Não era a página que rasurava;
era o vértice das palavras
que em si eram vertidas
o lamento fraco na dobra da folha
em juras
que não remediavam o despassado.
Conseguia beber o vinho à prova
de um trago só;
não aproveitava o verbo pueril
que ele desconhece esse verniz.
Em vez de uma tardia censura
traduzi os remorsos
através das vírgulas que depunham
a meu favor:
eram repetidos os clamores
mas não tinha a feição dos seus penhores
não conseguia deles fazer inventário.
À margem,
como em laterais rodapés,
perseguia a franqueza que se escondia
do rosto da página.
Será que diria:
oxalá estivessem a consulta pública
os rodapés laterais
que se escondem
sob minha custódia?
Sem comentários:
Enviar um comentário