A voz assanhada
entreabre os poros
e impetuosa abeira-se
dos vadios sem rosto.
Conta enredos mestiços
na cortante intimidade
em que se levantam os olhos
um contrabando sem pena.
Ávidos de histórias
os mecenas retiram fração
de um êxtase sem parágrafo
a moldura para memória futura.
No trono das desfeitas
contam-se os contratempos
a usura que nos mete em bolsos
numa despátria que agradecemos.
Teces as lágrimas
no mosto da maresia.
As avenidas largas,
o idioma que atravessas
no musgo que se aviva nas pedras antigas.
No rumorejo da manhã
arrematas a esquálida impressão da angústia:
não te demovem os fantasmas
que à revelia se entontecem
com as estrofes que saem da tua boca;
se pudesses
calavas os indignos que cavalgam nas notícias
a única forma de censura admitida a concurso
para às pessoas legares
o des-pesar da alma arqueada.
Não dás ao sono uma capitulação.
Se não puder ser pelos modos propostos
será com a mediação do fingimento.
Nessa altura
todos saberão o segredo
do exílio sem mudar de pertences.
Um litro de farsa,
era
por obséquio.
Sentia o sangue impronunciável
a querer meter o gancho no garrote
para não escorrer num frenesim escolástico
até atingir
o imperturbável estado de estátua;
antes que fosse possível
as vendas foram consumidas por térmitas
o do coldre saltou
excitado
o revólver acusado:
e todos aceitavam
antes fazer de conta
do que contar
cadáveres daqueles com direito a sepultura.
Depois disso
alguém bolsou consoantes
(as vogais ficaram a cimentar as proteínas).
As náuseas
não são objeto de disfarce.
Por conta dos dedos
que amaciam o dia
como se a pele sonhasse
com os sonhos avivados na carne.
Se são atirados os dados
e uma confissão amanhece
em vez das paredes caiadas
avivando mentiras hibernadas
o tecido anquilosado
ou as bermas que não chegam a páginas
fingem os fingimentos
os fígulos sem juras anotadas
no célere embasar da lua admirada.
Agarrados à loucura em embrião
somos mediadores dos disfarces
os melhores embaixadores do não-eu.
As aldeias falam cedo de mais.
Balbuciam as palavras perdidas
as que as viúvas apanham do chão.
Das artes deixadas sem legado
torna-se o futuro procurador;
as horas socorrem o enfado
e os velhos já não se arrastam
nas mesas dos cafés
na língua comprida
de quem muito a exercita
na viuvez dentada que arpoa outro dia.
São estas suíças mal aparadas
e os xailes descuidados
que rimam com a canseira da velhice.
Os outros
ainda só aspiram ao envelhecimento,
tão ingénuos e inglórios.
Despejo o fogo perdido no coldre puído.
As entranhas sacodem as orações avulsas.
Não foi em vão o destino à míngua de bússola.
O amanhecer irradia os rostos adiados.
Alguns fazem-se adidos das esculturas perenes:
se pudessem também eram perenes;
se soubessem, antes ficassem como são.
Os arruamentos são como muralhas;
escondem dos corsários as incontinentes misérias.
Escondem-se envergonhadas pelo que não são.
Fogem dos dias alumínios que roçam as arestas.
A carne viva cuida das cicatrizes
no provável silêncio.
Não são a matéria apodrecida que dança
no avesso das ondas.
Não são o ciciar espectral que denomina o medo.
O xisto endurecido é a cama para a fala continua.
A encomenda dos pesares não precisa de procurador.
Destemidas as almas que voam no sonho dos dias
no lugar onde o medo se extinguiu
e o arnês ficou vago.
Há os que cantam
e seus males espantam
e os que cantam
e em nós males semeiam.
Não sei ser
o emparedado busto
que os senadores ditam
além das sepulturas que os esperam.
Não sei dar
palmas válidas
aos pavoneados escultores da fama
sem ser por derruído abuso.
Não sei acolher
as musas sem refrão
que os engenheiros da opinião obrigam
a não ser por profissional impostura.
A pele suada corre para o precipício.
Extasia-se,
quando centelhas do dia corrompem a luz
e um diário se antecipa ao lugar dos deuses.
Dizes
somos neutrais
às profundezas em que se divide o mundo;
terrivelmente céticos
arranjamos o desmedo como modo de vida
em vez de sermos parturientes de achados
procuradores
das grandes teorias que simplificam o mundo,
as teorias que insultam o mundo
que sabemos ser incapaz de caber
em duas dúzias de palavras.
Cobramos ao mar arrefecido
o alumínio que ferra a boca
a ossatura em que se fingem proezas;
anexamos apenas
aqueles pequenos pedaços de pele
que ainda não tinham suado num beijo.
E povoamos o dia
com um copo de vinho
um poema indelével
a recordação de uma peça de teatro
toda a alquimia de que fomos autores
e toda aquela que os dias irascíveis saberão ter
por deixarmos
em tatuada batuta mestra
as estrofes que dispensam fala
a amostra das palavras que colhem das árvores
as invisíveis armas a favor da indiferença.
Também
de conservadores de esquerda
há notícia,
habitam nos registos.
Despenteio o pensamento pesado
dou ao dia o desacontecimento grelhado
e na vetusta vitrine que viaja sobre o envelhecer
desato os pontos emaranhados
vírgulas em excesso avivando os vieses de outrora.
Vejo que não me valido nesses preparos
desejo que se deseja no desacato dos costumes
em sistemáticas perguntas que assimilam o saber
em vez do harpejo que desarruma as lantejoulas
em equívocos acamados numa doca seca.
Vejo-me
na distância que há de mim aos lábios desalinhados
numa linha constante
desenhada por lídimos embaixadores
eles ou eu
no primeiro salto por cima do abismo
até encontrar
as folhas desmatadas entre as mãos.
Deitam-se os faróis
sobre a matéria válida do entendimento
e nem assim
a luz se abate sobre o dia timorato.
Somos muito dados aos ismos
até nos tornarmos istas
sem darmos conta das prisões
a que nos abraçamos.
Só de cedo ser
cego as certezas sábias
na seara onde sobra o sono
que pela certa sou incerto
e sondo os sinos assombrados
para ao serão soltar um seráfico sorriso
e ao sabor das sílabas
saber
o sabor incensado do saber
que não se encena.
Na missa campal
voaram salmos
esgrimiram-se orações
e as redenções andaram em saldo.
Um estorvo que não é daninho
a água fruída pelos lábios porosos
a caxemira que se entreteve nos dedos
o sobressalto herdado de um tempo remoto
os olhos lunares atravessados na estrada
a maré alta sem mastro onde hastear
as obras peregrinas que inventam a cidade.
