O livro que se abre

Éramos sentinelas do tempo

Um dia,

numa encruzilhada em que o tempo é pródigo,

passamos a ser atores.

Desatam-se os nós

que em nós açambarcavam o suor das paredes.

E agora somos tutores do tempo.

Momentum

Lust beneath sheets

woven clouds touched by fingers

(those fingers vested with gold).

The sun as witness

of hands vividly looking for waterfalls

(as waterfalls throw in golden waters).

And yet, time vanishes

but thirsty days are a timeframe of tomorrows

            (as tomorrows grow out from golden fingers).

Duly perfunctory

The moonrise breathes a new skin.

That shaded light throws butterflies

into candid eyes.

Time is bound in inertia.

Time does not matter.

Cofre (a sete chaves)

Soubera dos segredos

(fosse o tempo um oráculo)

e talvez os combustíveis fossem madraços para ignição.

E depois?

A janela do tempo tutela severa sentença.

Aos arrependimentos

manda o tempo desconhecido abonar inutilidade.

A aventura do tempo é a incógnita por diante.

E o seu sortilégio.

Matar ou morrer?

Toca e foge.

Enquanto é tempo. Enquanto há tempo.

Espalha a confusão.

E quando já só sobrarem

as ruínas de tudo que fora um algo,

estarás vigilante nas fendas do tempo.

Recolhendo,

com cínico sorriso,

os destroços.

Pois por aqui, é matar ou morrer.

Um esboço

Os olhos também se cegam.

Mesmo quando os mantemos acesos.

Arrependimentos são matéria postiça,

como se os dias por diante se alojassem

no ninho das memórias.

Sobra uma espécie de anestesia.

A existência corre em corredores paralelos.

A que conta,

escondida numa penumbra qualquer.