Uma genética

Por vezes

nuvens que se acastelam,

Ameaçadoras.

Outras vezes

cresce no horizonte o sol resplandecente

e os corpos são beijados

pelo sol quente.

Todos os dias são uma quimera.

Todos os dias são um desafio.

E os dias,

todos os dias,

assim ganham sentido.

O oráculo do pretérito

Penteias os sonhos aveludados.

Beijas os lábios carnudos

– como carnudos são os caules de carnívoras plantas –

e evocas as sentenças que deste

do alto da sobranceria estilosa.

Hoje

tens o vazio à tua volta.

E nem assim,

arrependimento larvar.

Poema em modo O’Neill

Rectangulozinho esquizofrénico.

Risível

ou para ser levado a sério?

Cavalgas nas ondas furiosas

sopradas pela nortada agreste.

És a tua própria contingência.

Galo inestético

gastronomia que deifica o selvagem

folclore imberbe

fado choramingas

– o leito das ancestralidades que,

ó de tão bem espremidas,

fermentam uma imensa irrelevância.

Uma risível esquizofrenia.

Vaidades

O sultão barrigudo,

todo poltrão,

inclina a pança para melhor se notar

o nariz emproado.

Monta na abastança do petróleo.

Outros há,

tão pulcros como miseráveis,

que imitam a pose do sultão.

Não passeiam a proeminente pança

e a prosápia não jorra do petróleo;

sobra a empinada protuberância nasal

– e a mesma indigência mental.

À bolina

O garrote à volta das veias,

um archote prometido a divindades

sem rosto.

Demoram-se.

Os argonautas levitam na espuma quebrada.

À noite,

na decantação dos segredos,

depõem-se os sentidos no nevoeiro furtivo.

(Em Vilamoura)

Master plan

Scars.

Whether time is alone or not

scar tissue leaves a footprint.

The maturity of time

should deepen skin,

turn it into a shell


where outside rain has no place.

Then

it all gets simple.

Vassoura

Adamastores

pedaços de fantasmas

vultos da extorsão dos sonhos.

Na volta da corda,

em ricochete que troa,

cordeiros mansos

ou o restolho dos vultos suicidas.

E aprende-se:

glória a quem,

no fim,

sobra o sorriso.

Incurável

O peito sangrado


empresta-se às tempestades banais.


Vocifera as dores que beijam


cicatrizes por curar.


O peito ainda sangra.


Ao menos não é lívido.

Certidão de habilitações

Não tenho jeito

para dizer as palavras acertadas.

Nem jeito

para sentir as coisas apalavradas.

E, todavia,

à medida que busco o jeito

ele incuba-se na penumbra da alvorada.

A maturidade dos frutos pendidos

é o espelho das tentativas.

O jeito

em forma de esboço;

ou o jeito

na corrente desaustinada do rio indomável,

entreaberto na embocadura

onde o rio se acalma nas madraças águas do mar.

São o seu tutor,

as águas do mar:

um baraço que se agita,

desde as profundezas.

E o jeito por fim arrematado.