Fresco noturno

Morde-me esta intuição

prisão dilacerante

uma terrina estilhaçada como palco

e os pés feridos nos despojos lançados.

Arranjo coragem para o longo estio

e nem a sombra contumaz

chega a ser sombra

desmentindo os argonautas pueris

e o mar precoce.

No vetusto banco do jardim

calcinado pela ferrugem do tempo

sentamo-nos lado a lado.

Olhamos

olhamos em redor

e para as copas das árvores

à espera de perderem a vergonha da nudez.

Somos a alvenaria constante

os azulejos cintados numa constelação de cores

a palavra-viva contra a matéria-morte

a palavra que dispensa contratos

o contrato de cimento armado na pele ávida.

Nas mãos amplamente abertas

guardamos em segredo o estirador,

nosso salvo-conduto.

Somos:

sem a desmedida função

de não sermos o que não queremos.

A noite invadiu tudo

mas ainda vamos a tempo

da sessão da meia-noite.

#458

O velho

demoradamente olhando as mãos abertas,

o oráculo das rugas seladas.

Irmandade

Embebidos espíritos de pertença

na proteção dos da casta

– oh! louvável sacrifício

generosidade desarmante

desde os primórdios da gesta

em meneios arcanos

o círculo restrito em ciclo vicioso

– e aos de fora,

o cilício

ou uma cápsula de cianeto

com o selo da exclusão.

Arautos da identidade

areópagos da coletiva pertença

emulsionam as probidades da casta:

pois pertencemos sempre a algo

e o algo que é titular nosso

é nossa garantia de réditos fartos.

Proclamam as figuras venerandas,

mostruários da gesta assim protegida

num enredo não só semântico,

que as prebendas provam o fático suco

da pertença assim assinalada.

Ai de quem invetivar a irmandade,

ó canhestra ousadia,

que logo os mastins se soltam em iracunda caça

para devolverem os predatórios ao ultraje

de onde não deviam ter permissão para sair:

o dedo apontado,

o supremo opróbrio

caindo sobre seus humilhados dorsos

e o isolamento sem remissão.

Não sem findar a questiúncula

com pejorativo rótulo pespegado aos dissidentes

aos que o topete tiveram

de blasfemar contra a irmandade:

“sociopatas”.

Juntando,

se a preceito vier,

julgamento sem pronúncia em oposição

sobre

os maus hábitos

as más companhias

as más palavras

as más decisões

a má estética

mas sobretudo

sobre o infortúnio da sociopatia.

Rematam com a comiseração 

que têm por própria dos generosos

abrindo a porta da irmandade

(com a condição prévia da desculpa humilhante)

aos tidos por tresmalhados.

Ah!

prendada longanimidade dos confrades

auto estetas da irmandade

assertivamente adivinhando

o interesse dos proscritos 
em deixarem de o ser.

Escapa-se-lhes a irremediável condição

autistas eles,

irremediáveis também,

não sabendo

que a sociopatia é imorredoira.

#457

Heurístico, contínuo juramento:

deixar à solta as palavras,

sejam elas a falar sem freios.

#456

A torre mais alta

desejo deitado ao logro

em mendaz transfiguração do devir.

Manual de navegação

Os nós desatados

a medula cheia

no vago quintal das roseiras.

Combina a lua com o mar

na esgrima sem espadas

a devoradora bênção dos poetas.

Meios-irmãos enlaçados

no oxigénio das palavras

contra as profecias gastas.

O aneurisma das ideias arcaicas

sem lapela por ostentar

na desautorizada mentira das lápides.

Os nós por desatar

um ainda por dissipar

e uma medula por cumprir.

#455

Um esboço de sombras;

pois é um logro

tanta claridade (baça).

(A Mark E. Smith)

Por conta

Por conta das contas de cor

declamando de cor

a cor descontada da contagem às avessas:

conto por contos

as contas do entretanto andado

e não tenho em conta as contas anotadas.

Por conta dos contos reditos

a conta certa das palavras estremunhadas

em contagem descendente no conto final.

Tudo será coutada

miríade anotada em vulcões contados

e as lavas por conta de fábulas

no esgrimir das contas sem cálculo.

#454

Ao longe

um rio, largo caudal

a sofreguidão dos dias incompletos.

Silvestre

Este desajustado passo,

insubmisso desencontro

com o fado determinado,

dança na ténue linha

no desembaraço de um trapezista

desfeitos os medos no desfreio do desassombro.

Não sejam chamadas as cautelas

nem a anjos sejam reservados lugares:

o oxigénio corre sem embaraços

e o calçado gasto tutela as cordas deslaçadas

que se arpoam ao cais

de onde se avista o sol posto.

#453

Fogo que se alimenta do fogo

estilhaços depostos

no que dantes fora desordem.

Vozes

Ouço vozes:

pedem água sem espinhos

árvores sentadas nos braços

um garfo estendido no dorso do gato.

Ouço vozes:

às vezes, apenas um rumor

outras, trovões que esventram a manhã

em conspirações sem tutor.

Ouço vozes:

as palavras indiferenciadas

as palavras cuidadosamente detidas

o amontoado que se refaz numa frase.

Ouço as vozes:

as doces melodias balbuciadas

as dos contramestres em terra

as de cuidadosos assaltantes da angústia.

Ouço as vozes:

às vezes, um latido ao longe

que faz da noite sua refém

no desembaraço do sono estilhaçado.

Ouço às vozes:

um encanto

um porventura

um porém.

Ouço às vozes:

deslamento

desalinhar

dissidir.

Ouço com as vozes:

o triunvirato das páginas entre mãos

a espera da madrugada vindoura

o sorriso farto sem peias.

Ouço uma voz:

telúrica

demiúrgica

ecoante.

#452

De leito

que é meu corpo despojado

métrica do teu irrenunciável desejo.

Marasmo

À entrada da torre

ninguém discerne ser de Babel

onde as forquilhas levitam

sobre o transido,

fatigado dorso

e não há água que chegue

para a sede de todos.

Outros afivelam

(todavia sem saberem)

suas caixas de Pandora

uma bigorna mastodôntica

arqueando-se nas vértebras sacrificiais

dos seus próprios fautores.

O véu confunde-se com a sombra

adulterando o imoderado cabaz

onde frui uma miríade de saber.

Não de saber-ciência

mas de saber-saber

a candeia sem embaraços na rarefeita noite.

Oxalá pudessem os olhos

prevenir contaminações

as alavancas enferrujadas que esbarram no chão

e ditam o retrocesso nos tempos

aos meãos tempos possivelmente olvidados

ou possivelmente apenas fermentando.

Maldita dicotomia

entre o querer e o não poder

amaldiçoados sejam

os impreparos da desrazão.

Que importam

as caixas de Pandora

ou as torres de Babel?

Incineradoras implacáveis

reveses fadados à dor

insentidas elucubrações,

estéreis

Condenadas a malograr o ser.

As espadas desembainhadas

deviam estar no ponto de mira

das caixas de Pandora e das torres de Babel

as mais autênticas masmorras

onde, prisioneira, morre à sede

a vontade.

Não possam as torres de marfim

tornar-se caixas de Pandora.

#451

Defeitos da opinião democratizada:

hoje, todos acham qualquer coisa

sem terem encontrado algo.

#450

À semelhança

do pecado original de Desdémona:

como ajuizar a transparência do sufrágio

se as urnas são negras caixas?

Às coisas simples

Um tributo loquaz

sem conceitos pelo meio

apenas um ato singelo. 

Pois da singeleza das coisas

se batizam atributos ímpares. 

Pode não sobrar mais nada,

a não ser um ósculo denso

que devolve aos lábios a combustão de outrora;

ou as variegadas páginas

que trazem à tona as águas subterrâneas

de um rio dantes raso de caudal;

ou as palavras sem marca registada

as mais simples de todas

as mais difíceis de terçar

tão difícil como segurar a nuvem nas mãos

ou deitar as ondas do mar

com a ajuda de um braço;

ou abotoar o sobretudo para fingir o frio;

ou falar bem alto

a meio de anónima multidão

em hora de ponta

a imparável maré de um amor sem peias. 

Sobejam os arbustos à mercê da erosão

o sistema complexo reduzido a uma equação

a miríade de rostos indiferenciados

os braços sequiosos de corpo

um copo a vazar-se depressa

a multidão que,

somada,

corporiza milhares de anos

a constelação de nadas em ebulição

a afanosa sobranceria dos eruditos

e a correspondente obnubilar de pergaminhos:

um espelho retrovisor estilhaçado

no arfar genesíaco do meio dia

as espadas enferrujadas

o cinismo sem maldade

os choros precisos

as juras que fazem sentido

no meio do lugarejo desassisado

que terá deixado de fazer sentido. 

Que as odes sejam a antítese

dos personagens que ocupam o palco,

que selem a indiferença dos muros açambarcados,

a que escapa a prova dos nove,

seladas pelos vingadores das coisas simples.

A casa

A casa sem pejo

no sobressalto das vinhas

preparada para arrefecer a ira

grita contra as sombras do entardecer

enquanto os estorninhos regressam ao ninho.

Os vassalos sem guarda

não sabem do paradeiro da noite

tropeçam nos socalcos sem eira

perdidas as candeias a preceito

em seu olhar transfigurado em melancolia.

A curva do rio

deixa à mostra a quimera

um romance em forma de paisagem

nos versos destemidos do orvalho matinal

à espera do sol complacente.

Na casa há poejo

e o perfume incendia o ar

nas labaredas que desenham as paredes.

Na casa há uma solidão

e o silêncio que se ouve

nas muralhas longínquas onde se vê o mar.

Na casa sentem-se as mãos atadas

à medida que o solstício canta às raposas

odes de vazias estrofes.

Na casa vivem os mananciais

a merenda sumptuosa

estendida em toalha senhorial.

#449

E da noite

madressilva em infusão

e o corpo em poema ebulição.

#448

As redes caiadas

decantam o suor do mar

na mão saturada do pescador.

Os não escrúpulos

O homem dos polvos

tossia para dentro das artes

todo o escárnio

como se os polvos residentes

fossem vítimas a dedo. 

Não queria saber,

o homem dos polvos,

não queria saber

que os polvos fossem apenas

fáceis vítimas. 

Os polvos

em inviável tentativa de sublevação

protestavam

contra o inescrupuloso comportamento

do homem dos polvos. 

Os venais protestos

não chegavam aos ouvidos do homem. 

Tudo o que queria

era mercar os cefalópodes

em jornada de boa colheita

para os maus vícios custear. 

O homem dos polvos

não vinha para o regaço das insónias

ao admitir tão maus privados vícios. 

Os polvos também não queriam disso saber. 

A tais horas, aliás,

as horrendas criaturas fariam as delícias

dos que amesendavam as iguarias servidas

à base da sua matéria-prima. 

Entre arrozes,

vinagretas 

e polmes para acamar os tentáculos dos polvos

o homem seu captor 

já se esquecera do morticínio:

assim como assim,

ele nem apreciava polvo. 

Os hoje, pescados polvos, souberam atestar.

O homem do polvo,

esse,

esbracejava numa refrega virulenta

contra outros polvos que o amordaçavam.

#447

Nas mãos despojadas

um crepúsculo notado

moderado ocaso de nada.

Ciência

Falo pela minha alma

em nome de um inventário

bebendo do cálice singular

os versos abrigados

que um nome intruso compõe. 

Acerto com a janela

o repasto angariado

e procuro na lua garrida

os nomes esquecidos. 

Oxalá

sejam as cores atiçadas pela manhã

como juras seladas em notário:

um aparatoso desfiladeiro

as palavras untuosas como desafio

ínfima lente ocular

curva sinuosa a meio de um rosto. 

A minha alma fala por mim

entoando lentamente todas as sílabas

no frutado sabor da boca

que ensina os nomes que importam. 

Contra os presságios do mar

desmentindo as catedrais mitómanas

no verbo farto

no leito dos carnudos lábios.

Má língua

Radiografia dos tempos:

vírgulas em falta

vírgulas a destempo

desacentuação de palavras

idioma como espinha espetada na garganta

a má gramática entronizada.

A linguagem truncada

em novos acordos ortográficos fora de lei.

Poemas em forma de SMS

abreviaturas de abreviaturas

e abreviaturas sobre abreviaturas

o reino da linguagem estenográfica.

Comunicação postiça

sub-idioma dentro do idioma

em forma de fratricídio.

Uma má língua

ou a língua de trapos

plenipotenciária de um idioma.

#446

A absolvição tardia

nos subúrbios do perdão

tirando a máscara do esquecimento.

#445

Um lumaréu de primavera

na distração do inverno.

Sine qua non

O estilo tempestuoso

vitral esmerado

conceção desalmada. 

Cais desapalavrado

tempestade prometida

acácias desfolhadas. 

Despojos protegidos

fome retroativa

oratória infecunda. 

Jogo sem regras

viagem sem mapa

noites sem sono. 

Escada íngreme

poço medonho

mar intrujão. 

Papel amarrotado

contrato rasgado

palavra caução. 

Intempéries vorazes

elementos contumazes

mão guardiã. 

Caminho reparado

olhar recuperado

amanhã valioso.

Tartaruga veloz

Pareceu-me ver um unicórnio.

Não tenho certeza.

Quem sabe

não seria um minotauro

ou uma sereia fora do habitat.

De uma coisa estou certo:

por mim passou uma carrinha

e na porta de trás estava escrito

“tartaruga veloz”.

Agora tenho a certeza.

Era um unicórnio

arraçado de minotauro

com escamas de sereia.

Valha-nos

um mundo assim surrealista.

#444

Eurípides

ao saber do rapto de Zeus

não terá dito a Europa:

alemanhizem-se.

#443

Ó sociedade anónima das multidões

e eu, pária.

Gravidade zero

Um silêncio avassalador

na planície branca e tortuosa.

As vozes anciãs

incessantemente trémulas

incessantemente estremunhadas

um lugar onde tudo se liquefaz

nos sonhos insubordinados.

As frases

vêm despidas do sentido das palavras.

As pernas querem caminhar

e não se movem

não se conseguem mover.

A boca insinua um esgar

à procura de uma palavra

uma palavra que seja

na colheita necessária ao malogro do silêncio.

Mas só há silêncio

e a boca intempestivamente contrafeita

e o corpo inteiro a transbordar

e, todavia, anestesiado.

Operários ungidos de alvura

mexem no corpo.

A leveza toma conta das veias

e um sono sem noite

candidata-se a pesadelo tonitruante

a pesadelo que rasga as baias do silêncio.

A brancura

(dormente como é a brancura)

empresta o palco lívido,

devora a vontade

– desfaz a vontade a um zero absoluto.

Na forma de autómato

à mercê

do volúvel encadeamento de estados

e de palavras de outros

e de coisas alheias

e de lágrimas-veneno.

Até a paisagem caiada se estilhaçar

numa tempestade de cores.

#442

Dizer-se de alguém

que é amigo da onça

é cominar à onça uma injustiça.

#441

Dei ao oráculo

o trespasse das terras idas

e adivinhei o eclipse do oráculo.

Pacto

Padeço destes azimutes

o azevinho com casta malvasia

e a maldade outra que é insónia.

Estes que são comezinhos anteparos

onde ocultos murmuram vilões disfarçados

na madrugada sem avistamento.

Deitam-se as cores ímpares

e os nomes sem árvores-bastião

na fogueira onde colhidas as rosas se avivam.

Digam-me os nomes das cores

e as cores dos nomes

enquanto espero pelo comboio melífluo.

Digam-me

que não encontro enganos nas avenidas

e uma rosa-dos-ventos gasta é razoável.

Padeço do sintomático azevinho

no desencontro dos azimutes afeiçoados

e em véspera entrego-me ao sono desimpedido.

#440

No labirinto da memória

perdidos os reféns

como peixes emalhados.

#439

O acrobata

diligente na cambalhota das ideias

sem o rosto perder a bússola.

Métrica

No meio de um nada

as mãos estruturadas desviam as cortinas

uma fileira de árvores varridas pelo vento

e a penumbra dos girassóis deitada no chão.

O costume açambarcado

contra os estouvados feitores da insubmissão:

protestam:

não se cuida dos rostos despojados

nem se tira o sal às palavras

nem sequer às malditas.

Um maestro deambula

sozinho.

O olhar perdido

desembainhando a melancolia dir-se-ia perene

vendo o cabisbaixo maestro

como se fosse ao chão

atirar as cinzas em que se consome.

No frugal encontro do dia

à mercê do majestoso quadro à janela

a falésia bordejada pela maresia

enquanto espera pelo luar jurado.

Não esperem pelo espartano coalhar das violetas

não esperem que a alegria venha a tiracolo

de personagens datadas:

antes esperar pelas esperas sem passagem

turvadas pelo avesso das veias

cotejadas com as musas sem rosto

capazes de estrofes sem fim,

de esperas sem fim.

No cabo com varanda para o largo mar

de onde apenas o mar se tem por paisagem

respira-se um ar infinito:

dir-se-ia

a caução para a entronização nunca esperada.

Como se o sítio fosse o marco geodésico

onde exorcizados se dissipam assombrações.

Tiro do lúgubre passeio dos desapossados

o paradigma do tempo desnatado.

Cobro, por isso,

o dobro às extremidades ciciadas pelo vindouro

desmentindo-o no suor do corpo.

#438

Until further notice:

unlock your hands

as a bequest to the blossom moon.

Espelho partido

Em sabendo,

em modesto predicamento,

da poda a metade

(e talvez em arredondamento por excesso)

não quis soltar o freio à língua. 

Manda a prudência

(e a honestidade intelectual)

que não sejam labirínticos

os meandros da voz não tutelada

na não parcimoniosa verve sem estribo. 

Bom conselheiro

é o silêncio,

em preparos destes.

Não fica enodoada a figura

por indecoroso espaventar 

de uma ciência que por esteios não ter

não é ciência,

apenas a facúndia proverbial

de presunçosos que dormem

no ninho das mal afiveladas almas.

#437

Paradeiro demandado

de apeadeiro em apeadeiro

na sombra das avenidas sem nome.

#436

A voz,

estremecimento

em véspera dos sonhos.

#435

Desta praia sem vento

uma concha estilhaçada

e ao longe, a falésia.

Tirania

Desde apóstolos a visionários

a simples peregrinos

de asas abertas ao prefácio do futuro

cozinhando em lume brando

o inefável dizer

na presença de um exército de seguidores. 

Assim são as almas

empenhadas na febre sem medida

levitando numa nuvem de Juno

onde as mãos nada tocam. 

Também não precisam:

“a fé move montanhas”,

terçam a seu favor

e, sem demora do precipício que foge à lucidez,

juntam-se numa impecável organização,

diligente nas regras e na hierarquia,

e empurram,

com a força toda

(mais a ditada para a ata do sobrenatural),

à espera de verem a montanha mover-se. 

(Só não se sabe

se é a montanha que sobre eles desaba.)

Inteiro

A casa ordenada

pela ordem que quisermos:

as flores arqueadas sobre a janela

os copos pendidos no alpendre

o mar vertido pelas mãos nossas

as paredes aquecidas por beijos

um mapa-mundo

– o meu corpo-lugar

espelho do desejo

onde proibidos são os freios;

e as páginas não esquecidas

as palavras que não ditam adiamentos

as juras não sufragadas

a claridade estendida no vagar do céu

onde tomamos lugar,

suas exclusivas estrelas.

Apertamos os corpos

contra as tábuas maduras do tempo

e as mãos

como se percutissem nas teclas de um piano

desenham os versos tirados ao fundo da alma.

Os versos que devolvem a nada o ouro.

E somos de uma altura magnífica

– se quisermos: deuses de nós mesmos –

na improvável paleta de cores

no murmúrio encantador

na música que costura os violinos

na macia pele que há em nós.

Já sabemos o que é o nada

por sermos arquitetos do tudo.

Na enseada alisada pelo sol poente

deixamos uma nesga do olhar.

Os lençóis sem rumo

identificam os corpos trespassados

na combustão etérea.

Resgatamos as nossas assinaturas

como se precisa fosse a voz altiva

um pedaço do peito franco,

entreaberto,

como as janelas se abrem,

ímpares,

ao delicodoce desassossego que trava o torpor.