Não
fosse o rastilho
uma acendalha mortiça;
não
andassem distraídos
os aspirantes a deuses;
não
tivesse sido trespassado
o viés
dos fanáticos;
não
se segredassem
os improváveis
segredos que o não eram;
não
chorassem as crianças
por desilusões que são húmus da infância;
não coalhassem as águas
no pranto da desmemória;
não houvesse fábricas em ruínas
em coligação com a decadência;
não tivesse meias-medidas
no sargaço das indecisões;
não combinasse as cores
com a exalação das veias interiores;
não houvesse um refúgio
onde a solidão se acomoda;
da antítese do exposto
os frescos remediados
na promessa dos olhos desembaciados.
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