Cabo Espichel

Atira a cor das tangerinas

desde o mais alto miradouro

e vê-la amadurecer

(a cor):

as tentativas não serão vãs

se forem tentativas;

mesmo que saibas perdido o jogo

à partida.

Ao entardecer

junta as mãos ao rosto

e empalidece com o desmaiar da luz.

Ao contrário do pressentido

não serás a mudez de ti.

#1038

Salto páginas do guião

sem da história perder o rosto.

Pecadores certos

Certos e pecadores

estamos escolhidos

pela absolvição.

Não por rezas

ou pelo selo abençoado

do arrependimento

ou de outra farsa qualquer.

Comina-se o feito

com os sais que são cáusticos

ou com a vergonha.

Remedeia-se o que foi feito

com juras de jamais outra vez

tatuadas na pele embainhada

sob pena de juros leoninos

em forma de ruína da alma.

Se não

pela noite

furtivamente

embuçados desapiedados

para o ajuste de contas

e doravante

o sono locupletado por pesadelos

não irrisórios

e a alma envergonhada.

Pecadores e certos

estamos promovidos.

Desmentem-se profecias

e os figurantes passeiam na indiferença

sem que a baía deixe de receber o mar

e a boca se encha de mentira.

Pecadores certos

e certos pecadores:

a fragilidade fortaleza

no império da carne que é para canhão.

#1037

Fui ao fundo da fuselagem.

As mãos apartaram a poeira

e trouxe o escafandro esquecido.

Muralha

Procuras a muralha

à prova de vendaval. 

Sabes o que é

não ser vendável

o ritmo compassado no obelisco

onde se resguardam as relíquias.

Não te apetece

se não a letargia;

não capitulas:

não têm préstimo os epitáfios

se as pedras cimentadas

consumirem o desejo da vida. 

São as impensáveis escadas

que intimidam?

Vacilas. 

Olhas pelos interstícios das nuvens

onde o vazio se esgota

na temporalidade do espaço vago. 

Desejas o impossível 

– antecipas, como hipótese,

ao raiar do dia. 

O diálogo pressupõe 

palavras e um par de pessoas

gramática apessoada

e substância do enredo.

Não sabes 

se os gritos que ecoam

são a aflição personificada

ou o aleatório esbracejar do mundo. 

Não sabes

se a miséria pertence aos abastados

aos gongóricos eruditos

aos campeões de si mesmos

enquanto se exibem 

diante do espelho 

– de um espelho

que não sabem estilhaçado. 

A pureza das condições é um quesito,

desaproveitável,

perfeitamente inútil

(ele há poucas coisas tão perfeitas).

Corrias contra o tempo?

Não:

corres a favor do tempo

porque o tempo traz-te em seu regaço

a mão não tolhida composta a teu favor. 

Admites os contratempos

as linhas entortadas que aceitam estrofes

o linho envelhecido que é teu caudal

a redenção não requerida

a ata desorganizada que dispõe o pensamento

um beijo adocicado da clepsidra futura

o sangue domado entre paredes estreitas. 

Aceitas tudo

a começar nos sobressaltos

(que assim deixam de o ser).

Pois descobres

que és a tua própria muralha.

#1036

Esta varanda

onde colho o mar

nas mãos.

Que sei eu?

Que sei eu

de metáforas impostas

das velas hasteadas numa vírgula do vento

do medo alfandegado em vultos perenes?

Que sei eu

dos colóquios órfãos de ideia

dos voluntários remates do dia

das onomatopeias sem rosto?

Que sei eu

dos nomes sem paradeiro

das armas por terçar por guerreiros sem corpo

da escotilha que espreita o aroma do tempo?

Que sei eu

das flores avulsas em jardins sem mapa

das divindades assinaladas 

da gastronomia estrénua?

Que sei eu

dos cavalos foragidos

dos prisioneiros à margem do verbo

das virtudes escondidas em cortinas baças?

Que sei eu?

#1035

O alfarrabista conserva o tempo

como nenhum retardamento de velhice 

consegue.

#1034

Apanho conchas

na areia da maré-baixa,

pétalas bolçadas pelo mar.

Conjurado

Hoje não há ardinas.

Não há sequer varinas.

Não há sãs narinas.

Hoje não compro jornais.

Não vejo da televisão os canais.

Não há poucos boçais.

Hoje digo poente.

Adio o demente.

Recuso estar doente.

Hoje colho alfazema.

Escrevo o “o” com trema.

Dedilho o açúcar do tema.

Hoje não digo futuro.

Não parafraseio o escuro.

Não viro o avesso do osso duro.

Amanhã esqueço-me do hesterno.

Desenho o parapeito do moderno.

Aqueço as mãos no meu fogo eterno.

#1033

Conheço

o rosto da madrugada

a cura para doença nenhuma.

Paz fingida

O controverso verso

despachado de jato

sem solilóquios nem mesuras:

de diplomacia

não foram embolsadas lições

e os punhos de renda

não passam de metáforas

(assim como acontece a muitos católicos

que se confessam não praticantes). 

O pesa-papéis

traz esquinas aos documentos

e nos salões 

na pose habitualmente aristocrática

os associados só usam lima

para aparar vivas arestas das unhas

(e para enriquecer cocktails

de cuja ciência se encomendam aos peritos).

Termos em que

na antecâmara das embaixadas

as palavras abrem feridas

abundantemente sanguíneas

(fazendo lembrar

as toranjas igualmente sanguíneas

que entram em certos cocktails).

O que tudo compõe

é os diplomatas não prescindirem

dos punhos de renda

enquanto salivam impropérios e detrações

em idiomas não escrutináveis

na tabela das traduções. 

Todos fingem,

a bem da concórdia. 

Foi assim que se inventou

o pão podre,

essa delícia sem pátria.

#1032

As sombras amaciam as mãos

e sei-me regente 

do fio do horizonte.

#1031

Só o bocejo do mar

em pano de fundo

e a trégua a banhar os ossos.

Entorse

Dei do de dado

podia oferecer. 

Desta tautologia

sou refém

mas do resto

de acusações não seja destino. 

Do dado em pose desprendida

ao dado como jogo jogado

ao dado não sopesado:

de tudo o dei

quase não arrependo o dado. 

E este é um dado

que não estou seguro

se o posso dar

como dado.

À vista

Não vejo 

o que as pessoas veem.

A venda avinagrada

que é a vista outra

avaliza a mudez da vista

quando à vista própria

só se desvanece o horizonte vendável.

O vinco do olhar

não se perde em varonis exaltações

vulgares enxurdos que se desaprovam.

Vejo o que a vista avista

e contento-me

com a paisagem avulsa

os vestígios de vertigem

e as sentidas lágrimas devolvidas

ao mar de onde provieram.

Vejo o que os olhos outros

não veem através dos meus.

#1030

Como aquelas obras,

os andaimes nunca desmontados. 

(Work in progress)

#1029

Semente. 

Sem ente. 

Se mente.

Diurese

Cuidadas as feridas

agora as mãos desocupadas

para a genuína ocupação:

cuidar dos tempos normais. 

As barricadas

já são só um pesadelo

arvorando a sua condição a espaços. 

Às cicatrizes

a função de mnemónica

que aproveita aos tempos vindouros

(se a necedade dos homens

não se sobrepuser

num vangloriar estulto

que mais não é do que uma vã glória).

Os dias correm planos

agora. 

Os sorrisos retomaram um lugar

nos rostos quotidianos

o sinal da temperança que se enquista

no ar que parece mais leve. 

As palavras não saem a custo. 

As pessoas querem multiplicar as palavras.

Aprenderam a irrelevância do amanhã,

que pode soçobrar ao menor contratempo. 

Antes as pautas alinhavadas

pelo solfejo da manhã

o sentir do ar frescamente matinal

e a aurora que é sempre uma quimera,

mas só no dia que lhe corresponde;

as manhãs alinhavadas em promessas vindouras

são o juro que a incerteza não pode pagar. 

Se dúvidas persistirem

que a cartografia das cicatrizes,

possível depois de lambidas as feridas,

trate de apurar.

#1028

Os doutores

tão importantes e pimpões

nos sarcófagos de seus fingimentos.

#1027

Costuro o sol

com o sal dos meus olhos.

Urbanos

Sei

que são baratas

as segundas-feiras

– o que é injusto 

para as segundas-feiras.

Os cálices competem

pelas bocas ávidas.

É para isso que eles existem 

– isso e a “cultura urbana”.

Os beijos respeitam as bocas

e dos cálices

como da cultura urbana

bebe-se o néctar improvável.

Insistem os gurus

na “cultura urbana” 

– e ficamos sem saber

se é por ser citadina

ou pela sua urbanidade

(ou por ambos).

O que será dos rurais 

– e das segundas-feiras 

esquecidas pela “cultura urbana”?

#1026

Nem toda a chuva

nem os dilúvios impensáveis

são fermento da fogueira extinta.

#1025

Como podes dizer

que me “conheces de ginjeira”

se não sei

da tua intimidade com a ginjeira?

Heróis sem catedral

Quem são os desaparecidos

os inviáveis heróis sem nome

e afinal sem heroicidade?

Que epopeias não travaram

que proezas não falaram

a que estertores escaparam?

Em que jornais não foram retratados?

Que rostos quadram

com estes nomes incógnitos?

Em que lugares habitam

que grupo sanguíneo trazem nas veias

de que são feitos os lençóis onde se deitam?

Que idioma falam

ou será que são plurais os idiomas

dos heróis sem heroísmo por reconhecer?

Alguém lhes disse,

a estes heróis sem rosto

heróis sem território admitido,

que se heróis fossem

postergavam a sua humanidade

tão frágil como é linhagem da humanidade

(e que essa é a sua maior fortaleza)?

#1024

Trincheira

talvez seja palavra excessiva;

às vezes impõe-se uma praça forte.

Hora de ponta

Hora de ponta.

Tecnologia de ponta.

Faca de ponta e mola.

Faca e alguidar.

A matança da hora.

Hora H.

Hora certa.

Acerta a hora.

Ora, agora.

A hora da matança.

O sinédrio dos pontuais.

Relógio sem arestas.

Limalhas do tempo.

Arritmia cardíaca.

O precipício da morte.

Na ponta da hora.

O cabo da tecnologia.

O legado da evolução.

A paz sem dor.

O alpendre da vida duradoura.

#1023

(Variação do #1022)

A quem não interessa ser pária

se não a quem quer ser

mentiroso de si mesmo?

#1022

A quem interessa ser pária

se não a quem não quer ser

mentiroso de si mesmo?

Comércio justo

Troco

um bispo com diarreia

por uma mialgia de nevoeiro.

Troco

dionisíacos baluartes da vacuidade

por um garfo torcido. 

Troco

ascetas de ideias apessoadas

por um vulgar normativista de ideologias. 

Troco

as rodas comunicacionais

pelo parafuso sedentário. 

Troco

a facúndia dos inteligentes

pelo silêncio dos modestos. 

Troco

a espada ensanguentada de vitória

pelo repouso nas montanhas desimpedidas. 

Troco

o sacrifício por causas

pela honestidade interior. 

Troco

uma página quimérica

por uma cordilheira de livros. 

Troco

o ouro ajuramentado por falcões inescrupulosos

por um rio indomável. 

Troco

terras havidas em artes bélicas

por um beijo da mulher amada. 

Troco

as mãos dadas às grilhetas do conforto

pelas mãos insubmissas no fermento da vontade. 

Troco

os olhos adestrados

pelos vulcões ainda adormecidos. 

Troco

sinecuras e genuflexões e outras gratificações

pelo chão doce do anonimato. 

Troco

o mar inteiro

por uma janela que sobre ele de atalaia. 

Troco

a certeza com marca de água

pela interrogação alistada. 

Troco

o despontar das almas outras

por um mapa a régua e esquadro. 

Troco

a promessa da eternidade

pelo hoje entoado na luz bruxuleante. 

Troco

exércitos sedados pelo triunfo

por um lugar desconfortável no teatro. 

Troco

a algibeira ostensiva

pela lógica mesmo que não tenha lógica. 

E troco

impérios em trovas coloquiais

por um pequeno vestígio da pele amada.