Farsa

Os ossos não cansados,

cais que esconde tempestades

e os sussurros sem medo

libertam-se dos estorvos mundanos. 

A obliteração da noite desarvorada

amplifica a coragem

um certo devir adivinhado. 

Sorvo o dia em talhadas generosas

sabendo que outros, muitos

se servem

no porfiar dos amanhãs que esperam. 

Não:

não tenho pressa

nem deixo que a pressa me sitie

contra paredes exíguas

refém de uma vontade fina

refém dos trágicos oráculos

orquestrados em mãos viperinas. 

Chego-me à orla do rio

onde o denso nevoeiro cicia impropérios

contra a promessa de um dia soalheiro

e pergunto às sereias submersas

se estou próximo de saber onde desagua o rio

se estou próximo de algum conhecimento capaz. 

Só ouço o vagaroso rumorejar da água

em sua descendente transição,

enquanto um troar indistinto

insinua que os olhos vendados 

talvez

não sejam má ideia. 

Fico sem perceber nada. 

Arranho o sal agarrado às mãos

só para ver

se ele desenha palavras sábias em seu rasto. 

A pele limpa

imaculadamente até sem rugas

pressagia alguma claridade. 

Não parece. 

No palco

apenas a cortina fechada

o chão vazio

e a penumbra que torna tudo indistinto.