Por nós falam os mares
os lugares que habitámos
as noites tatuadas com os nossos nomes
os dedos percorrendo a geografia dos corpos
por nós intercedem
as estrelas que arrumamos no céu
os corpos em coreografias sem lei
as páginas seladas com o tremor da pele
o dia demorado nos olhos que se agigantam
para sermos
a manhã arrematada
o pressentimento das palavras desarmadas
o sorriso que amortalha o dia
o olhar que se funde na quimera
dos nomes que somos.
Marinheiro sem mar
os nós só dele
sem um nós que pratique
na solidão fronteira do luar dormente
fala com os mares nos idiomas que eles têm.
Às marés
cobradas em dicionários
pergunta pelo passado
e encantado com os vitrais do devir
recua quando adejam oráculos;
dele não são as artes de profeta.
Um dia
soube de uma filha
legada em terras longínquas
numa possivelmente noite de luxúria
e perguntou à lua
sua testemunha;
a lua, calada,
diria que estava embaciada
e que de nada pudera ser testemunha
se tudo fora pela calada.
O marinheiro
de peito aberto
ofereceu-se à paternidade
mesmo que lhe mordessem as dúvidas
pela calada da alma.
O que queres
quando
fores grande
ser?
O que quando
grande fores
ser queres?
O ser grande
que queres
quando fores?
O que roubamos ao tempo servimos a nosso favor. Nas estradas que deixámos em vestígio. Nas estrofes que as bocas combinam. No luar que desejamos. Este é o sol que suamos no avesso dos sonhos. Dos lugares que não esquecemos. A favor do tempo que somos.
Tiro ao tempo a usura de que é composto.
Amanheço um nome, a herança do sonho.
O desassossego não é resgatado pelas palavras.
Este é o passaporte que desarruma as fronteiras.
Sonhei que era corsário sem parecer.
Fingi-me de mim.
Roubei às palavras o ódio exarado.
Ao entardecer,
soube ser o domínio feito do meu nome.
Cedo ao cedo de mais
quanto ao mais concedo
que de cedo ser cedo saí
e talvez à margem tenha ficado.
Culpo
a tirania do tempo
e a sofreguidão de cedo ser
pelo pavor de tarde chegar.
O tempo
reescreve o tempo de atrás:
há párias
que fazem parte da História
e não constam como párias.
Luas de mãos ávidas
dádivas nuas de verbos sãos
por anciãos ditas cruas e ácidas verbenas
às centenas as ruas corroídas
enquanto
vertidas as pequenas puas
tuas exauridas novenas
até que
meãos de penas vívidas
na lusa Atenas os sentidos vãos
os deãos às faunas vertidos sejam.
Não cozinhem caldos barbitúricos.
Não espezinhem almas de anjos.
Não descubram asas nos comboios-bala.
Não afocinhem as bocas em painéis divinais.
Não esquartejem mandantes obnóxios.
Não levitem piscinas todavia não olímpicas.
Não componham bispos desatentos.
Não fujam para lugar algum.
Não perturbem o ruído a desoras.
Não desonrem os povoadores de rumores.
Não estilhacem os aspirantes a qualquer coisa.
Não exportem flores para Marte.
Não assinem folhas rasuradas.
Não contestem a tolerância dos intolerantes.
Não desabracem os generais arcanos.
Não desaprendam idiomas que não sabem.
Não engrossem a matilha desalmada.
Não pertençam ao tabuleiro de xadrez.
Não avalizem os penhores insensatos.
Não torçam o braço às palavras.
Não rivalizem com os arquitetos da desverdade.
O matraquear das sílabas murmuradas
aviva a cal deitada em cima da ferida aberta;
desde o miradouro alcanço a dor desumana.
Removo os dentes caiados do palco em surdina
provérbios canhestros monopolizam as falas
uma luz desmaiada contagiou o dia.
Toma uma colher de chá
mesmo que a tisana não aprecies.
Jura à metáfora
lealdade
para depois de ti dizerem
que teus são impecáveis os pergaminhos
e és de uma educação à prova de bala.
Não deixes órfã a pergunta basal:
quantas mais colheres de chá tomares
mais ficas vacinado contra
a boçalidade?
