Estipêndio falso
o elogio em forma de farsa;
uma espécie
de vaidade venenosa.
2.10.26
1.10.26
A alma de outubro
Falam por mim
as folhas caducas
a alma de outubro
os versos de jasmim
com sílabas loucas
seu diletante membro.
Neste simbólico marfim
fortuna sem passar das marcas
no sonho que cobro
feitor deste festim
dirijo as miríficas barcas
trago o amor em dobro.
30.9.26
29.9.26
Ressonância
Empurro com um dedo hesitante
a matéria pútrida do dia.
Os velhos descem a rua da estação
calados
como se do silêncio fosse o tempo havido.
Mordem os lábios
a corpulência do passado
investida nas mandíbulas fortes
dizem que se forem viúvos
pouco é o futuro que os espera.
No labirinto aberto em forma de flor
as paredes intrínsecas formam a gramática
o desenho inválido em janelas torpes
consumindo a atenção
vertendo sobre o chão desarrumado
uma dor todavia não excessiva
um quanto baste para se saber
(ou não de esquecer)
o paradeiro da dor.
A luz domina o céu esbranquiçado
como se uma insólita aurora boreal
tivesse ditado os seus termos
e no terminal estatuto
se despedisse como legado para o mundo.
As mãos desatadas reaprendem a ler
resplandecem
ao saberem que os demónios
não deixaram de fazer prova de vida.
Astutos
sem desconfiar a não ser da desconfiança
empunhando as espadas rombas
um distante destroço das ovações sonhadas:
e o definhar constante
fazendo notar
que as prescrições avivam o tempo
ou a forma torturante que tem
destina-se às elegias proverbiais
a menos que proibidas sejam
emitidas por solenes meios
para não ficarem
deixadas em ata
dúvidas.
28.9.26
Rebeldia de trazer por causa e a ilusão das coisas fátuas
Umas voltas à toa
imprevisíveis
o ânimo dos dias desiguais
e tudo se recompõe
na rotina centrípeta
nem que pelo pelo do fingimento
seja selada uma rebeldia
em forma de farsa.
Não interessa a cor dos dias
nem que entrega é a nossa;
o que importa
é o somar dos dias numa soma contínua
e esconjurar
com o medo admitido da morte
a finitude do tempo.
#4567
Atirado às cordas
em minha defesa disse:
se da culpa cumpro a redenção
não lhe viro, então, a cara.
27.9.26
26.9.26
Cintilação
Fingia
que trazia o peso inteiro do mundo
as costas arqueadas
como prova.
A fenda entre o sentir e o olhar
a irremediável força abrupta do caudal
a fronteira sobranceira ao abismo
as palavras
contadas na hierarquia dos sinais
como se fossem proibidas de falar
entre si
os idiomas tão dispares
a apneia contumaz
uma anestesia
lograda contra as injúrias do mundo
e tudo,
tudo a cavalgar brutamente
contra o avesso
que investe na força centrípeta
demitindo as vezes que dissera
“para sempre”
e “nunca”
os quesitos transfigurados em tábuas régias
onde a gramática era uma infração
e as proibições banidas das leis
até que as leis se tornaram finas teias,
tão frágeis
que se desinvestiram do lugar que era seu
agora tornado extinto por direito forasteiro.
No diadema de pedra
fala a fronte no cenáculo onde os frágeis
passam o tempo:
se dissesse que os invejo
não estava a agredir a verdade.
Às vezes
quero ser o rebelde com causa por determinar
por causa da ebulição continua
que furta o sono;
outras vezes
só queria ser condenado à hibernação
para não ouvir os demónios acordados
as harpas delicodoces que esconjuram
os vultos dionisíacos
e de um lugar incerto
partir
partir sem ter de arranjar destino
apenas comandado por uma demanda
sem paradeiro
como se o corpo subisse pelos dedos
dando ordem a um piano
e dos versos contrafeitos
a boca arrancasse a sobremesa dúctil
que encerra o corpo
numa fortaleza sem mãos para existir.
Fujo de lugar algum:
os lugares não são como torturas
que levam pedaços do corpo
e o condenam à decadência;
os lugares
são o contrabando sem direito a castigo
açambarcando às flores
o impuro estatuto
que só os sonhos perseguem.
#4565
Qual estorninho atrasado
qual videirinho desafamado
à boleia das estrofes
que são dádiva incógnita.
25.9.26
24.9.26
Razia à prova de engenheiros
Deixei de ver as pontes.
A alvorada desembaraça a espada
e o luar recolhe-se ao avesso crepúsculo.
Minhas não são as facas
as mentiras vêm por conta das algas perdidas
e sou eu o areal onde extintas se despojam
eu
pedra angular no beijo estiolado
compasso sem ruído
a razia à prova de engenheiros.
Amanhã
quando for só eu
não me escondo do dia
mesmo que a noite tenha falido.
#4563
Piso os ultrajes assestados
a vã inveja que outros consome
todas as platitudes,
um atalho para a farsa.
23.9.26
Fugitivos
Os versos
acordam o pesadelo
que perdeu as sílabas
por medo.
Deito-me
na concha do teu sono,
sonhos açorados chamam
pelo meu nome.
A noite extinta
sacia as palavras empenhadas
e os meus dedos
desenham o poema contínuo
na tua pele morosa.
#4562
As folhas baças passam a chão
os dias menores levam à boca
a usura dos sentidos.
[Outono, dia um]
22.9.26
Manivela
Penhorado pelo cinto negro do vigilante
assobiei a farsa recetiva
e toquei no sino da alma
procurando um exílio que soubesse a lima.
Quando o tempo
não é roubado por astronautas
entretido na poesia diletante
vou desenhando palavras com o pensamento
avulso
como se as rodas dentadas acordassem
e do acordo com os ascetas
uma estética imprudente fosse registada.
Assanham-se vozes
as estultas e as outras
encomendam-se ao cais errático
carimbam o poder estático
e encenam
no melhor amadorismo cínico
os palcos por onde desfila o silêncio.
Se amordaçados forem
os marejadores de almas
e as canetas hasteadas forem
até à fronteira do sol
perguntamos com voz imperativa
se as pessoas sabem a resposta
mesmo sem havermos diligenciado
uma concreta pergunta.
Desembaraçadas de seráficos tiranetes
as pessoas
encenam a sua própria liberdade.
Encenam;
e depois correm atrás de si mesmas
como se de si partissem para fora delas
e assim
exteriormente contempladas
resumissem
num sumário deslimitado
todas as tantas fragilidades
escondidas
em provérbios em vias de extinção
(oxalá)
a maresia tocada pelos dedos
e as palavras guardadas nas veias cavernosas
espantosamente sinceras
vítreas
até que a carne se levante, insubmissa,
e povoe carne outra do desejo armadilhado,
o desejo que só o desejo sem rédeas
sabe munir.
21.9.26
Faca fria
Se por versos contasse os dias
haveria de anestesiar o tempo
como se dele ardido tivesse medida
e em mim a poesia fosse inacabada.
Se por mar medisse a alma
preferia que do magma de um vulcão
a matéria inviável erodisse
até à neve fresca deitar o olhar amotinado.
Se nas margens de um rio repousasse
e do ânimo incensado mostrasse a pele
seria como nas epopeias gravadas a xisto
e no estuário da noite encontrasse a sede inteira.
Se no luar enfeitiçado demando gramática
e os sinuosos versos desfeiteiam os pesares
na encruzilhada entre lágrimas e cinzas me encontro
deposto no avesso do medo refugiado.
Se no fio delgado do horizonte adormeço
e as balas puídas desvio para um aterro
sou esta constelação sem marca registada
o pescoço adorado pela vítrea neblina matinal.
Se no prejuízo me embuço
contumaz das noites desarrumadas
arremato a conspiração tonitruante
e aos vindouros deixo o sangue afónico.
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