A arrematação do anticiclone

Já o poente se embaciou

e a noite inteira levita

embrulhada em mistério.

Que não haja oráculo algum

em presságios estonteantes;

que depressa capitula

o prometido sortilégio da noite,

enfim despojada.

Uma igual entre tantas outras.

Compasso

Escurecem as águas,

as agitadas águas interiores.

Os dardos abatem-se

como granizo frio em tarde invernal.

Por essa altura

os novelos desfiam-se

nos seus pontos cardeais.

São como vulcões:

desviam os olhos para a tela que conta:

um dia soalheiro

uma luz clara

como se ali andasse um fogo de artifício.

Tão clara, aquela luz,

que só a demência a conseguia

embaciar.