No sujo do dia desacontecido
combina-se ultraje com angústia
esgrimidos os mudos contraplacados
que se esmagam na antítese da lua.
Não serão viáveis os luares intencionados;
desde que o mundo foi embrulhado numa farsa
já ninguém se importa com a acrimónia
e as palavras vêm untadas de boçalidade
respirando a favor da desconfiança.
No sujo do dia
aconteceu o futuro que se sabe.
O mal resolvido
invade as veias
com um punhado de sangue
em combustão.
Arrependido,
em tribunal confessou
que queria ser dentro-da-lei
quando fosse pequeno.
Estou convencido
o mundo era um lugar melhor
(lenço a tiracolo
para enxaguar a lágrima furtiva)
se em vez de abaixo-assinados
dependesse
de acima-assinados.
Emproados farsantes cheios de comendas
trovam a audácia
fácil o arrazoado
seus nunca os corpos trespassados
em campos de batalha.
Haviam de ser condecorados
com a comenda que leva a palma
na desavergonhada ostentação
da carne outra tão agilmente despojada
onde pútridas guerras não se esconjuram.
Não fosse pecúlio bastante
e agora um deles
inquieto na sua caserna submarina
anda a agitar a maré
para medir se ela se compraz
com a indeclinável “vaga de fundo”
que o traga a tiracolo da voz fundacional
para o pináculo das instituições.
Arregimento
deste local onde me situo
e sem a demora do futuro
um acima-assinado:
que o tesouro arrecadado
sirva para mercar um contratorpedeiro
daqueles de última geração
só para o castrense passear a ufania
pelo convés a sulcar os mares
na sua tão irrecusável pose heroica.
Deste local onde me situo
e sem a demora do futuro
declaro
contribuir com uma centena de euros
para a colheita contratualizar o castrense
para o declínio das coisas da política.
Levo o leve entardecer
como penhor de uma véspera.
A levedura que lavra o braço
em mosto feita no cais andado
levita no logradouro num sussurro.
É esta a lentidão que serve de úbere
o coalho apanhado pelas mãos
fervendo a lenha em espera
até apetecer o xisto em lanhos
Aa dar cobertura à casa nómada.
O espelho derruído consome a luz.
Em vez do vento sublevado
a boca ateia versos imperadores,
uma casta à parte
entre o desrazoável escol.
A noite é procuradora do fingimento,
mas não me importo:
entre o deve e o haver
mergulho na casta única do meu sabor.
Digo ao poente
a corda lassa que hasteia o dia.
Convoco as ameias
forjadas a ferro e lágrimas.
Deito-lhes cal colhida na sombra noturna.
Dizem-me que a tortura maior
é o terrorismo ao idioma
e eu começo a parábola inteira
no início do parágrafo
esplêndida
vestida de ouro arrancado às entranhas
pelas mãos próprias
o punhal demitido no parapeito das mentiras.
Desarrumo o dia inteiro
o beijo crepuscular anotado na fazenda adiada.
Embainhado o rosto
que não dança com o nome
levito as sílabas
enquanto o tempo não se faz tempo
um copo desfalcado abraçado aos dedos
treme para não serem tremidos os dedos.
A sociedade comercial dos desafortunados
insiste na desafortunada apanha de dias
está para o sol como as nuvens para o Inverno
e esse é o seu reconhecido inferno.
Não me digam como é o esquecimento.
Sou a fábrica
onde os dias se ocupam do desmedo
um artesão que bebe as vírgulas
que sobem a palco
e de jato
atira o material sobrante para a sucata
onde os sentidos retificados são.
Povoo as cidades acasteladas
os ermos lugares
onde os animais são suseranos
a venda entrapando o olhar ébrio
que se dá ao dia para se saciar.
O palavrear desenfreado desautoriza a letargia
como os gatos famintos
que seguem os cuidadores
cobrando às bandeiras o futuro que não querem
simples oráculos
que desaprovam as estrofes mundanas.
Dizem que é preciso um arquiteto geral
o intendente das boas causas
antes que uma catástrofe inteira
amotine esta terra.
Enquanto não aprenderem o significado de não
talvez se salvem no palco
onde se refina o fingimento.
Sob as pedras falsamente furtivas
as serpentes dormem.
Dizemos “xiu”
para ninguém demitir o silêncio.
Dizemos que muitas foram as horas gastas
só a contar as horas passantes
como se na véspera
ousassem os cantos errantes
nas vozes alardeadas no viço da manhã.
Ao menos
respiro
e sei que sou tutor
da matéria incompleta de que sou feito
e sento-me à sombra da voz quimérica
só para saber o sabor da indiferença.
Adormeço na modéstia do sono.
Interiores
as lágrimas adiadas
enfurecem a angústia desaprovada.
As horas a fio
jogadas ao deus-dará
empenhadas na tortura por dentro da carne
o jugo que amestra as almas pretendentes
que não chegam a ser a fiz das suas juras
e não passam de um rumor.
O sono desautoriza a ira
finge não serem caçadores os espíritos malsãos
e entrega a chave das resoluções aos sonhos
o ónus as empreitadas a seu cargo.
Não protestem
contra os espíritos contumazes
ou a angústia não convidada
se o património dos segredos
está a dois dedos das vossas mãos.
O gelo fosco entra pela porta
desliga a luz e averba o cansaço
e as pessoas hibernam
tossicam entre a lava do sono
procuram o musgo telúrico
o refúgio vindicado.
O frio congela as veias e o sangue.
Amanhecem
os fantasmas esquecidos
deitando à luz hesitante a moldura dos dias
como se não estivessem gastos
pelo peso do mundo
pelo peso insuportável
do peso herdado da História.
O telefone conspirou com o silêncio
num tempo que vai em prolongamento;
as faces indiferentes atapetam as ruas
e não há porta-voz que queira desafiar os vultos;
até ordem em contrário
rejeita-se
a mordaça higiénica.
Arremato
ao sonho atrasado
o palco sem sombra
e remo sem medo do sono
pelo caudal feito pelas mãos tutelares.
Sou a tua mão que sente o tremor quando o luar se esconde por nós. O cais que sabe por ser a manhã que enfeita o olhar. Sou essa porta à procura de moldura no vento desafiado pela noite sem mordaça. O destino que responde por outros destinos. Uma vaga lembrança do futuro, escrito na combustão das sílabas, na saliva tatuada na pele. A estrofe, que sussurra a maresia que deixamos sonhar por nós.
