Not the paradise

Throw the vows into the carpet

where lions wait for digestion.

Throw the cards into the blanket

where sweat was the emperor of bodies.

Shallow the thin shades

where dark cards outplay.

Glimpse them with your glare

where memories vanish.

And yet, paradise is infrequent

(is) where dreams fade away.

Paradise is not lost

(is) where absence dismays.

Promised, archaic lands emerge

where furnaces incinerate tears.

Neglect what eyes must not envisage

(of) where branded dreams boil in pain.

Turn away from the tainted words

(there) where hands become prisoners

and ruined houses levitate within the clouds.

An empty boat is left in the lake

(is) where legs shove the movement

and a nutshell of you, real thing, grows legacy.

Um minuto

Se dessem um minuto,

um minuto apenas,

o que diria?

Num minuto,

que palavras ecoariam os mosaicos por dentro?

Seriam doces

ou apanágio do pânico

(pois só haveria um minuto)

ou um vale sedoso de uma vida cheia?

Haveria sequer palavras,

sem a serventia delas se num tão curto minuto

não seriam serventuárias de resumo algum,

nem prodigiosas ao ponto de terem merecimento?

Num minuto

não se erguem interrogações.

(A não ser porquê um minuto apenas

e se estaria a um minuto do juízo final)

Não haveria traições semânticas

nem trôpegas encenações quiméricas.

Num minuto,

num singelo minuto,

não se encerra nada.

Um minuto é um cárcere.

Ser dele algoz

é a pena pior que um juiz pode decretar.

Num minuto diria nada.

E com tão ruidoso silêncio

diria tudo o que importa.

Questionário

Diz-me tu.

Diz-me as cores que compõem o dia.

Os odores que tomam conta da paisagem.

Quantas pessoas nos vêm.

Quantas estão lá fora ao frio.

Diz-me quantas gotas traz a chuva

quantas sabem ao vinho que fizemos.

Diz-me o que souberes ser de tecer loas.

As páginas de um livro

o dedilhar de uma guitarra

o enredo de uma peça de teatro

ou apenas o entrelaçar das mãos

o olhar que se emaranha noutro

os desejos que quisermos

as alvoradas que tomamos nas mãos

a neve que esvoaça na leveza da noite

os caminhos que descobrimos

os segredos que deitamos sobre nós.

Diz-me tudo o que te apetecer.

Eu te direi o que o amplexo de nós levar à boca.

As palavras doces

a pele acetinada

os olhos (nem que sejam marejados)

as facas que desbastam memórias gastas.

Tecendo os dedos entre cabelos molhados

não ajuramentando o que não precisa de juras

nem correndo das paredes quentes que são refúgio.

Diz-me tu,

que direi o que de mim achares belo.

Promessa

De que vale amofinar,

de que vale se o sol vem depois da noite

os pássaros não deixam de voar

os diplomatas não deixam de urdir

os artistas mal paridos não deixam de ultrajar a arte

e se as promessas não deixam de ser

contrato descumprido para memória futura?

Antes não desembolsar promessas

antes que sejam vertidas num vão altar.

Antes o sol nascente na sua lhaneza

os pássaros em bando compondo a paisagem

os diplomatas na arte da simulação

os mal paridos artistas a dececionarem a estética.

Antes não haja nascimento para as promessas.

Não venha o ajuste de contas da memória

e as cefaleias pontuem nas sobras das promessas álgidas.

Prometa-se que não haja promessas doravante.

E as que a distração escapar deixe

se faça desnascê-las.