O
farol entoa um pranto,
insistentemente,
delindo
o nevoeiro contumaz.
30.9.17
Rosas-desembaraço
Contam-se
as rosas
no regaço
cansado
aberto à
luz.
A noite não
leva o medo
pois o
medo já se esvaziou
por dentro
da noite.
Dizem que
das rosas
se verte perfume;
mas as
rosas estão murchas
– será que
insistem na proclamação?
As pessoas
metem as mãos nas rosas
como se
houvesse
uma janela
quimérica a desemparedá-las.
Evocam uma
esperança
– por assim
dizer –
na maré
gasta
onde as
coisas se consomem
e vêm
devolvidas em rosto lavado,
renovadas;
em intensa
prestidigitação.
29.9.17
Torrencial
Conversa pé
de orelha
junto ao
palheiro
por cima
da árvore matricial:
as mãos
juntas
por dentro
da terra
procuram
pontos cardeais
soalheiras
searas para sentir o vento
embebendo
o rosto no sal quântico
assim arquejado.
Acreditamos:
os nós
teimosos
não combinam
com a detenção da vontade
e a
capitulação não terá alvorada;
acreditamos:
no perfume
de um cometa alado
em demorada
jornada
que não
conhece finitude.
Aquecemo-nos
junto à lareira
e no
crepitar do fogo
sentimos a
combustão singular
a deitar-se
na maçã do rosto.
Ruborizamos:
não é de pudicícia
pela nudez dos corpos
nem pela
loucura desaconselhável
(aos
demais).
Vamos às raízes
de tudo
e na equação
formalizada
por entre
a elegância do pensamento
e o
urgente desejo
damos passo
ao sol tardio em passos lentos
deitando a
jogo
o jorro da
vontade.
28.9.17
Filhos da pátria oferecem peitos às balas
(Na televisão passa reportagem sobre a angariação
de mancebos para o serviço militar)
Diz isso,
meu filho,
diz lá
que pela pátria
fazes tudo
(incluindo o
alistamento
no já não obrigatório serviço militar).
É assim
mesmo:
pinta o
rosto com a bravura sanguínea
empresta ferocidade
às palavras que esgadanhas
em
vizinhança com as altercações na gramática,
faz pose
a tão
famosa pose militar
(aquela em
que os castrenses fincam as pernas
e deixam
uma abertura de trinta graus
entre os pés
assim apartados).
Penteia o
patriotismo esbelto
do mesmo
passo que os generais de ti fazem
carne para
canhão,
que é
eufemismo para
idiota útil.
É tudo
pela pátria
– já sei,
já o puseste
na boca com a ênfase dos fanáticos
ou com a
indigência dos lunáticos.
Adestra o
dialeto das casernas
o fedor
dos paióis
não digas “sim”,
aprende a
dizer “afirmativo”
pega nas
armas
quando os
marroquinos nos quiserem invadir
à falta de
santas guerras
ou de já não
poderes defender as colónias,
lamentavelmente
descolonizadas.
Enche-te
de carnes rijas
devidamente
musculadas
se, entretanto,
não decidires
pelo hedonismo
e nos
braços dos aloirados sumos de cevada
decaíres
no inglório
pleito da boçal pança
contra a lei
da gravidade.
Podes sempre
continuar de
pernas bem abertas,
a pose
castrense,
tão máscula,
à espera
que a pátria
te penetre numa desatenção
e por fim
descubras
que dela
foste pura meretriz,
ó jovem.
27.9.17
Peritos do pranto
No parapeito do desamparo
onde se apanham sequelas inesperadas,
inúteis,
afocinham os melancólicos
em sua incessante ladainha.
Lamentam-se
de-mo-ra-da-mente
e eu parece-me
que exageram nos lamentos:
os pobres só querem a atenção
de que se sentenciam credores
quando a atenção
(e os outros que a conferem)
dela não os julgam se não devedores
(ou indiferentes,
o que vem a dar em estatuto mais pungente).
São terrivelmente egoístas
estes não parcimoniosos choramingas:
não lhes chegam os padecimentos interiores
bastantes para arrepiarem as lágrimas
contra qualquer parede por onde venha gente;
ato contínuo
alçam o revólver da comunhão
só para destravarem dos outros a comiseração
e acabam por neles verter as lamentações
sabendo de ciência certa
que muitas, desvalidas almas
socializam as a si exteriores dores interiores
deles fazendo suas.
26.9.17
Ciclo vicioso
A
rua cifrada:
coutada
tribal
no
amparo consumido.
Tiram-se
à sorte
as
bestas desemparelhadas
no
equinócio outonal
no
previsível empate das camélias.
Diz-se
saber das coisas que há
à
falta da ciência sobre as outras
e
em sendo o tirocínio da humildade
contraste
com o lúgubre ensimesmar.
Não
se peçam meças à função
por
mais que pareça trivial.
No
visível fumo da cidade
escondendo
as trevas das alimárias
enganam-se
as noites pueris
em
lençóis gastos.
No
desempate das furnas
sem
pestilentos vagares e baços montados
os
pastores cansados cantam a saudade
e
as velas hirsutas dos navios
ao
longe
são
maestrinas versadas.
A
rua cifrada:
mostruário
trivial
sem
almas ao desamparo.
Ósculos
incessantes
xailes
garridos
poemas
atravessados
a
concreta ignorância de tudo
e
as mãos lavadas em águas puras
sem
sentido
em
sentido
contra
os generais
tiranetes
compulsivos:
erguem
as bandeiras varinas
lotarias
ganhas na casa da partida
contra
a imponderável desliberdade.
E
depois
renasce-se.
25.9.17
Corsário
Fui corsário
sem apelação
sem sequer
requisição
por um inteiro,
longo dia.
Sulquei os mares
abespinhados
no proveito do
perdão
à espera da
convalescença
dieta exigida
para a recensão.
Foi de propósito
decerto:
corsário destravado
em naus
inventadas
devolvendo lugar
às almas sequestradas
na demissão de seus
vorazes domadores.
Demanda diurética
na fração
condenada
ao açaime das
trevas,
corsário sem dó
na exaustão dos
comoventes azulejos
onde ladrilhadas
estão
as profecias sem
lustro.
Corsário
porventura sem
mar
sem ira a adejar
sem de ideal ser
serventuário,
corsário forjado
mas corsário
pleno.
24.9.17
Módico
Aritmética à
lapela
no esconderijo lacustre
sem estética a perfilar.
Migalhas espalhadas
no chão vetusto
o cão desossado uiva
no arabesco noturno
e as viúvas
entretecem o coro lânguido
como de costume
sem céu vidente
nem na alvorada.
As lápides em
seu musgo taciturno
dormem sempre.
A aritmética
desmata-se
nos contrafortes
do despojamento.
Talvez não sobre
nada.
A não ser
viúvas esfíngicas
vertendo sobre
as mãos gastas
os prantos da mágoa
abraçada.
23.9.17
Desconfiança metódica
Um caos sabido
entre cortinas
de fumo
densas cortinas
de fumo
e as mãos
tateando as paredes
por falta de
serventia do olhar.
Tem-se medo
um medo
determinante
quase angustiante
quando o corpo
se move
sem mapeamento,
às cegas.
Uma voz enigma
sussurra:
há de ser revinda a luz
e deixarás de ter medo
mesmo que as trevas que são tuas
não tenham o selo do temor.
Desconfia do
predicamento
em julgando amaldiçoada
a voz oculta
sem rosto para
oferecer.
As mãos
transidas
seguem coladas
aos poros da parede
dedilhados um a
um.
A precaução
nunca foi
julgada
excessiva.
22.9.17
Os algozes
O
arpão
sem
estribeiras
consome
a sede,
vaga-lume
gasto.
Noto
o bruxuleio
do rouxinol
e a
traineira solitária
em
fuga.
Não
adianta
o
protesto trovejante
a
arrumação metódica
o
beijo esboçado.
As
nuvens
escondem
revólveres
estribilhos
desnatados
líricas
vozes demenciais.
Tudo
parece um jogo
simulação
contida
por
dentro da simulação
verticais,
paralelos labirintos.
Nada
parece em jogo
capitulação
reverencial
medo
sacramental
em ausência
perene.
Alguém
lamenta:
“oxalá
tudo fosse geométrico”
e
eu protesto
contra
a desambição miúda
a
estrepitosa mesquinhez
o
embaraço sobre o rosto
a
maquinação não notada
a
virulenta opacidade
a
passiva deriva
oculta
recusa da emancipação.
Não
há remédio:
não
querem
nem
em módica dosagem
a
indisciplinada emancipação.
21.9.17
Roleta russa
Em penhor
contristado
tiros de pólvora
seca
cisma da
perseguição
um eu mal
resolvido.
Dizem-lhe: “vai
à bruxa”.
Revolta-se
em revoadas
sucessivas de indignação
trejeitando ira tanta,
a rodos
que dela se
alimenta
e nela se
consome:
perfeita autofagia.
Dele não sobra
vestígio para
narrar história.
20.9.17
Água termal
Ah,
se ao menos
soubesse
o estio das
ideias
o vendaval
noturno das almas sem medo
os gatos
disfarçados na penumbra
os dedos acesos
contra a luz
os candeeiros do
avesso em paredes claras
as orquestras
vazias
as cadeiras
vazias
as flores
sentadas à cabeceira
os livros
amarrados ao silêncio
as vidraças
embaciadas de suor
as alvíssaras
das nuvens furtivas
os lampejos dos
ossos vadios
os piões da
infância
os sultões das
verdades gastas
(e por isso
improfícuas)
os tiranetes do
hedonismo
os lacres das
modestas palavras
os beijos em
rostos arrefecidos
os beijos nos
lábios amados
os corrimões sem
ferrugem
as esquálidas
fachadas da cidade frágil
as ruas
mostruário
os arranjos da
alma
a alma
desamarrotada
as guitarras
troadas ao acaso
o bálsamo
distante
as rosas-água
nas jarras perdidas
os navios pérola
o sal
desenganado em fúteis diálogos
os deuses
destronados
os cálices sem
rosto
as viagens
anotadas na pele
as tatuagens
firmadas em sonhos
as danças sem
palco
os mastros
irados
as garagens
penhoradas
os rivais em
rios amigos
as noites sem
sono
o sono sem noite
a cozinha aberta
e jornais despedaçados
os velhos sem
medo
os juros sem
matéria
e os dinheiros
sem jura.
19.9.17
#315
Indignu, “Onde as nuvens
se cruzam”, in https://www.youtube.com/watch?v=TKuhFGKZp4w
Não sei nada de velhice
nem dos
escombros do corpo gasto
desde que o meu
sonho sejas tu.
Sangue fervente
Ferve o sangue
desembaciado dos
penhores
destravado das
baias fundas
cuspindo a ira
fundida
sem atalhos profícuos
em rima
sem espinhos
dentados em dilação.
Ferve o sangue
do fundo de mim
em levas
sucessivas
com o fogo
incensado
no entardecer
vagaroso
e as veias
circundantes num esgar de dor.
Ferve o sangue
sem termómetro a
uso
nas rodas
perfeitas do dia inteiro
desagravo militante
dos pesares sentidos
a terra negra
humedecida nas mãos
e a boca expedita
que busca
palavras gentis
palavras furacão
os beijos que
adornam a ternura.
Ferve o sangue
no fogo
desalinhado
no fogo mestre
sem cadeiras por
perto
sem lastro a
medir o passo
apenas a imensa
paisagem por limite
e a vertigem da
cadência ímpar
em relógios
loucos que se fazem notar.
Ferve o sangue
e eu quero que
ferva
no desamparo dos
virtuosos
no sopé das
varandas marginais
nos mares longínquos,
prometidos
na matéria líquida
em vocábulos inventados.
Ferve o sangue
eu sei
desejo de carne
nas mãos
as veias
carnudas à boca do vulcão
na tomada de
posse de um corpo não meu
feito meu
pela combustão
de sangues ferventes.
Sei o domicílio que
é meu cais.
Sigo o rasto do
sangue fervente
o rasto de
estrelas cadentes
a pulsão indomável
do corpo meu
que meu não
parece
e se incandesce
nas achas acesas da fogueira sortilégio
a fogueira que dá
corpo aos corpos
e adestra o
demais
o vulcão
singular que é chamamento.
Ferve o sangue
sem reparo
sem justaposições
nem venenos
sem o menor
lapso nem tergiversação
apenas com o
pulso aberto
por onde se
enxameia o suor destravado
o néctar sublime
do desejo
as paredes
entrecortadas pelas mãos dadas
a inexplicável
sede dos poros abertos
na fusão
imediata dos corpos
no sangue
comummente
fervente.
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