Teoria do caos

Nos escombros

não conta a poeira em suspensão;

ou o sol embaciado pela névoa;

ou os gritos dos desesperados.

Dos escombros

levanta-se uma insólita maresia.

Doce como uns olhos escondidos,

uns olhos candeias por entre os destroços.

Aos escombros e àqueles olhos

em penhor

uma dívida incalculável.

Cannes

Ah!

As aspirantes a starlettes

tragando a marginal

uma e outra vez.

Ah!

O ar enfeitado

com os confettis da fama que se sente,

tudo leveza

e as coisas fora daquele quarto

(o mundo em toda a sua pungência)

uma ilusão dentro do seu espartilho.

Ah!

Rapazinhos aos pares

muito apertados nas farpelas

esvoaçam na boulevard

calcada pelos requisitados artistas.

Ah!

Adolescentes em bandos

exercitam a interminável paciência

em metódicas, demoradas esperas

à porta dos pomposos hotéis.

Só para espreitarem uma nesga

(uma nesga que seja, ó simulacro de interior gratificação)

dos deificados artistas dissolvidos

nos vidros estanques da limousine.

Cannes e isto,

os majestosos néons da frivolidade.

(Em Marselha, França)

Madrugada

A centelha crepuscular

insinua-se pela alvorada

depondo a longa noite invernal.

Ao longe

uma fina camada de névoa

esbate o horizonte.

O dia começa madraço.

Os minutos arrastam-se

lânguidos

a compasso com a preguiça das ruas.

A madrugada

aviva as veias ainda dormentes.

(Em Nice, França)

Uma pulsão

Dois lábios

ou o intervalo até ao ardor.

Os lábios encostam-se

num tempo qualquer.

São o seu próprio templo

na combustão em que se enredam.

Humedecidos

dançam pela batuta do desejo,

os carnudos lábios em fusão.

Naquele instante

todas as coisas pertenciam

aos lábios em simbiose;

fora daqueles inebriados lábios

tudo se esgotava num branco vazio.

Mesa do lado

Isso mesmo:

palita os dentes

ó grandessíssimo torresmo

enquanto os tens e mentes.

Escarafuncha as reentrâncias

não vás deixar do repasto um restolho,

ó boçalidade ainda nas infâncias,

enquanto degustas o molho.

Vomita a tua alarvidade.

Modos à mesa, quem deles precisa

se há senadores com idade

que teimam na desbotada camisa

dos meirinhos da fealdade

com os cotovelos em cima da mesa?