#4436

Uma meda de queixo caído, 

que a espécie é um espanto.

Dos dias a meio

Dos dias a meio

guardo o esconjuro da rotina

os olhos inertes 

amanhecidos no rapto da melancolia. 

Os ramos estendidos 

davam vida aos rostos

na meação do critério despojado

por todos os demónios destronados

e todos os verbos extintos

na farsa esquecida. 

Os ossos fartos falam mais alto

vertem sobre os diademas claros

as férteis promessas que se juntam no apogeu

num qualquer baldio sem costura. 

As pessoas querem a salvação das almas

enquanto se distraem no fogo da insídia

enquanto

descorajosas se encomendam a divindades

por conta de inaugurações do passado

das costas entortadas com o tempo adversário. 

Não importa que hoje seja apenas hoje

a métrica caótica que aloja a angústia toda

não importa

que se desmontem os demónios sem escrúpulos

nem os meios atiçados para o propósito. 

As estrofes avulsas

um credo como qualquer outro

põem-se em sentido

num sortidos de braços e pernas e dorsos

a que surdos os sentidos se entregam:

em vez da perfeita encomenda para o desastre

sobrestimam-se

as pistolas desenganadas 

que encenam os projetos de impuros esboços

de simplicidade. 

Quero os números todos

inteiros e por completar

primos e bastardos

levantando o véu ao vale sem paradeiro

essa matéria-prima de que não sou feito

mas podia ser

se não tivesse fugido às comendas

e do peito tivesse gritado

em minha desdefesa

que não há préstimo menor

do que querer ser deitado só olvido. 

#4435

O resmungão

protesta a torto e a esquerdo 

dá uma lição

de democracia.

A coreografia das perguntas lunáticas

Se todas as bandeiras 

fossem do avesso

teríamos a paz 

que não passa de uma quimera?

Se todas as palavras 

não pertencessem a um idioma

os Homens 

entender-se-iam melhor?

Se os rostos não escondessem

fingimentos

as mentiras seriam macias?

Se procurássemos perguntas

sem lhes encomendarmos respostas

os dedos deixariam de tremer de medo?

#4434

As flores 

olham com ternura 

até depois de serem arrancadas.

#4433

Muito o desfalecer

tardia a venda 

que arrefece a compostura.

#4432

Metro a metro 

deito o mel nas palavras 

antes que desçam ao estuário 

e o rio tardio as consuma. 

#4431

Acerto o relógio 

pela cor do vento 

e espero 

que a luz se torne 

o seguro do dia.

#4430

Tanto se mete o pensamento em trabalhos 

e nem assim a preguiça prospera.

Injustiças documentadas (650)

O tempo livre 

livrou-se 

de um cadastro.

Tola, a cartola

Deixei de fora a cartola

não por ser de pouco jaez a tola

é que por não ir com eruditos à bola

perdi o direito à estola. 

 

Não é essa sabedoria que cola

que de tão feérica não passa de carambola

só um montão de platitudes na sacola

o lugar especial para qualquer mariola. 

 

Porque se de volta tola

andasse em demanda estarola

seria eu próprio dos maiores o artola

e de meus pecados diria arrola.

#4429

Uma trovoada medonha 

abateu-se sobre o sangue transido 

e o dia não voltou a ser o mesmo.

#4428

Um embaraço pela trela 

é menos mau 

do que uma mentira 

em nome da verdade.

Deuses costurados em ponto de cruz

São pedaços de certeza

embutidos na cofragem estonada

que voam sem asas no quintal dos profetas

que ávidos se acham 

num banquete de inocentes

entontecidos pela usura dos indigentes. 

O sol a pique acende os faróis do sono

subindo as escadas irregulares para nenhures

aparafusando as sinapses ao contorcionismo 

que não pediu licença. 

Promete umas bastonadas pedagógicas

copiando um inditoso ministro da cultura

 

(sem a parte do ministro da cultura

que à nascença asfixiei as políticas ambições) 

 

como quem ameaça só para amedrontar

que a linhagem de homem da paz

não seja beliscada

por uma ameaça impraticável. 

À força de uma montanha

peticiono uma coragem discreta

o rosto sem esgares 

na esquina dos infecundos provérbios

enquanto procuro as artes de pesca

o adro da igreja

fantasmas disfarçados de viúvas anciãs

o pacto que ninguém vai selar

e na noite vespertina

com o atraso típico das coisas afiadas

deixo um adeus pressentido

aos deuses logrados costurados 

em ponto de cruz.

#4427

A valsa cismada não sai de casa 

os corpos retorcidos têm pudor.

A mentira perdeu o arnês

Untadas as costas da mentira

com um banho de luz avivada

às portas da impudicícia ficava 

a boca torta 

de quem rompeu o lacre da honra.

 

Ficaram todos a falar sozinhos

em círculos

não demovendo

as múltiplas personagens que espreitavam

pela escotilha.

 

Na versão escatológica

diziam os puros 

(soi disant)

que o avesso da mentira

pertencia aos conceitos arqueológicos.

 

Ninguém corou.

#4426

O tempo descalço 

embota os rostos desprevenidos. 

#4425

Percorro o dia corajoso 

e digo 

que as palavras não chegam

para tanto falar.

#4424

A casa segredo 

murmura 

o que o olhar sente do avesso.

#4423

Cozinhamos a vapor 

a injúria dos homens sem rosto 

cozinhamos no vapor 

a fealdade arrotada com desdém. 

Viabilização

Não escondo as vírgulas da alma. 

Não arranjo parafusos avariados. 

Não durmo quando a noite ainda espreita a lua. 

Não salvo almas das labaredas avulsas. 

Não minto por serem mentiras às escuras. 

Não rimo com o vento sentado. 

Não remo nas entrelinhas das vozes malsãs. 

Não me amotino contra os ossos cansados. 

Não traduzo as luzes baças sobre o cais. 

Não acordo com o sussurro dos sonhos imprevistos.

Não adio os remédios estatutários. 

Não sirvo para estátua imorredoira. 

Não me sento no parapeito do futuro.

#4422

Aos pares,

que a solidão 

magoa.

#4421

Vaza a boca

das palavras corrompidas 

ainda vais a tempo 

de levar o dia.

Desarmadilha

Se em vez de ouro

peticionassem

(eu lá sei)

antúrios vicejantes

rifas sobre o dia vindouro

um estuário ou um delta disfarçado

e retorcida imagem de um misógino

(só para destruir, só para destruir)

as telhas por estrear num telhado abandonado

farsas contra o apogeu da verdade-verdadinha

a métrica sem medição

uma fogueira lutuosa em cima da incógnita

a purulenta, arcana voz de barítono

do ensaboador de notáveis 

(de serviço)

o espanador puído deixado em herança

a rota só com retas

o adversário a que se deixou a vitória

o mel coado em vez da feira ruidosa

a fonte vertiginosa caída de combro no precipício

se peticionassem uma só 

das hipóteses admitidas

extinguir-se-iam as vaidades

os óculos graduados

os dedos trémulos com medo da chuva

os cerebrais despensadores

que nos abandonam ao azar 

a que não falta o ar.

#4420

Afasto 

o peso mecânico do medo; 

as madressilvas medraram 

na paisagem oxigenada.

Arvoredo

Porque sabe a muito 

esforço o dia para ser diligente.

 

Porque sei o pouco

forço o dia a ser inquisitivo.

 

Porque esqueço há tanto

causo o dia a ser futuro.

#4419

Se sabemos de cor a pele estimada 

somos tutores da gramática da alma.

#4418

Falava como hieróglifos 

nem uma alma para o traduzir 

– dizia-se,

acontece com mais gente 

do que parece.

#4417

Ajudei a palavra a rir 

e depois 

dei-lhe um analgésico.

Injustiças documentadas (649)

A porca 

(não) torce o rabo

o rabo da porca

já está torcido.