O devorador de lugares

Passo pelas curvas traiçoeiras

pelas terras áridas

pelas mãos várias.

Passo pelas luas coloridas

pelas avenidas largas

pelos poços escuros.

Passo pelas cordas de uma guitarra

pelo musgo do cais

pelas voltas de um carrossel.

Passo pelas asas de um corcel

pelas pedras pontiagudas

pelos antros temíveis.

Passo pelos lugares todos

e por outros que aprouver

guardando as facas no bornal da memória.

Passo.

E as mãos tremeluzem

só de saberem o passo pelo passo estugado

nos olhares diferentes

nos cheiros da terra

e pelas singulares estrofes de um poema

sem sal.

Tesoura de poda

O ouro fundido nas nuvens.

A alquimia do dia

adocicada nos frutos colhidos.

As flores, vetustas,

sereias delgadas em formosa coreografia.

A vontade segredada em rima

um esteio solar.

Valem as cartas jogadas.

Os trunfos capazes

num naipe entre as mãos suaves.

Das nuvens douradas

uma chuva sortilégio.

Diurna.

Maçã de Adão

Fez-se constar que o pecado

ficou entalado na garganta de Adão.

Ofereço as minhas dúvidas.

Não se fez constar

que outra além de Eva

tenha sido apetite do Adão.

Termos em que uma interrogação

É servida em lume brando:

o que está atravessado na garganta de Adão

por que ficou nesse estado?

A menos que Adão

tenha ocultas amantes e grasse na mentira

ilustres doutores de medicina

são convocados a depor.

Dispensem-se os homens da lupa em riste

em demanda da consciência do Adão.

Faço constar

em porventura especulativo exercício

que os letrados em medicina diriam

ser o bagaço do vinho roubado

em caves de abastados proprietários

que cristalizou na garganta do Adão.

Vingança destes

(ou lembrete divino)

Adão amanheceu com a garganta protuberante.

Jamais se leu tamanha versão dos factos.

Se não

Marx chamar-se-ia Adão.

Sangue quente

As veias em ebulição.

Fervem no contraste das facas depostas.

O sangue levita

em sucessivas ondas convulsivas.

Depois vem o suor

em cascadas descendo a pele ruborizada.

A contemplação das coisas

obnubilada pelas persianas que descem

sobre o dia.

O aroma das framboesas

repara os males possíveis.

Refresca o olhar que tergiversa:

enxagua o suor decadente

mapeia as veias frementes

até que o sangue se sirva em arrefecimento.

Mas pode ser efémero:

que a faca do tempo resolve

num ardil premeditado

desatar uma tempestade sem agenda.

Fica tudo à mercê do caos

e o sangue volta a ferver

por dentro das veias incendiadas

devolvendo o suor ao corpo num frémito.

É sabido

as tempestades são efémeras.

E por mais que sejam duradouros

os seus efeitos

o corpo não aguenta duradouramente

a combustão das veias

que é nutriente do sangue quente.

Cessa o suor.

Cessam os sobressaltos

que amesquinham o tempo presente.

Cessam os vagares

que aprisionam o tempo.

O céu desprende-se da cortina de sombras.

Resplandece

nas suas cores vivazes

lembrando que apenas importa o dia presente.

Resplandece

o céu admirável

perfumando o tempo

com  o aroma das framboesas.

Lá longe

o sangue quente já é só

matéria do reino das memórias.

É sabido

o efeito heurístico das tempestades.

Pele lavada

Já sabíamos

os mistérios da alvorada.

Éramos armadores dos seus segredos

enquanto a bruma subia por cima

da copa das árvores.

Já sabíamos

que as lágrimas furtivas

não se embebiam em fortuna.

Éramos lugar-tenentes da sobriedade

e nem nas folhas rasteiras víamos ardil.

Já sabíamos

a sapiência dos mastros.

Éramos forcados ambulantes nas hastes alheias

e no fim levávamos o troféu.

Já sabíamos

que o mel e o ouro são nossos.

Por mais que o mar cicie o contrário

as mãos colhem das algas a maresia inteira.

Já sabíamos

que os poros se enchiam de luar.

Éramos argonautas sedentos do neófito

em forma de coroa de diamantes.

Já sabíamos

que o suor se insinuava nos poros.

Éramos ambidestros na decantação da cicuta

enquanto a lua nova antecipava a luz inteira.

Já sabíamos

que os olhos se enchiam em troca.

Éramos timoneiros de todas as naus

em que olhos doirados fossem embarcadiços.

Já sabíamos

das rosas com espinhos abruptos

das uvas amarelecidas e gastas

dos rios desbragados, iracundos

dos espíritos macilentos

das arcadas desabitadas

(e daquelas habitadas por inumana gente)

do restolho das árvores

dos ocasos dedilhados na fronteira da lucidez.

Já sabíamos

tudo isto e outro tanto.

Éramos os diligentes penhores das palavras

enquanto cerzíamos a intensidade

por dentro de nós.

Já sabíamos

que só podíamos contar

com os frutos que nascem das nossas mãos.

A agulha e o palheiro

Fecha o livro

fecha a boca

(não tem serventia ficares boquiaberto).

Não adianta acenderes velas

nem as preces aos anjinhos.

Esquece as ajudas

de quem pudesse ser ajuda

atira as esperanças contra a rede apertada

deixa-te suar

que ao menos o suor evapora a ira.

Tens um palheiro sem fim

e uma agulha para encontrar.

Deitas fogo ao palheiro?

Não compensa o arresto

por não valiosa agulha.

Pode ser que antes

te cheguem os vapores da loucura.

E então

tomado pela demência

um cálculo sem cálculo te faça aterrar

no terreiro onde acama a agulha.

E depois

desidratado de tanto porfiar

perguntarás às perguntas

para que serve aquela agulha.

Salto no escuro

As portas blindadas intimidam.

Mandam-se relógios contra elas:

sem efeito.

No chão três gatos

debatem-se com os despojos

do restaurante mesmo ao lado.

Bulham por um pedaço de bife

diante da indiferença das pessoas.

As férreas portadas

inamovíveis

são como elefantes em hibernação.

A vontade não se demove

nem por ver que as portas não tergiversam

acossadas pela ventania do ciclone.

Engendra-se estratégia

para o esbulho das portas.

Passa pela descoberta da chave.

Ou

como fazem os ladrões

por forjar uma chave

que deixe à mostra

a penúria da aristocrática porta.

Maresia

Maresia ao entardecer.

o frescor do vento esbarra no rosto

e eu respiro este perfume

que sacia os sentidos.

A maresia encomenda os sonhos

já não desterrados em paisagem etérea

antes

transfigurados matéria viva.

Desta maresia nutriente

refrigério que aplaca vultos

estonteante avenida:

onde a maresia dá forma

ao trono dos príncipes eternos.

Apólice

Não é em cima do joelho

que se alçam as mordomias do tempo.

É em labor reiterado

com destreza incluída

e uma certa dose de inspiração.

Não é ao calhas

ao deus dará

nas mãos de um oxalá qualquer

em lugar da falta de brio madraça.

Esta é a apólice

a imperativa apólice.

Para à noite

os pesadelos

não serem com as veias em suor.