Bucólico

No vale fundo

onde a vegetação se entretece

com as serenas, nossas palavras

desdenhamos o vórtice do futuro

à medida que somos feitores do tempo,

à medida que desenhamos alamedas dúcteis.

Os nossos braços

armados em ramagem das árvores

são o regaço dos pássaros cansados

da sombra precisa na estiagem demorada

fonte infinita das lágrimas algébricas.

Sem o horizonte por limite

damos às rodas vivas da matéria

a claridade quimérica

um simples apóstrofe sobre vírgulas meãs

sem o pesar

a arquear sobre as lombadas duras dos livros

como se fossem vítimas dos piores instintos

inúteis congeminações de autores desassisados.

Os pássaros ciciam a preceito.

Testemunham o madrigálico quadro

que levita com o olhar

e nós somos as entidades máximas

juízes sem lei

ordenantes sem ordenança

pois no fruto das nossas mãos

há madressilvas ruivas

tingindo o céu noturno com a violeta luz.

Desacreditamos os oxalás

que morrem na boca das pessoas.