O dia
que se adia
no adeus
sem deus.
O deus
que adia
o dia
sem adeus.
31.10.22
A possibilidade da possibilidade
Ninguém desiste da luz diurna
enquanto pelo crepúsculo não for vencido.
Jogam-se as peças todas
no tabuleiro onde se atravessam
as possibilidades infinitas.
O conhecimento não chega à fala
com muitas delas.
O periscópio lança-se sobre a âncora distante
o despojamento titula a ousadia.
Os braços desembaraçados
nivelam-se pela estatura do Olimpo.
Num momento
as peças espalhadas pelo chão
disfarçam o inanimado:
querem que todos saibam
que são uma possibilidade
que se joga na aritmética das possibilidades
uma equação emancipada da órbita do criador
os números em vertiginosa roda-viva,
um deles à espera de lugar
na lotaria incandescente que afogueia o dia.
No clandestino amplexo das possibilidades
uma sai do avesso da coorte
e contraria a maré a preceito.
Antes que,
do antebraço das possibilidades,
muitas sejam extintas
e o mapa delas se reduza a um ermo.
30.10.22
29.10.22
28.10.22
Condecoração
Meia-desfeita
a veia regida pelo lenticular céu
impõe-se no cesto impar
onde se afeiçoam
entre desiguais
as fazendas que escondem a pele.
É por desfeita e meia
que as palavras murais se inventariam
antes que o ocaso se faça império
e a memória estiole na varanda servil.
É por esta desfeita
que não se abraça a angústia:
ao sangue apetece ser a lava ingente
o salto sem lanço que atira
por dentro do arnês
o remédio encorpado
contra o músculo forte que desce a serrania.
E assim
meio desfeito
entre os estilhaços dos derrotados
os braços assentam na litania avençada
antes que o tempo ultrapasse a viagem
em contramão.
27.10.22
Corte a eito
No corte a eito
o excesso
o caudal que transborda
sem aceitar a margem como limite
o inadiável sufrágio da palavra sem algemas
a boca faminta das fomes sem nome
a convocatória do vulcão sem represas
num desbarato que se move
à velocidade
sem medida.
No corte a eito
onde espiga
o deitar tudo a perder.
#2567
Muito se teoriza
sobre a “bomba suja”
mas as únicas bombas limpas
que conheço
são as bombas de água.
26.10.22
Protesto contra os que protestam contra o Outono
O musgo
dava uma ideia
do Outono.
Do mesmo modo,
os cogumelos que medravam
livres
nos baldios à mercê
do sortilégio outonal.
Desta vez,
as estações
não estavam do avesso.
As pessoas
paradoxalmente
andavam tristonhas
refogadas em lume brando
pela chuva instalada há dias consecutivos
e a humidade bafa que emprestava
um ameno quase exótico
aos dias arrastados.
As pessoas
desprezam o bucolismo do Outono.
Não apreciam
a metamorfose das folhas das árvores
escrevendo o seu próprio óbito
na decadência selada pelo acobreado mágico.
Se pudessem
os desavindos com o Outono
saltavam a estação,
melhor dizendo,
saltavam as duas estações
que obrigam a abrigo e agasalho.
Os que desaprovam o Outono
não sabem
que o Outono não é o espelho da decadência;
é um amplexo que se ajuramenta
na renovação que encontra sedimento
na hibernação heurística.
Nós também hibernamos
sem ser um Outono
que nos desaprova.
As pessoas
invejam o Outono
porque não têm mão
na metamorfose
que é a promessa do Outono.
Injustiças documentadas (37)
A lagosta é suada.
Pudera.
Com a água a ferver
que lagosta não acaba
suada?
25.10.22
O anarquista resolvido
Um dia
disse um poema
e cresci três centímetros.
No dia
a seguir
deixei que outro poema
se aninhasse no colo da manhã
e soube ser aprendiz
dos vultos selados no anonimato.
Dias
mais tarde
só me apetecia organizar
uma coletânea de poesia
diversa,
como diversa deve ser a poesia
enquanto mostruário da vida
em todas as suas conceções.
Tornei-me
ministro de uma coisa qualquer
que,
todavia,
não soube dizer qual,
num governo de um ministro só
(sem a importunação do chefe da hierarquia).
O feitiço da poesia
alcançara o sortilégio
de tornar ministro
um anarquista
que pensava não ter remédio.
24.10.22
A sátira não é um cisma
Sendo a sátira um jogo de luxo
em que ao tabuleiro não eram admitidos
pobres de espírito
desenganados estivessem
os que fossem em demanda de legendas.
A sátira com legendas não é sátira
é a placa toponímica da indigência.
Dando o ouro da sátira como garantia
fica sempre a garantia
de nas imediações vegetarem
ou os que desconfiam
que a sátira disfarça uma linguagem cifrada
ou os que ficam aquém do sentido alegórico
das palavras em que se encerra a sátira.
Nunca se pode contentar
uns e outros.
23.10.22
22.10.22
21.10.22
Buenos Aires (promessa)
Ouvimos
em surdina
os verbos esquecidos.
Lamentamos
em coro
as páginas desfalecidas.
Avisamos
o passado
para não ser vulto.
Arrefecemos
em segredo
a candeia do medo.
Habitamos
de corpo inteiro
o sangue crepuscular.
Admitimos
nas nossas mãos
as bocas impacientes.
Resolvemos
sem aviso prévio
as rugas que adejam no ocaso.
Desenhamos
em sílabas desabituadas
os labirintos que se antecipam.
Fintamos
com a destreza do Maradona
as trovoadas impertinentes.
Marcamos
nas costas do segredo
o lugar em Buenos Aires.
20.10.22
Manifesto (à mente que manifesta sem mentir não se atirem pedras)
Não abro mão
da coroa de espinhos
da tabuada dos sete
do rigor do Correio da Manhã
da feijoada sem tripas
da literatura que é uma chaga
da prolixa fala dos aspirantes ao estrelato
dos negociantes e dos regentes em concubinato
da D. Graça da DGS
dos gurus condutores de almas
dos sebastiões em que o povo insiste
na diarreia verbal de S. Exa.
(o comentador incidental do reino)
dos fingimentos que se fingem a si mesmos
dos condutores que anularam o pisca
do incrível otimismo nacional
e do seu gémeo separado à nascença
o derrotismo federalizado
dos chicos-espertos (essas aves abundantes)
do ministro que ainda não percebeu que já não é
das mentiras que disfarçam as suas próprias farsas
dos agelastas inconsequentes
dos ignorantes que têm sempre uma opinião
dos eruditos do alto da sua pança farta
dos parasitas montados na ética republicana
nos aríetes das moralidades (sem exceção)
dos juízes em causa alheia
dos tribunícios sem palco que não seja o seu espelho
dos que tropeçam no conhecimento de tudo
(vulgo: tudólogos)
do Galamba
dos inovadores semânticos
dos tropistas das modas
da pandemia de influencers
do esgoto terminal que desagua no horizonte
da bandeira pútrida
e dos seus arautos sem saberem da sua decadência
e não abro mão
de um receituário de ironia.
19.10.22
Ecuménico do avesso
Soubesse da missa a metade
– era em jeito de pretexto
que acendia a ladainha do arrependimento
à espera da absolvição
uma indulgência anónima
que seria um sibilino juntar das mãos
sobre o sono pacífico.
Mas o mar era atlântico
e estava uma tempestade das antigas
(os mais novos quase nem sabem
que a tempestade tem lugar no dicionário)
e, para o mais que contasse,
nem uma metade da missa sabia,
quanto mais o outro meio.
Parecia prometida
a noite como embaraço
e um sono tumultuoso
viajando pelas ondas cavadas
que são o chão próprio
dos arrependimentos sem serventia.
Injustiças indocumentadas (32)
A noção vaga
da chuva torrencial
deu para confirmar
que os cavalinhos
foram todos retirados
para seus aposentos.
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