Croissant.
Croix sante.
Croit sans.
Crois saint.
11.9.17
Erupção
Erupção perpétua
sem cinzas
só lava
a lava sem freio
comendo o chão inferior
metendo-se no
mar frio
o mar frio
fazendo da lava pedra.
O vulcão
promitente
desprende-se das
balsas meãs
faz-se senhor da
sua própria alforria
e as pessoas à
volta
impassíveis
medrosas
metem-se em seus
pelos eriçados
à espera de
complacência.
A erupção perpétua
um movimento astuto
selo de deuses
sem rosto
ou de anjos
transidos pelo medo
ou apenas dos
mortais
cobertos pela
mortalha da sua fragilidade.
E, no entanto,
na sombra da
erupção
a seiva escorre
pela encosta:
casas escorreitas
tomadas a eito
nos jatos
inspirados
a lava
impressionante
carnuda
combustão
num palco
embalsamado por escolares néones.
Não é abismo
nem retorcidas
hermenêuticas divinas
por intermédio
de sacerdotes acanhados.
A erupção
a erupção perpétua:
o lacre do
desejo infundamentado
na enseada
estreita
onde corpos nus se
entretecem
na dança uníssona.
10.9.17
Fim de estação
Fomos espreitar
o verão
desde a embocadura
do rio.
O mar revirado
e a espuma gasta
em folhos
sucessivos.
Da varanda sem
corrimão
o batel
atravessa o rio
e vê
na esquina do
olhar,
o mar precoce à
espera do rio.
O verão
em seu
esplendoroso entardecer
lamenta
a sua decadência.
Opõe-se-lhe
em estertor
estival a destempo.
9.9.17
Perímetro
O flácido
rastilho,
incumbência:
do enredo sobram estrelas
a provecta caução demove
intempéries.
Por muitas que sejam as voltas
o diamante povoa as flores
e as palavras não deixam mentir:
no jogo atiçado,
ilegais
os insaciáveis
de peito aberto
corrompendo os sentidos
(caso seja preciso).
Não
se atropelem os malmequeres
e não tem
cabimento
a
combustão dos elementos miríficos;
no embargo da luz timorata
têm
cais trovões implícitos,
o corrimão
gasto mas garantia
e nada se afigura medo
por carestia do peito desembargado,
titulado na formatura
do verbo indomável.
8.9.17
Triângulo das Bermudas
1
A matéria volúvel
sobre as cinzas
trémulas,
talvez temerárias
ou apenas astutas,
em tentacular
espera
pelo golpe de
misericórdia.
2
Livros por ler
e outros que não
serão lidos
e outros, ainda,
de que se não
terá notícia:
trevos de quatro
folhas
em jardins efémeros
em pura
manifestação de uma quimera.
3
Personagens que
se encarnam
mutuamente
sem saber
se são atores
ou apenas peritos
em simulações,
no esvaziamento
de si mesmas
(contrariando a
lógica estulta
da riqueza
envidraçada
pela proliferação
de eus).
7.9.17
Ardósia
Contra os prognósticos
os druidas arcanos falaram,
falaram alto.
À praça pública
profetizaram sóis sem casas
falsas
na rival colheita dos campos
em sua própria fertilidade
mandatados.
A proclamação
soou a janela franqueada
por onde apenas ventos a preceito
teriam caução.
Os druidas
porventura
exangues com os achaques repetidos
e o estado geral de bulimia
saíram de seu torpor
e cantaram este fado lavado
em ternas modalidades do porvir.
Do sopé a que se elevaram
tinham a turba sob o olhar,
o promontório lugar de exceção
para um diagnóstico lapidar.
A turba não desatou em lacunar
excitação.
Os druidas já não eram respeitados.
Só eles não sabiam.
6.9.17
Compensação
Descolonizei a terra queimada
dos próceres
do basalto sorriso,
sem inventário
nem público
concurso.
Não
tinha parâmetros
nem rosas-do-vento
que aninhassem o azedo sangue
dos miríficos
panteístas dos rios exangues.
Porfiei.
Confiava que o avesso da demanda
(mau grado a baça parede por diante)
não
seria madrasto.
Enfarpelei chapéu a condizer
selando a solene empreitada.
Confirmo:
fui ao acaso
errático,
até,
por elevada probabilidade de malogro.
Dizem os populares,
é o
melhor critério:
na casa da partida
já se
estima a perda pela certa.
O que vier em cima
é
proveito
(e, por inesperado,
mais opíparo
se afigura).
5.9.17
Agora
Agora
já é nunca.
Mas agora
não é tarde.
Os nomes usados
veredas inteiras
com árvores nuas
o outonal
sortilégio.
Agora
é intemporal
quando for.
Quando vier ao viés
da vontade.
Paredes nuas com
árvores inteiras
falam por mim.
Agora
foi inventado
para as ouvir.
4.9.17
Bucólico
No vale fundo
onde a vegetação
se entretece
com as serenas,
nossas palavras
desdenhamos o vórtice
do futuro
à medida que
somos feitores do tempo,
à medida que
desenhamos alamedas dúcteis.
Os nossos braços
armados em
ramagem das árvores
são o regaço dos
pássaros cansados
da sombra
precisa na estiagem demorada
fonte infinita
das lágrimas algébricas.
Sem o horizonte
por limite
damos às rodas
vivas da matéria
a claridade quimérica
um simples
apóstrofe sobre vírgulas meãs
sem o pesar
a arquear sobre
as lombadas duras dos livros
como se fossem vítimas dos piores instintos
inúteis
congeminações de autores desassisados.
Os pássaros
ciciam a preceito.
Testemunham o madrigálico
quadro
que levita com o
olhar
e nós somos as
entidades máximas
juízes sem lei
ordenantes sem
ordenança
pois no fruto
das nossas mãos
há madressilvas
ruivas
tingindo o céu
noturno com a violeta luz.
Desacreditamos os
oxalás
que morrem na
boca das pessoas.
3.9.17
Heróis sem casta
Sinos a repicar
hossanas e tudo mais
aplausos em continência:
o apoderado,
o cortador das touradas,
emparelha genuflexão recidiva
o meneio marialva
gingão,
afocinhando aos céus o garbo
que tem cautela de prémio.
O apoderado
depois das preces à santa da devoção
desembainha a fúria dos fracos
a incultura
que se apega ao pretexto da cultura
e esbraceja o pundonor atlético
na luta desigual.
Afinal
ser valente desta cepa
é
coisa ao alcance do comum dos mortais:
quando a presa é fraca
e rabeia na adicional anestesia
que a
enfraquece mais ainda,
o trono dos heróis fica vago.
2.9.17
1.9.17
Holiday spam
Mr.
Evans
takes
the tale to warm, quiet seawaters
down
under
(the
poolside leaves he never, nonetheless)
where
flimsy, free booze
awaits
at the edge of the pool
crafted
with
noisy, immensely red-tanned bodies
in
chasm, sterile waters
with
dodgy parcels of clown apparels
while
plentiful unsatisfied women
starve
Latinos
with
their unfinished desire.
Mr.
Evans
crafts
a pyramid at lunchtime
waving
relief as foodstuff survived
to archeologic
hunger
while
spits unwanted spoils
carving
irascible anger
his
own dearest must bear
for
company.
Mr.
Evans
points
scrubs sniffing out
his
daunting shoe apparel
and,
if
necessary,
jostles
fingers on a public show
of
simultaneously utterly hygiene
and anaesthetics.
Mr.
Evans
praises
his goddess
the
holy, icy juice of wheat
bringing
him to nirvana
to
a democratically-deserved heaven
of filthy
ear-say
noisy,
relentless laugh
where
obfuscated teeth should've place to mourn
where
he blatantly sings
España te quiero
España my amor
putting
an end to the performance
with
loathing sayings about Latinos
(maybe,
just maybe
chocking
envy
about
something that sticks down
on
his own).
Mr.
Evans
locks
in a heaven of his own
– or should we dare to say –
a
haven of recalcitrant existence
fading
away unstoppable shadows
that
obliterate the other fifty-one weeks
the
remainder equator of silent,
almost
sleepless,
fading
out
of
Mr. Evans.
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