13.3.14

Raiz quadrada

Um trovão que engasga a fúria,
ao longe.
As mãos não estremecem,
nem por o sono se descompor.
Os pássaros recolheram-se
sem nada a ganhar
com a tempestade que é vizinha.
A noite não amedronta o troar dos trovões;
o festim dos relâmpagos faz da noite
temporário dia.
A tempestade foi só uma promessa.
Passou ao lado.

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