizes
deixando o mapa sem arestas.
Noturna-se a fala
no vértice diametral do medo.
As horas não são uma vertigem:
vagarosas
parecem arrastar o passado
colonizando todo o tempo
que as mãos conhecem.
[Crónicas do vírus, DCLXXXIII]
Legados da peste (7):
as bolas de cristal
a perquirir
sobre a morfologia da peste.
Saí em fiança
discípulo de parte incerta
que de minha culpa não considerei
o paradeiro.
Se fosse a forca o pedestal correto
– diz-se, em dedução pouco convincente –
o sino da obediência seria um lugar de paz
e a desordem apenas um avatar
para futura memória.
Mas em fiança
alcatifei uma recusa metódica
e do alçapão das proibições fui exilado,
antes que,
derrotado pela vergonha do que seria,
não fosse se não
desarmado capataz por inércia.
Por isso não foi exorbitante
o preço da fiança;
o exercício da liberdade
não tolera a letargia
e o consentimento tácito é a tuneladora
que enterra
e de vez
a maré caudalosa de onde se extraem
os direitos de quem se considera um ser,
um ser de corpo e alma inteiros,
que não capitulam na arena
dos ardilosos regentes.
[Crónicas do vírus, DCLXXXII]
Legados da peste (6):
o abismo maior
entre acríticos obedientes
e lunáticos cercados por conspirações.
A celebridade confessou
com jactância e comoção:
“eu gosto que os outros gostem de mim”.
Eu cá prefiro
que os outros
não saibam do meu paradeiro.
Sem a trincheira
evapora-se o cais sem medo.
Seguem-se
os remédios banais
à espera que amanhã seja
apenas
uma repetição.
Não se diga do sarcasmo
que bolça as suas vítimas;
somos nós
procuradores da imprudência
que jogamos o trunfo
a nosso desfavor.
Por isso
não contamos catedrais;
só contamos
as pedras em que caímos.
A partida
é do avesso do cais
onde a fuligem decai
e as palavras se tornam verbos.
Viajo
nas varandas de um corcel
entre a neve vertida na planície
e a promessa que ferve no sangue.
A chegada
é num lugar sem paradeiro
onde a boca encontra consulta
e a fala se agiganta no silêncio.
[Crónicas do vírus, DCLXXIX]
Uns mastins
desdentados de lucidez
a fingirem
a conspiração da peste.
O deslumbramento
no copo vazio da obviedade
rima
a meias
com a finura das prosápias
das sumidades que embelezam
a pública praça.
O púlpito a eles,
ó meãos súbditos que andais a leste,
que precisais de guias gratuitos.
Ato contínuo
não esqueçais a imperativa genuflexão
que a gratidão é virtude que se não inflaciona
e os gurus não estão ao serviço
apenas para de seus corpos sentirem
do calor uma irradiação.
Não vos canseis do bom conselho,
ávidos que estais de recomendáveis bússolas,
para que possais emprestar um seguimento
ao vosso devir.
[Crónicas do vírus, DCLXXVII]
Haverá sempre
teorias da conspiração
e os autores das teorias da conspiração.
Alta fidelidade.
Alta.
Fidelidade.
Fidelidade alta.
(Ou fidelidade em alta
se houvesse páginas
para retalhar.)
E baixa fidelidade,
também se engaça?
E a
fidelidade baixa
é possível arrematar?
(Se houvesse tempo
para perguntar ao tempo
e se os praticantes da semiótica
– e os totens das almas
estilhaçadas pelo desamor –
não estivessem de férias.)
Nunca souber dizer
por que o ministro dos negócios estrangeiros
é ministro
dos negócios estrangeiros.
Se a diplomacia não é
se não
uma pedra no sapato dos negócios
e se os negócios
(no estrangeiro ou fora dele)
transbordam a diplomacia,
continuo sem saber
se o ministro dos negócios estrangeiros
não é apenas
o ministro do fingimento
o ministro que terça a hipocrisia
entre as nações
o ministro que disfarça ressentimentos
atrás do biombo da semântica
o ministro da propaganda das virtudes pátrias
o ministro cuidador das dores de alma.
Um ministro
oximoro.
[Crónicas do vírus, DCLXXV]
Legados da peste (2):
dois passaportes,
pois as fronteiras
passaram a ser internas.
Não sou de escrever as memórias.
Não sei descrever as memórias.
Não sei do paradeiro do passado.
Mas sei-me presente
no tempo que é presente,
a menos que o fingimento
seja a luva que cobre a minha mão.
Não olho nos interstícios do devir.
Não sei calcular o tempo
que não conheço.
Não sei quantas sílabas tem o amanhã
ou se vem tingido e de que cor.
Não sei da linhagem dos versos
que notificam o futuro.
Não saberia
sequer
imaginar as memórias do porvir
por mais mnemónicas que calhasse na maré.
Espero em espera
com a paciência desembainhada
recebendo com hospitalidade
a silhueta do tempo andante.
As memórias
são a confirmação
de uma ausência.
Escrevo as escadas
com as minhas mãos
vertendo as palavras carisma
no ato não doloso da confiança.
Vejo nas escadas
o que o horizonte esconde
e dos meus dedos sobressaem
as flores que mobilizam o magma
no estio que não dói
na dor que se veste do avesso
até que das escadas cimeiras
proclame
a minha intensa dissidência.
A prateleira
não é onde se posterga
o passado.
A prateleira
é onde se tirocina
o futuro.
O que se penhora
nas dádivas que confiam
nos eremitas impensáveis?
A geografia da alma
não aprende com o caudal matinal.
Se em vez de um idioma sem voz
falasse por palavras brancas
podia tomar em mãos o dicionário
e fazia com que o dia fosse pecúlio.
Sei que o aluvião arroteia o rosto cansado:
o entardecer arruma as impurezas
e os olhos ensinam a lucidez
que não se aprende nos manuais.
As flores atiram-se contra a maré alta.
Transigem com os nós de espuma
que a nortada ensaia,
enquanto as peças do puzzle se insubordinam
na levedura da noite.
No tribunal do esquecimento
traduzo as cicatrizes da alma
(as minhas,
que as dos outros me são desconhecidas).
O céu entediado
responde com o acobreado que pressagia
o crepúsculo.
Por dentro do torpor,
o olhar diluído no horizonte,
ouço o magma que crepita
nas profundezas.
Pergunto
se sou eu
o compositor do devir
ou se me devo cingir
à resplandecente indiferença.
À minha volta
um cerco de palavras
desarruma a gramática.
Tomo por fundo
a aviltante grandeza ostentada fora de mim
o astucioso desfazer de armas
em que sou pária.
Se soubesse costurar a desfala
atirava as fotografias havidas
para o panteão das desmemórias.
À falta de melhor
conto as páginas
do calendário.
[Crónicas do vírus, DCLXX]
Desafinados ainda,
os violinos
resgatados do bolor
do crepúsculo demorado.
Não era a página que rasurava;
era o vértice das palavras
que em si eram vertidas
o lamento fraco na dobra da folha
em juras
que não remediavam o despassado.
Conseguia beber o vinho à prova
de um trago só;
não aproveitava o verbo pueril
que ele desconhece esse verniz.
Em vez de uma tardia censura
traduzi os remorsos
através das vírgulas que depunham
a meu favor:
eram repetidos os clamores
mas não tinha a feição dos seus penhores
não conseguia deles fazer inventário.
À margem,
como em laterais rodapés,
perseguia a franqueza que se escondia
do rosto da página.
Será que diria:
oxalá estivessem a consulta pública
os rodapés laterais
que se escondem
sob minha custódia?
Serpenteia o rio
cavando as encostas.
Ninguém diga
que amestrada é a paisagem;
é feita de convulsões sucessivas
como se a alvorada tivesse sido corrompida
por deuses anónimos,
deuses impreparados na arte cénica do belo
deuses párias
que se esgotaram na emblemática
sopa servida aos de espírito desavençado.
Prostrado por tanta paisagem fidalga
sinto o corpo transido
e ele próprio
desamestrado.
[Crónicas do vírus, DCLXV]
É comovente
o esforço de muitos
(donos de espaços dançantes)
para salvar o Verão.
Não consta
que o Verão tenha pedido
para ser salvo.
Procuro a minha ausência
nesta casa fortuita
onde o arco-íris se depõe.
Procuro
a ausência que de mim medra
nos contrafortes da cordilheira setentrional
enquanto instruo os olhos
na omissão.
Procuro
o que da minha ausência
sobra de mim.
Pode ser que seja de mim
a foz que se promete
ao mar de fundo.
