Escurecem as águas,
as agitadas águas interiores.
Os dardos abatem-se
como granizo frio em tarde invernal.
Por essa altura
os novelos desfiam-se
nos seus pontos cardeais.
São como vulcões:
desviam os olhos para a tela que conta:
um dia soalheiro
uma luz clara
como se ali andasse um fogo de artifício.
Tão clara, aquela luz,
que só a demência a conseguia
embaciar.
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