Inteiro

A casa ordenada

pela ordem que quisermos:

as flores arqueadas sobre a janela

os copos pendidos no alpendre

o mar vertido pelas mãos nossas

as paredes aquecidas por beijos

um mapa-mundo

– o meu corpo-lugar

espelho do desejo

onde proibidos são os freios;

e as páginas não esquecidas

as palavras que não ditam adiamentos

as juras não sufragadas

a claridade estendida no vagar do céu

onde tomamos lugar,

suas exclusivas estrelas.

Apertamos os corpos

contra as tábuas maduras do tempo

e as mãos

como se percutissem nas teclas de um piano

desenham os versos tirados ao fundo da alma.

Os versos que devolvem a nada o ouro.

E somos de uma altura magnífica

– se quisermos: deuses de nós mesmos –

na improvável paleta de cores

no murmúrio encantador

na música que costura os violinos

na macia pele que há em nós.

Já sabemos o que é o nada

por sermos arquitetos do tudo.

Na enseada alisada pelo sol poente

deixamos uma nesga do olhar.

Os lençóis sem rumo

identificam os corpos trespassados

na combustão etérea.

Resgatamos as nossas assinaturas

como se precisa fosse a voz altiva

um pedaço do peito franco,

entreaberto,

como as janelas se abrem,

ímpares,

ao delicodoce desassossego que trava o torpor.