Mosaico

Não esgotam as rugas

no intervalo da noite macia.

Se soubesse os mistérios das arcadas,

lá onde há árvores escondidas

e murta embargada,

às mãos viriam opúsculos fartos

o sortilégio das obras inacabadas

e o peito suave,

leito calmo para aplacar inquietações,

seria confessionário.

Não se tome por certo

nem as certezas imperativas:

se um avesso destronar as certezas

o chão trespassado de contingências

é o preparo para o desassossego.

Os cuidados inadvertidos

bolçam para o ar um riso louco

talvez

como se impossível fossem imprecações

e os volteios madraços

sincopados com as ondas furtivas do mar

amparassem o ouro furtado aos apóstolos.

Por via das dúvidas

lave-se o chão.

Nem que seja

para depois da chuva

voltar a ficar molhado.