Atirei para
depois de amanhã
o coldre da sentença,
na contrafação
da audácia.
31.5.17
Retrospetiva
Corríamos
contra os corrimões
emaciados do
tempo.
Atirávamos
os corpos sem
sentido
contra os paredões
da loucura.
Atravessávamos
as ruas vidradas
no desencontro
das luzes.
E sabíamos
jogando as mãos
contra paredes
do luto transversal
que não incomodava
das proezas
avocadas em logros
da angústia do
vazio
trespassando o
sono em contínuas sessões.
Fomos
sem termos noção
das estradas andadas
sem sermos reféns
a não ser
de nós mesmos.
Andámos
no sargaço ao
acaso
nas ondas e marés
que se compunham
graças aos dedos
salgados
e à indomável
estrutura da vontade.
Hoje
em retrospetiva
ao menos
sabemos disso
tudo.
30.5.17
Oásis
A moldura serviçal
dando peso aos
braços desamparados
esteriliza os
parafusos
que embaciam o
pensamento.
No próprio pesar
onde se
contrariam demónios
pedras angulares
e outros improfícuos
algozes
embelezo as
chaves urdidas
e empresto
com tamanho ato
a beleza maior à
casa habitada.
Abrem-se as
janelas
e o vento fica
de fora
como de fora
fica
a chuva campestre;
de dentro
e por dentro do composto
quimérico
de que são feitas
as mãos
arqueia-se a
vontade sobre o corpo transido
e a fome inteira
a fome contumaz
não oblitera a
vontade.
Oxalá
de noite tudo
viesse à planura dos olhos
e as palavras
fossem todas férteis
ciciadas em
segredo
entre os lençóis
aquecidos
a rosácea do
rosto cansado
as unhas
dedilhadas com o suor sobrante
o coração
desimpedido
no cabaz macio
do amor sem data.
E a inteireza
sobe à tona
quando aos oxalás
se achou louvor.
29.5.17
Grisalho
A faca não
ensanguentada
o sol espevitado
na sombra telúrica
um código anacrónico
o fumo estival
(cuspido por um
vulcão reavivado)
as beldades
timoratas
os cães no
telhado
a lua que emerge
do fundo do poço
o sangue
aplacado
as avenidas
atravessadas no silêncio
projetos
arrumados no sótão da memória
a desmemória amontoada
no miradouro
um padre
escolhido para desmentidos
as lágrimas
enxutas
os xailes
espalhados junto das cinzas
as ruínas
alevantadas
os madraços
colhendo frutos
uma buzina
ininterrupta
(forja o engodo
dos desalmados)
um batel sisudo
entorpece as águas
as fontes trémulas
povoam sonhos
e os fins que não
têm chão próprio
num terreiro sem
sepulturas
sem fins a
preceito
sem fim
no fim.
28.5.17
27.5.17
Tinta permanente
Pele lavada
que demanda congosta
na ímpia desconstrução banal
deita-se nua
sob o efeito da lua empedernida
na estufa maior
no jardim da transumância.
As palavras dedilhadas com vagar
(pois no oráculo do tempo
o vagar ganhou um trono)
desenham-se na planície do corpo
percorrendo sua alvura imperial
como se o corpo
estivesse à espera de ser caiado.
Um astuto arco-íris
embebido nos poros
mapa prístino da
peregrinação andada
numa iridescência inflamada
arrefecido na tinta permanente.
26.5.17
#210
Trespassada a penumbra
funda
voei sobre a
árvore centrípeta
as mãos ungidas com
o ouro escondido.
Última vez
Dizem:
“há sempre uma
primeira vez”.
E poucos notam
que em tantas
vezes
há uma vez que é
última.
O segredo
(quase uma
impossibilidade)
é perpetuar a
última vez
de cada vez que
acontece.
Para desmentirmos
as impossibilidades.
25.5.17
Dança com o Japão
Em perfeita
negação da obsolescência
tirava à sorte
entre os dedos
de uma mão
o critério banal
da leviandade.
Tinha de dançar
com o Japão
e as noites
baças não seriam estorvo
nem a
despropensão para a coreografia.
À medida que o
vento vindicava presença
e as espadas
hirsutas mugiam a fuligem
os cálculos dos
argonautas eram a baliza
dentro das
limitações da sua matemática.
Contudo
deixei os
sapatos no hotel vidrado
e fiz notar
que não sabia
que eram precisos
para dançar com
o Japão.
Prometeram-me
engenhos pirotécnicos
festejos a
preceito
uma homenagem em
caso de coreografia
medalhas e tudo.
Foi quando fiz
de conta
ter-me
esquecido,
ao acaso,
em perfeito exercício
de inocência fraudulenta,
dos sapatos amestrados.
Não dancei com o
Japão
(nem com ninguém)
nem comendas
trouxe em resposta.
Dormi como quis
o sono sopesado
dos anónimos.
#208
Chaves perdidas
num fundo sem fundo
e as preces agitam-se
na personagem que vem
debaixo do nevoeiro.
24.5.17
Diálise
Línguas
agastadas
lançam
o opróbrio
contra
quem agita as águas mansas
com
a rebeldia indomável.
Apertam
o jugular ao tempo canhoto
sem
os sais puros em dívida
sem
os pais incertos do enxovalho
sem
sequer saberem olhar de frente.
Línguas
desapalavradas
no
ruído das palavras venais
lá
onde
devia medrar o musgo do silêncio
sem
supor o tiranete festim
de
tirar palavra aos diletos seguidores
dos
circenses pederastas.
Ah!
A
toleima arregimenta-se
contra
a lua verbena
contra
iracundos mestres canhestros
contra
as contrariedades que deslaçam
o
poiso fértil das divindades;
contra
tudo o que seja contra.
Oxalá
pudessem
mudar de olhos
pudessem
saber de cor a cor das palavras
sem
o baço buço que as deslustra
sem
os ramos pútridos que apodrecem árvores
sem
as arcas sombrias
ou
os anagramas da impiedade.
À
espera de vez
os
imorredoiros sacerdotes
arrastam
a ossatura em prebendas vãs
que
outros de semelhante jaez
se
oferecem reciprocamente.
Um
holofote fundido
é
fiel capaz
no
meio de tanto deserto.
23.5.17
Tendência
Depois de amanhã.
No casual
desencontro com a história
fiquei de cerzir
as costuras do tempo
sem o medo
capataz que o consome.
Não foi
adiamento.
Fiquei à espera
de oportunidade loquaz
em vez de
apressar os sentidos
contra o estrepitoso
acidente em contramão.
Contra os
sapatos gastos
movi as influências
que pude:
deitei fora
vitupérios
constantes
o embaraço dos
outros
torres de marfim
destituídas
um compasso
datado
o perfunctório mergulho
no poço perdido.
A lisura da lua
acesa
disse
que não podia
adiar o adiamento.
Se os mastins
esfaimados não se importunassem
com a míngua desassisada
as veias teriam
resgate ao seu sobressalto
e eu podia
arregimentar um módico de planura
entre o
alcantilado das serranias bravas.
Tropeço em
pedras venais
e, todavia, não
mercadas.
Não perco o
prumo.
Contra as marés
dominantes
levanto o mastro
ufano
de quem não
esconde feitos havidos.
Já ensinam as
vozes avisadas:
a falsa
humildade é a grotesca vaidade
onde tudo se
consome num estertor inadiável.
Depois de amanhã
ainda vai a
tempo.
22.5.17
Equador
As
palavras mudas
as
palavras mudam.
Tenho
a dizer
à
sintomática audiência sentada
e
à que se encontra de pé
que
dos armários do mundo
sobejam
umas migalhas de ouro
autêntico
arquétipo
da
fortuna que a ninguém interessa.
Mudas,
as palavras
mudam
as palavras
com
a muda do tempo.
Tenho
a desdizer
de
cima do palco encardido
que
um punhado de gente se assenhoreia
das
ruas inteiras
dos
segredos que se especulam
e
que atiram penumbra para cima do sol.
Mudam
as palavras mudas
e
o ruído com que enfeitam os quadros
é
o desenho protestado em rimas sucessivas
sem
o incómodo do amanhã.
Documentadas
as existências efémeras
abdico
do sangue fundo
e
trago ao de cima
a
volúvel bandeira sem cor
contra
os bastardos consumados
e
as vozes guturais que aparecem no vazio.
Mudas
as palavras que mudam
na
judiciosa prisão
dos
fantasmas desenganados.
Muda
a muda do resto
no
opúsculo contrariado
contra
os remos quebrados
que
esbarram nas águas mortiças.
21.5.17
Prescrição
Neste lugar
sem pressa
é destino arrumar
a insónia avessa.
Professo pensar
no armário singelo
enquanto se armar
o país amarelo.
Amiúde um ciciar
com rosto a orvalhar
desengata o pesar
e cavalga num novo lugar.
Sem redenção
um assalto estulto
nos contrafortes da quitação
de cujo autor se sabe um vulto.
20.5.17
Casa grande
Abotoo o sono,
ancorado às
promessas diuturnas,
arranco aos
ossos a matéria centrípeta
e alinho com o
caudal do dia.
As raízes secas
corroem o ar húmido
a destempo
e não se sabe
quando chega o
entardecer.
De memória, tenho
nos bolsos
o tesouro datado
o frio por
dentro do Verão
o ronronar de um
gato
o rio nascente
e o apetite ávido
pelas paisagens
onde cresce o
desejo pelo mundo.
19.5.17
Cautela
E de um
segredo solitário,
mediador entre
o céu sem
fim
e o chão que é acolhimento,
um lobo manso não foge do inesperado.
Apeteceu trair
a sua génese
sujeitou-se aos
complicados fados
que não estão nas suas
mãos.
Em vez de um
esconderijo
escolheu o
planalto aberto
correu o risco da
prescrição do sossego.
Desta vez
não julgou imperativo
pôr-se de atalaia:
um invisível pássaro de
múltiplas cores
segredou
convictamente
que as pessoas
beberam
na fonte da
confiança
e os bichos não seriam presas.
Julgando o
teatro farsante
o lobo
sobressaltado
afastou-se do pássaro e tomou o
caminho
da vereda que
morava na penumbra.
Nos preparos da
confiança
os homens
carregam maus pergaminhos.
18.5.17
Perto
Levo na vela matinal
a absolvição dos frutos.
A fria água
desce o musgo sentinela
num murmúrio outonal.
A espera dos ossos vadios
desajeita os estorvos
desenhados em paredes varonis.
Sem o peso dos braços
a gramática anciã
remove as mordaças do desânimo.
À outrance,
ouvia-se repetidamente:
soube encontrar as bainhas soltas
e cozê-las no amparo do mar
que de mim separava uma palavra,
que de mim esperava uma palavra.
17.5.17
#203
Um coro inteiro
no caudal das
águas recriadas
em repetitiva
mnemónica:
só os deuses se
esquecem
dos esquecimentos
desimportantes.
Iodo
E de repente
a lua saiu de cena
num incorpóreo meneio da vontade
sem deixar legado
sem sequer
cativar nas malhas suspensas da noite
ou um poço fértil de perguntas e divindades.
O contratempo aparecia no horizonte
sob a forma de falcão
afiançado à caça
sem o desamparo da escuridão.
De repente
tudo ganhou contornos
e por dentro dos contornos
a matéria que as mãos cuidariam de alisar.
Não há destempo
na curadoria dos forasteiros,
em saciando o pleito das interrogações.
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