Métrica

No meio de um nada

as mãos estruturadas desviam as cortinas

uma fileira de árvores varridas pelo vento

e a penumbra dos girassóis deitada no chão.

O costume açambarcado

contra os estouvados feitores da insubmissão:

protestam:

não se cuida dos rostos despojados

nem se tira o sal às palavras

nem sequer às malditas.

Um maestro deambula

sozinho.

O olhar perdido

desembainhando a melancolia dir-se-ia perene

vendo o cabisbaixo maestro

como se fosse ao chão

atirar as cinzas em que se consome.

No frugal encontro do dia

à mercê do majestoso quadro à janela

a falésia bordejada pela maresia

enquanto espera pelo luar jurado.

Não esperem pelo espartano coalhar das violetas

não esperem que a alegria venha a tiracolo

de personagens datadas:

antes esperar pelas esperas sem passagem

turvadas pelo avesso das veias

cotejadas com as musas sem rosto

capazes de estrofes sem fim,

de esperas sem fim.

No cabo com varanda para o largo mar

de onde apenas o mar se tem por paisagem

respira-se um ar infinito:

dir-se-ia

a caução para a entronização nunca esperada.

Como se o sítio fosse o marco geodésico

onde exorcizados se dissipam assombrações.

Tiro do lúgubre passeio dos desapossados

o paradigma do tempo desnatado.

Cobro, por isso,

o dobro às extremidades ciciadas pelo vindouro

desmentindo-o no suor do corpo.