Entrelaçados

As pagas não são juras.

Acantonam o tempo surdo.

Embelezam os braços suados.

Afiançam os desejos prometidos.

No deserto ou na mais agitada cidade.

Em todo o lado.

Em palavras adocicadas.

Na febre dos passos ouvidos.

Orquestradas nos beijos sibilinos.

Que dissolvem a sujidade das paredes.
Porque as juras não se pagam.

Vol d’oiseau

Visto do miradouro,

onde a paisagem é um distante nenúfar,

tudo é paradoxalmente detalhe.

Como se a miopia fosse ao contrário,

a distância curando de arranjar

lente hiperbólica.

Confirmando que a inspeção da proximidade

é nevoeiro atirado para cima da lucidez.

E confirmando a higiénica distância,

sabática purificadora que dita a,

talvez,

arrogante sobranceria do isolamento.

Desde o miradouro.