Hoje há noite.
Hoje à noite.
Hoje, à noite.
10.1.20
9.1.20
Às lágrimas
As lágrimas
são pedras no ângulo vivo do olhar
a defeção da lucidez
ou
o custo imperativo dos sistemas adaptativos.
Os olhos ruborescidos
provam a incandescência das lágrimas
as suas arestas vivas
o forno lenticular onde se incensa a maturidade.
Às lágrimas
dizem os corajosos um contundente não
escondendo a mitomania em que se debatem
outra tremenda pedra,
desta vez encravada
onde a alma tem medula.
8.1.20
Página 43
Procurei o número da página:
43.
Não sei
por que era este o número em demanda.
Nunca acreditei no sortilégio das coisas
nem dos números
e a cabalística dos algarismos
foi arte que sempre me foi estranha.
43,
todavia.
Abri um livro na página 43:
O sal quente
no dorso do miradouro
inflama a língua
e em seu intumescer
coabita um frémito
como se nos fosse dado
renascer
as vezes que fosse preciso.
Saltei a página.
Era uma página em branco.
As crianças emudecem
na parafernália dos lúdicos gestos
a coreografia de liberdade espontânea
que rima
com o desconhecer de muito
– o seu maior capital de confiança.
Abro outro livro na página 43:
Anotei os versos combustíveis
o estribilho em maré alta
a recusa da fala proibida
a recusa dos corpos ausentes
e trouxe do fundo do mar,
onde se lançaram minhas mãos trémulas,
as sereias fundidas na fina areia
as promessas de ocaso sem dor
o salvo-conduto que não caduca.
Sobrei de mim mesmo
sem despojos
sem ruínas como mostruário de decadência
o corpo enformado na validade distante
e cantei o que me apeteceu
deixei o corpo banhar-se no mar álgido
sem me parecer álgido
e perguntei
se não seria anestesia ou hibernação
ou apenas
a criteriosa evasão do fogo circense
do fingimento indigente,
recolhendo em meus braços
a penúria da modéstia
o sal amestrado da maresia sem freio
o peito fartamente generoso.
Perguntei
e da página 43
do livro consecutivo
transpareceu o segredo:
Amanheci
no impudor da alma farta
cobrando ao porvir os juros sem tabuada
e no santuário de meu corpo
repousa o suor desejado
a mortalha que esconde a nudez
a boca que segreda os beijos carnais
entre a violência da noite
e o irredentismo do dia fulgurante.
Dei-me
ao dia imensamente adjetivo
e das páginas ímpares retirei os verbos
só para ler as estrofes mudas
o texto amputado
e, imprevistamente,
ninho de uma clareza singular.
Amanheci
no amparo de uma mão não minha
sentindo o ardor da carne ao meu lado
e selei
com a boca sôfrega
o compêndio do veemente desejo.
7.1.20
Taxa de câmbio
Atiro
a moeda ao ar.
O sortilégio envidraçado,
à espera de ter vez.
Combinação de acasos
no avulso arrepiar
da gorda desdita
e do obeso fado maior
(para gáudio da igualdade estatutária).
Tiro
a moeda do ar.
Interrompo o jogo
torno-me seu narrador,
que não caibo no estatuto de intérprete.
Estalam as articulações dos dedos
no estirador em que passa a saber o jogo,
talvez
a maquinação estéril
do medo da sorte
do medo do azar
ou do medo só.
Tiro
a moeda no ar.
A vetusta condição
do artesão que desenha o tempo
contra quimeras infundadas
e angústias infecundas,
contra o malquisto xadrez
ou o tapete rico em pétalas concebido.
Tiro a moeda.
Que é excedente
e o lugar precisa
de desmaterialização.
6.1.20
Magno
Náufrago
o dia de ninguém
a matriz da miragem a soldo
linhagem sem embaraço
na gentil frase remediada.
A voz granítica
repúdio das desculpas sem gramagem
o dia impuro
ecossistema da salga sem artesão
ou a armadilha dos despudorados.
Levanta-se
o sol estremunhado
desembaraçando-se
das teias que o unem à noite
em conspiração com os confrades da boémia
na instrução obrigatória dos pequenos estroinas
os convictos sacerdotes do incenso vertido
sobre as costas do dia.
Porque ao dia impuro
soma-se
a sua proverbial incompletude,
um santuário à espera de geografia.
5.1.20
Provisório
A boca de fogo
sem medo.
A redenção apalavrada
com verbo.
A praia como domínio
sem tempo.
A vastidão servida
com a noite.
A roda parada
sem rosto.
O nome improvável
com paradeiro.
O rio transbordado
sem algemas.
A cidade sonhada
sem vento.
A boca da fala
com tudo.
4.1.20
3.1.20
Modo
Rasurei os olhos
no balcão largo
onde se convocam os oráculos.
Não tive tenência do encargo,
que os risíveis desmotivos da alma
são a peça poderosa
o fiel dos atritos não recomendáveis
sem marcação
no calendário das eventualidades
um esboço de matéria afogada
na lividez dos sentidos.
Por acaso
estava sentado
e não houve como saber
das pernas rombas
e ao escárnio disse o adeus próprio
da irrelevância.
Sei que a finitude
cuida do acerto de contas
e impeço que os escombros
sejam o espelho do rosto,
apesar do que possa dizer em seu desmentido.
Atribuo ao diadema dos lugares
o pensamento escorreito
cristalino
como se fosse o lagar
onde se rejeita a matéria impura.
Não combino com demónios
nem rimo com os ascetas da orfandade.
Prefiro o azulejo gasto
confiável
mesmo que o estuque da parede
aparente decadência.
Esse
é um estado que só me diz respeito
uma encruzilhada caiada
com a miragem
das não respostas permanentes
a lente vazia,
aberta à chuva benfeitora.
Estudo as possibilidades.
Estruturo o pensamento
na alvenaria das possibilidades
irrompo
nos interstícios da noite
e sigo o pulso cinzelado
na lombada das bocas famintas.
Se for precisa a minha assinatura
sabem onde me encontram.
2.1.20
Requiem pela memória
Não sei
de memória
do paradeiro da memória
pois da memória
tenho a imagem de um poço fundo
sem cortinas para a memória
e de memória
julgo saber
que perdi o rasto da memória.
E desconfio
se a memória não me atraiçoa
que se da memória tivesse um lampejo
ele seria um disforme quadro
sem vistas para a memória.
1.1.20
Inauguração
Não profetizo o escárnio
nem amacio as lágrimas de desdém:
torpes entorses da alma
ficam por conta
dos que de si se representam
em tamanho lugar soez.
Eu prefiro
a serenidade das sequoias
que ficam por conta da perenidade
e conferem a beleza de um lugar.
31.12.19
Aviso de receção
Ao bater a porta
sem remorsos pelo transato
a asa do fio condutor
e o transmissor ocupado pelo devir.
Ao bater a porta
o verbo da nuca sem remissão
a paleta preenchida com as cores
assinadas no teatro sem tirania.
Ao bater a porta:
o sextante aberto
com a crisálida toda aberta
um vaidoso pavão que desfila
no parapeito do tempo.
30.12.19
Força extinta
O espelho no rio
as flores todas avivadas
abertas no acolhimento do sol
balbuciam cantos literais
na sombra das pontes retalhadas.
O rio
não se coíbe
avança contra as marés escrupulosas
como se dançasse entre os rochedos
serpenteando a coreografia avulsa
mas triunfando
para gáudio dos arbustos menoscabados.
Talvez seja um simples bocejar
ou o corvo esquecido entre o nevoeiro
ou uma senhora idosa em contemplação
na varanda do seu esquecimento:
talvez seja
outra tanta coisa
afivelando seu penhor
e a corrente forte do rio,
imune a qualquer sufrágio,
dita a sua lei intemporal.
Até que um menino
imberbe como o são os meninos
vaticina o rio puído
mal se consume sua dissolução
no mar sem tamanho.
29.12.19
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