Campanha para eleições
dia(s) das mentiras.
2.6.24
1.6.24
31.5.24
Tribunal dos espartanos
Impuro
o avassalador tremor
contagia o medo.
As bocas frágeis
pedem o colostro
das mães altivas.
Não se ensaia a noite
nas danças povoadas a limão
e na idade sem luxo.
Os animais
habitam os lugares meãos
inabitáveis, porém.
Os deuses não falam;
combinam farsas sem olhar
e deixam aos mortais
as portas guardadas
no aval dos segredos.
30.5.24
29.5.24
28.5.24
Manual de intenções contra as ideias feitas
De portagem que se paga
no lúdico amparo de ideias feitas
desembolsam-se fortunas estéreis
tão estéreis
como as ideias
que já estão feitas.
Devia ser o avesso:
quem fosse patrono de pré-fabricados ideias
teria de arcar com um estipêndio
para nos apetrecharmos com armas de proteção
contra as armas de destruição maciça
que são os lugares-comuns.
Quando a renda pública não se ressentisse
sinal seria
que as ideias feitas
estavam em vias de extinção
e a despoluição mental,
encomendada e já aviada,
não demorava a arrimar
nas caixas de correio.
#3164
Os olhos
ansiosamente incensados
habitam numa febre capaz
bebem nas palavras recolhidas
em versos.
27.5.24
26.5.24
25.5.24
24.5.24
23.5.24
Heróis
Não é longe
o beijo que espera
o peito que faz de cais
o verso em forma de lírio
a porta onde combinamos abrigo.
Hoje
procuro na pele um anjo
convoco a água torrencial
mergulho na tocha que ateámos
na enseada onde nos deitámos, heróis.
Lança-chamas
Do suor não se alcança idioma
como berberes que flanqueiam o deserto
tingidas as peles pelo sol duradouro
os oásis estandartes escondidos
sob os dietéticos óculos de sol
e na banda sonora em surdina
outro veio da colonização cultural
o cantor a ensinar a ser amante e herói.
22.5.24
Inquérito
Para onde atira
o olho do furacão?
Por onde anda
a venda do vulcão?
Por quem se encomenda
o hálito do caimão?
Para onde caminha
o esqueleto do varão?
21.5.24
Torre gasta
O estaleiro oferecia as facas a pedido
não era de estranhar a dica ensanguentada
e os mirones não ocasionais,
arremedos de vampiros culturais.
Os déspotas adejavam entre os poros da nuvens
amanheciam furtando lugares aos inocentes
e nunca fingiam a absolvição
por entre o empedrado gasto e escorregadio
onde o trânsito da manhã se enlutava de sorriso.
A ocorrência tinha de ser participada
mas não havia bombeiros por perto
e a polícia amesendava ao pequeno-almoço.
“É nesta desgraça que estamos”
estremou um habitual desiludido profissional
enquanto limpava o sebo do mundo
à bandeira pútrida que encontrou à mão.
Não fossem concorrentes
bombeiros e bandalhos da desesperança
para se tornarem hemisférios gémeos
e das duas bocas
bolçarem sons guturais e risíveis
como quem fica sob a mira do apocalipse
e começa
a contar números da frente para trás.
Os teares estavam tomados pela ferrugem
os dedos capitularam às artroses
já tudo se adivinhava como profecia do passado
e os rostos embaciados propunham-se
ao desfiladeiro
mas ninguém podia entoar a palavra decadência
não fossem os maus espíritos
soltar-se da hibernação
e, gastos mas ainda fortes,
levassem o braço vencido e enrugado
a admitir o estertor
o timbre venal de quem sabia certo
o desenlace.
20.5.24
O lugar do paraíso
Não precisas de sete chaves
para à porta dares
ordem de clausura.
A matéria do silêncio
é prima do sortilégio
e a fala assim encenada
cavalga nas esporas do impossível
mesmo à espera da absolvição.
Arrumas a pele sentada
no rodapé da fogueira invernal.
Sentes a carne que geme
protestando a favor
a favor de uma coisa avulsa
ainda por apurar.
Se os olhos
estão tão claros como a alvorada
se triunfam no idioma futuro
têm de ser conservados
a favor das mãos tácitas
desfazendo o lúgubre lugar
tornado moldura
de um paraíso sem nome
(ainda).
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