Em penhor
contristado
tiros de pólvora
seca
cisma da
perseguição
um eu mal
resolvido.
Dizem-lhe: “vai
à bruxa”.
Revolta-se
em revoadas
sucessivas de indignação
trejeitando ira tanta,
a rodos
que dela se
alimenta
e nela se
consome:
perfeita autofagia.
Dele não sobra
vestígio para
narrar história.
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