A boca fardada evita os suores noturnos.
Lá fora
pássaros noctívagos grasnam
um protesto que alivia a solidão
ou apenas
o parco mantimento a festejar ilusões.
Agora é o sibilar do vento
arrancado às folhas das árvores vizinhas
outro idioma que se amotina
contra o silêncio de pedra.
Nunca soube o que era ter medo do silêncio.
Madrugava
a horas nos outros visitadas pelo sono
pressentia que o corpo suplicava
o som líquido e lúcido do silêncio,
nem gente nos corredores
a suar impaciência
nem cães raçudos
a (pretenderem) anexar pernas
com a sua mandíbula
ou demónios disfarçados
a contrariar o regresso a casa,
só o dom do silêncio,
só o som de que me agencio.
Deito ao peito as palavras amanhecidas
como forno onde fermentam os verbos
e os candeeiros acendem quando sou
penumbra.
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