Os nós
desatados
a medula
cheia
no vago
quintal das roseiras.
Combina a
lua com o mar
na esgrima
sem espadas
a devoradora
bênção dos poetas.
Meios-irmãos
enlaçados
no oxigénio
das palavras
contra as
profecias gastas.
O aneurisma
das ideias arcaicas
sem lapela
por ostentar
na
desautorizada mentira das lápides.
Os nós por
desatar
um ainda por dissipar
e uma medula
por cumprir.
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