Duelo sem armas

Podemos disputar as palavras

podemos franquear os dicionários

e vencer o pleito.

Podemos esfregar sobranceria

aos que em nós usam da mesma moeda:

só não podemos

(ou não sabemos)

(ou não queremos saber)

desembainhar os óculos da franqueza

e entregar a taça

aos titulares de oráculos vários.

Combinem-se as vestes sumptuosas

esteios de uma supina sabedoria.

Combinem-se as páginas em branco

para duelos infecundos.

Combinem-se, sacripantas,

peritos nos ardis.

Podemos beber deste caldo

ou podemos meter uns óculos de sol

e ir para a beira-mar apreciar o entardecer.

No fim do dia

talvez entendamos

que o caldo é pútrido

e o entardecer poético.

Casa forte

O adro vigiava a noite.

No sono dos mortais

conspiravam demónios contra o rigor

da bondade.

Não tinham rosto que se visse

nem se faziam anunciar em panfletos;

sabia-se da sua existência

quando os atos tinham consumação.

Por isso

(e contra as conspirações)

patrulhas discretas

luzes sobre as trevas que acoitavam

os fingidos querubins,

protegendo o sono contra a maldade.

A noite metia respeito.

E só o cansaço das jornadas

dava caução a um sono sem medo.

Mais pelo cansaço dos dias repetidos

das canseiras pavimentadas pelas angústias

das olheiras que selavam contrariedades;

não fosse das forças exangues

o sono não tinha leito para ser plano,

sem contaminação dos rivais

que conspiravam o desassossego.

A noite tinha um perfume vazio.

Quase toda a gente

metia os sentidos em hibernação

mercê do sono em sentido.

Nem sonhavam

a contundência dos planos congeminados

pelos próceres da imprudência

pelos maestros das conspirações

os deserdados da ordem constante.

A noite frágil

era seu palco de eleição.

Os vigilantes,

tomando a torre da igreja,

tinham o adro de atalaia.

A menos que fossem vencidos pelo sono.

Ou

que descosessem as bainhas dos sentidos

e o fio de prumo ficasse do avesso.

Confundindo

bondade com maldade.

#13

A saudade

é um embaraço do passado

que embacia o porvir.

Menor denominador comum

Ao menos:

a fogueira intemporal

onde crepitam os ossos insaciáveis;

os olhos desimpedidos

depurando os teimosos nevoeiros matinais;

uma procissão de espantalhos

arrumando livros perdidos no chão;

gatos vadios passeiam

arriscando a afoita liberdade singular;

a incógnita na parede

remexendo a passividade dos dias;

o desassossego das perguntas

à falta de outro passatempo;

uma cotovia ensonada

murmurando o canto das divindades;

o sargaço acostado

emprestando manto espesso ao mar;

a roda-viva do outono

deitando-se nas contas dos burgueses;

o pesar do céu

em sintonia com o chão negro;

o alimento lauto

deitando sustento na fome avassaladora.

Ao menos:

um módico qualquer

destroçando a quotidiana frivolidade mórbida.