Depois da noite tempestuosa

Archotes incensados

vertem a luz que dantes era ausência.

Nas cinzas arqueadas no chão

a mácula de tempos abraseados.

Mas as cores reavivaram,

encontraram cais onde aportar.

Tudo se interroga.

Tudo, como se certezas fossem apenas

incógnitas.

Os sobressaltos contínuos estão extintos.

Ao acordar

por entre a penumbra caldeada pela luz fresca,

o querer inspecionar o mundo.

De o meter na palma da mão

e depois a abrir

e ele voar no amplexo da liberdade.

Na posse dos archotes em sua chama

jurando as preces que alindam

o inteiro mundo.

Post scriptum

A capa de gelo:

frontaria reluzente

onde o sol se aninha.

À noite,

quando o frio consome

as entranhas de tudo

e a lua adeja no firmamento,

as veias incandescem.

O lugar dos contrários refaz-se,

desafio.

Os olhos não se demitem.

As mãos ensopadas em suor,

dedilham no céu opaco

os esboços da alvorada devolvida.

Os amanhãs deixam de ser

uma espessa camada com sabor a nada.

O gelo transformou a hibernação

em quadro tingido a fogo.

Agora o doravante já não é pesadelo perene.

Oxalá

Sai do sangue

sem contudo pesar

a irradiação que alimenta o tempo.

Sai com o sangue

demora-se e contempla

o devir prometido que tarda.

E se for só com sangue

a custo tanto a que vêm os partos difíceis

será com o sangue assim derramado

que o entardecer do porvir

virá a seu tempo.

Páginas a soldo

Sabias os olhos furtivos

sabias os cais embaciados

sabias as mãos quentes

e sabias as bocas corajosas.

Lias as palavras macias

lias os mundos desconhecidos

lias os mistérios no nevoeiro

e lias os segredos no gorjear dos pássaros.

E não sabias se leras

ou se fora só a campânula dos sonhos.

Que importava se tudo o que contava

eram os contos segredados pela maresia?

Descarnados

Só se ouve a serenidade.

A continência dos olhos que se não marejam

as mãos em sua impaciência

dois corpos interlocutores de um pressentimento

um pulsar em simbiose

as flores numa jarra, decantando despojos.

As noites que se metem na luz clara

e os sobressaltos que jazem, emoldurados em nada.

Somos tutores de um tempo que é nosso.

Só nosso.

Domámos o tempo fugidio.

Só contam os porvires onde se entrelaçam as mãos quentes.

Pelo meio dos olhares,

onde o mar se funde com o céu;

e por entre os olhares,

onde os corpos se fundem e são devolvidos à sua grandeza.

Ou encontram a grandeza que fora desconhecida.

Um rasto da serenidade que mede um mundo inteiro.