Foge foge bandido
foge
antes que sejas esquecimento.
10.10.24
9.10.24
A chama dos rumores
Adormeço na modéstia do sono.
Interiores
as lágrimas adiadas
enfurecem a angústia desaprovada.
As horas a fio
jogadas ao deus-dará
empenhadas na tortura por dentro da carne
o jugo que amestra as almas pretendentes
que não chegam a ser a fiz das suas juras
e não passam de um rumor.
O sono desautoriza a ira
finge não serem caçadores os espíritos malsãos
e entrega a chave das resoluções aos sonhos
o ónus as empreitadas a seu cargo.
Não protestem
contra os espíritos contumazes
ou a angústia não convidada
se o património dos segredos
está a dois dedos das vossas mãos.
8.10.24
Pretendência
O gelo fosco entra pela porta
desliga a luz e averba o cansaço
e as pessoas hibernam
tossicam entre a lava do sono
procuram o musgo telúrico
o refúgio vindicado.
O frio congela as veias e o sangue.
Amanhecem
os fantasmas esquecidos
deitando à luz hesitante a moldura dos dias
como se não estivessem gastos
pelo peso do mundo
pelo peso insuportável
do peso herdado da História.
O telefone conspirou com o silêncio
num tempo que vai em prolongamento;
as faces indiferentes atapetam as ruas
e não há porta-voz que queira desafiar os vultos;
até ordem em contrário
rejeita-se
a mordaça higiénica.
7.10.24
6.10.24
#3281
Arremato
ao sonho atrasado
o palco sem sombra
e remo sem medo do sono
pelo caudal feito pelas mãos tutelares.
5.10.24
4.10.24
Rede
Sou a tua mão que sente o tremor quando o luar se esconde por nós. O cais que sabe por ser a manhã que enfeita o olhar. Sou essa porta à procura de moldura no vento desafiado pela noite sem mordaça. O destino que responde por outros destinos. Uma vaga lembrança do futuro, escrito na combustão das sílabas, na saliva tatuada na pele. A estrofe, que sussurra a maresia que deixamos sonhar por nós.
3.10.24
2.10.24
30.9.24
Tolos
A voz assanhada
entreabre os poros
e impetuosa abeira-se
dos vadios sem rosto.
Conta enredos mestiços
na cortante intimidade
em que se levantam os olhos
um contrabando sem pena.
Ávidos de histórias
os mecenas retiram fração
de um êxtase sem parágrafo
a moldura para memória futura.
No trono das desfeitas
contam-se os contratempos
a usura que nos mete em bolsos
numa despátria que agradecemos.
29.9.24
Revelia
Teces as lágrimas
no mosto da maresia.
As avenidas largas,
o idioma que atravessas
no musgo que se aviva nas pedras antigas.
No rumorejo da manhã
arrematas a esquálida impressão da angústia:
não te demovem os fantasmas
que à revelia se entontecem
com as estrofes que saem da tua boca;
se pudesses
calavas os indignos que cavalgam nas notícias
a única forma de censura admitida a concurso
para às pessoas legares
o des-pesar da alma arqueada.
Não dás ao sono uma capitulação.
Se não puder ser pelos modos propostos
será com a mediação do fingimento.
Nessa altura
todos saberão o segredo
do exílio sem mudar de pertences.
28.9.24
27.9.24
Ao circo
Um litro de farsa,
era
por obséquio.
Sentia o sangue impronunciável
a querer meter o gancho no garrote
para não escorrer num frenesim escolástico
até atingir
o imperturbável estado de estátua;
antes que fosse possível
as vendas foram consumidas por térmitas
o do coldre saltou
excitado
o revólver acusado:
e todos aceitavam
antes fazer de conta
do que contar
cadáveres daqueles com direito a sepultura.
Depois disso
alguém bolsou consoantes
(as vogais ficaram a cimentar as proteínas).
As náuseas
não são objeto de disfarce.
26.9.24
25.9.24
#3273
Por conta dos dedos
que amaciam o dia
como se a pele sonhasse
com os sonhos avivados na carne.
24.9.24
Efeito rolha
Se são atirados os dados
e uma confissão amanhece
em vez das paredes caiadas
avivando mentiras hibernadas
o tecido anquilosado
ou as bermas que não chegam a páginas
fingem os fingimentos
os fígulos sem juras anotadas
no célere embasar da lua admirada.
#3272
Agarrados à loucura em embrião
somos mediadores dos disfarces
os melhores embaixadores do não-eu.
23.9.24
Ponto; e vírgula
As aldeias falam cedo de mais.
Balbuciam as palavras perdidas
as que as viúvas apanham do chão.
Das artes deixadas sem legado
torna-se o futuro procurador;
as horas socorrem o enfado
e os velhos já não se arrastam
nas mesas dos cafés
na língua comprida
de quem muito a exercita
na viuvez dentada que arpoa outro dia.
São estas suíças mal aparadas
e os xailes descuidados
que rimam com a canseira da velhice.
Os outros
ainda só aspiram ao envelhecimento,
tão ingénuos e inglórios.
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