Alguém sabe
onde Judas
perdeu as botas?
30.6.23
29.6.23
28.6.23
Magistério
Abotoado o saber
o dia casava-se com os frutos silvestres
amortalhados entre os arbustos.
As mãos macias
diziam
que era de serenidade
que o entardecer se fazia
pressentindo o luar como dádiva
para que na sua luz demiúrgica
fossem os sonhos murados.
Sem saber
um motim interior açambarcou o cais
como se as amarras voejassem sem rédeas
ordenadas pelo vento castigador
e não houvesse chão
entre o corpo e o mar.
A convulsão enfureceu os verbos
e toda a gramática era errante
sem as alvíssaras de um sextante
à mercê do vento avesso que trespassava o rosto
povoando umas rugas mais
o pesadelo sem âncora
com guarida para morder fundo
até ao osso.
Mas era só isso
um pesadelo agitador
a conspiração dos vultos
escondidos nos bastidores
por coragem ausente
de mostrarem de que coragem (não) são feitos.
Apanhados os destroços
a contabilidade dos danos
pariu um rato.
Os pesadelos
não contam
no desembaraço
da alma.
#2827
Um martelo pneumático
a percutir
vigorosamente
incessantemente
a fala gongórica,
a autêntica tortura do sono.
27.6.23
Ângulo vivo
Da luz
a penumbra tatuada
a boca que toca na boca
dedilhando os lábios
evaporando o medo
nas paredes que encobrem a noite
dando os dedos ao cicerone
e os poros às escuras
tornam-se
candeia que toca o vulcão
que toca o amanhã anónimo
que toca a carne em fuga
até que dos verbos não soubermos a cor
e nos sobra
fogueira que sabe à lava que falamos.
26.6.23
O cidadão-ensaísta
Certeiro o rasgo
no reduto da torre de marfim
o selo escondido dos olhares indiscretos
como se da lã fizesse um disfarce
e a carne,
refugiada no labirinto arrematado.
Depois do mundo
tiro o dia para saber da cidade
dos urbanos desvios à conta de predestinados
correndo por fora sem estar no fio do invisível
provoco o cidadão inerme
refém da letargia
antes que as cismas corram de vez
com um escol em vias de perpetuação.
As lentes estão riscadas
baças com a humidade primeva
mas os olhos não deixaram de ter serventia
nem os circuitos cerebrais entraram
em modo de segurança:
à vez
os mascotes enfeitados com autorictas
medem as falas no mercado das juras fáceis
contam com suserania dúctil
presas fáceis da mitomania que amura a cidade
preguiçosamente no coldre dos mandantes
só à espera
de serem as balas descartadas
no tabuleiro em que são peões sem nome.
Esta é a torre de marfim puída
uma cortina de espelhos
o jogo no baile dia disfarces
um cortejo de meãos inertes, domáveis,
especialistas em tudo e sabedores de nada
os que são agitadores sem fazerem vento
apregoando sucessivas mágoas e logo a seguir
transigem com os que atiram culpas
num sórdido tribunal de culpados sem pena
e de juízes sem toga.
Não esperem da torre de marfim
um oásis.
Não esperem
que a indigência fermente a excelência:
uns são o espelho dos outros
e estes o espelho do escol sufragado
e quando tudo está nestes preparos
quem pode contestar o palco onde todos se movem?
25.6.23
24.6.23
A árvore sem nome
Aprendi com esta árvore (que nacionalizei para proveito próprio) como se pode ser uma metáfora sem perder a arrumação das ideias. A árvore soube ser centrípeta, um passaporte para identidades sem paradeiro. A cor lampejante das suas flores (mas efémera: dura junho) tomou conta do sangue que me transporta. O meu grupo sanguíneo são aquelas flores.
23.6.23
Delta
Como se fosse um delta
todas as ramificações
cintadas a um labirinto ousado
e tudo esbarra
numa constelação de dúvidas
descarnado desde a raiz
até à madrugada gentil,
uma embocadura que ganha estuário.
22.6.23
O velório das farsas e outros quinhentos sobre o futuro
Dita o fogo ateado na carne
o modo de sobrevivência
(e não se fale em sobrevivência por acaso,
se é um estado acima da vida).
Ontem
dizia-se que dantes
é que era bom
e-não-sei-que-demais-lamúrias
mas isso era
porque nada era o que se sabia
sobre o futuro.
O fogo que se promete
é em piras futuras
e aquele há demandado
agonia no caudal das memórias
a funda espada
que dilacera o que sobra
do frescor que se esvai.
E não se prometam elixires
que disfarçam a madurez
ou a farsa da decadência emulsionada
a menos
que as ilusões
sejam o império por diante.
21.6.23
Estendal
Somos os escultores
em que tremeluz a fala
os dedos húmidos limpando as arestas
e as estrofes militantemente anónimas
contra o sequestro encenado pelos mastins.
Injustiças indocumentadas (123)
Em boa verdade – diz-se;
sem enunciar as diferenças
entre uma boa verdade
e uma verdade simplória.
20.6.23
Motor de combustão
Lágrimas exaustas cobrem o rosto da angústia.
O dia é um sacrifício.
As pontes quebradas
não entram no condomínio da alma
despovoam as margens
deixadas a esmo na noite testemunha.
Feitiços inviáveis emparedam o sono
e o silêncio entranha-se no sangue,
nos ossos
à espera de se tornar a gramática imperativa
destronam a fala
em sucessivos golpes de solidão.
Podia ser um dia de tempestade
mas não passa de fingimento
a tempestade enquanto metáfora
ditando a convulsão insubmissa que agita
até os vulcões adormecidos.
Podia ao menos
ser um dia testemunha.
A angústia podia ser timorata
faça-se a encomenda
aos procuradores das intendências;
se não for para passar pela casa da partida
os terramotos crepusculares afeiçoam a carne
e tudo por dentro se subleva
subindo
ao promontório sempre ocupado pelo nevoeiro.
Oxalá fosse o suor
a percorrer as avenidas gastas
as sílabas encontrassem o seu tempo
e a agonia fosse a geografia dos outros.
Até cantar em coro com as aves na sua migração
e nelas saber o regaço
a petição do exílio.
Titânio
Se nem por dentro dos sonhos
somos miragem
se nem na coutada da noite
bebemos da árvore centrípeta
se nem no luar ornamentado
subimos os degraus da maresia
se nem no coaxar das rãs
participamos na insónia;
se é no ousado dissidir
que somos
nomes inteiros
matéria vulcânica ateada
braços de cepa audaz
noite sem vultos a adejar
os ramos frondosos de uma praia
enseada a aprender a falar o futuro
– combine-se a procuração contra os agiotas
que não é de medo que se assanham as bocas
nem de uma alma venal aos olhos de suseranos
que falam as estrofes de titânio.
19.6.23
18.6.23
17.6.23
16.6.23
Injustiças indocumentadas (120)
Os anjos não têm costas.
E essa
é a definição de incapacidade ao quadrado.
15.6.23
Bonsai
O vulcão líquido atravessa os ossos
fica com um quinhão
que amedronta os sismos qualificados
e em equações sem propósito joga-se o belo
jogam
os anfitriões que mostram as sílabas do pecado.
São os despojos que confecionam as paredes
sem que da estultícia dos sacerdotes
recolham as baias dos costumes.
Se não for pelas espadas argutas
que seja através dos colóquios
onde se antecipam os títeres doravante.
Todos mostram as mãos
como se houvesse um mandado do tribunal
e as curvas retorcidas fossem prova dos párias.
Não interessa.
Todos combinaram
em silêncio
que as mãos ficam prostradas
assim como quem finge não saber o idioma
ou não ter faculdades mentais.
Às vezes
o húmus referencial subleva-se
e nem o odor pestilento
cobra as dívidas futuras
nem as sereias amestradas
coabitam com as fontes agelastas.
14.6.23
13.6.23
12.6.23
Visto
De um nome não se diga
indiferença.
De um nome
sejam rasurados os poros
em manhãs ausentes,
a diligência dos arrependidos.
De um nome
fugido à escravatura
urdindo os verbos crepusculares
enquanto se amacia o verbo do porvir.
Dos nomes se digam
bem alto
as clepsidras luminosas
o verbo oponente num horizonte sem freios
os nomes
inteiros ou pela fração que calhar
em sucessivas marés sem algemas
os nomes que chamam por nomes
antes que sobre eles caia
o silêncio.
11.6.23
10.6.23
9.6.23
8.6.23
7.6.23
Marcial sem arsenais
Ascendo ao supor venal:
transijo com os rumores,
a flácida matéria
dos que deixaram de ser
vitais,
convoco os leilões das almas
as almas em pessoa
ou por procuração
(também serve).
Amarro os braços
a uma camisa-de-forças
a jaula de onde não apetece fugir
mesmo que exposto como animal
e de mim se diga
que foi merecido.
Nunca tive medo da humilhação.
Nunca soube ser das dores da insídia.
Ouve-se o vento martírio
o ciciar das flores que crescem
um vírgula dois centímetros por hectare
o ritmo compassado da pele hirsuta
e sabemos
sem termos sido ensinados
que é como se um tsunami
estivesse a bater à porta
e nós,
impassíveis,
à espera
só à espera.
Injustiças indocumentadas (118)
Aprende
que eu não duro
para sempre;
aprende
que de mais duro crânio
não há paradeiro;
e aprende
que a vaidade
extingue-se
como a vida.
6.6.23
5.6.23
A viabilidade da fala
No estuário da voz
as sílabas cortam o vento
e acertam a nomenclatura
desafiando a orfandade.
Não será nesta voz
que se aninha o protesto:
o silêncio não tem gramática
e ainda que sejam viáveis
os apóstatas da cacofonia
até as palavras sem fundo
se sobrepõem ao silêncio:
o silêncio
é o pressentimento da morte.
Injustiças indocumentadas (116)
Se de bronze são
pífias são as leis.
[Continuação de “Injustiças indocumentadas (114)”]
Injustiças indocumentadas (115)
Se há leis de bronze
por que não as há
de prata ou de ouro?
[Continuação de “Injustiças indocumentadas (114)”]
4.6.23
3.6.23
#2802
Escolha uma das seguintes
para a personalidade do momento
burlesco
grotesco
picaresco
sem justificar a escolha.
2.6.23
Valsa do peregrino
Um peregrino
(parecia um peregrino,
ou talvez fosse um mendigo)
avança devagar
apoiado na estrada.
Arruma com os pés as flores
deixadas em bandeja no chão
como se o chão tivesse suplicado
um tapete aromático.
O peregrino
ajeita os andrajos
(seria um mendigo?)
e murmura
com ar de poucos amigos
o que ninguém consegue retirar
ao silêncio.
O peregrino
participa a solidão:
há quanto tempo
não fala com pessoas?
e esta interrogação
arbitrária como a suposição
só é válida para quem a formula.
Ninguém pode dizer ao certo
o que vai por dentro do peregrino
(e também não por dentro do mendigo).
A fivela à cintura descaiu
e o peregrino acerta-a:
não quer ficar
com as calças na mão,
o mendigo
(ou será o peregrino?).
1.6.23
A pele do avesso
Virada a pele do avesso
um desassisado vulcão
de frente para o precipício
sem rastilhos por atear
sem outras partidas
a servir de cais.
Do avesso
em vez de avulso
a lareira dentro da boca
e a incandescente tocha à espera de erupção
domando o sal que vem com a manhã.
Avesso me encontro
às tágides como trovoadas
inspiradoras que inspiram um avo
antes que sejam fermentadas
pelo efémero que não entra no dicionário.
Ao vaso centrípeto
onde o sangue se deslaça
e tudo deixa de ser ontem
a pele avessada deixa de ser
em bordões de carne sem prescrição
a teimosia que derrota os mastins sem rédea.
E de volta do avesso
a pele desembaciada golpeia as uvas certeiras
antes que as abóbadas do apocalipse
sejam bilhete postal
antes
que as rodas desimpedidas sejam travejadas
no provável logro dos medos
na fatiada vida servida em fascículos
contra o princípio geral do bocejo
e a alardeada sinfonia
dos que vão de braços em baixo.
Para saber da pele
é preciso levá-la ao avesso
extingui-la das viciosas coleções dos dias
macerá-la no vinho frágil
que a torna a mais vívida fortificação.
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