O ocaso lisérgico
idioma nu
singelo,
apóstrofe de Sísifo
vitral em praça velha.
Não por acaso
vulnerabilidade
rima com
fragilidade
como se a cabeça sem chapéu
fosse letra a desprecisar de acento.
10.4.20
9.4.20
#1484
[Crónicas do vírus, L]
O paraíso dos patrões:
depois de tudo
todos voltarão
com fome de trabalhar.
O beijo do vento
A maré
trouxe os godos polidos
em seu vazamento
no despontar da geada,
o rarefeito ar frio da aurora.
Andava uma mulher curvada
julgo
na colheita dos godos.
Espalhados,
os despojos da maré-alta
desenhavam um caos sobre o areal:
mastros de árvores idas
a polifonia dos plásticos imensos
a areia suturando uns limites desarranjados
dois ou três pneus avantajados
mas sem notícias de garrafas desembarcadas
que já não deve haver náufragos por contar.
Da janela
a resplandecência dos lisos godos
à medida que o sol desenvergonhava
e semeava uns quantos raios
incendiando as pequenas pedras,
que aparentavam um polimento de primor.
A mulher sacudia a areia dos sapatos
quando o vento mudou de parâmetro
e arquejou pela barriga do mar,
até então ameno.
Por sorte,
a maré vazava.
O mar estava poltrão.
Deixou o vento em solitária fala.
Como a mulher
que inaugurara o dia na colheita dos godos.
8.4.20
Fiz-me fevereiro
Fiz-me fevereiro
no rosto hercúleo
resistente ao inverno
frugal,
contudo,
nas vestes encenadas.
Fiz-me fevereiro
por divergências com a primavera
e ao assunto que interessa
fui de marcha-atrás
para não parecer guloso.
Por mais serranias que desandasse
não havia neve
nem vestígios antropológicos dela
e de pouco me serviu
o fevereiro que trajei.
Pedissem-me um parecer
e não chegava a tal estatuária:
em remissão
seria fiel depositário do silêncio,
já que tanto se diz
antes a mudez sitiada
do que palavras em pose néscia.
Assim mo disse
o fevereiro depois do tempo
depois da vã demanda da neve.
7.4.20
O chão ensanguentado
O corpo desajeitado
emulsionava uma dança
enquanto a chuva ensanguentava
o chão túrgido.
Falava-se de tudo.
Falava-se.
E no coldre do silêncio
em fermentação vagarosa
as falas em verso sem medo
contemporizavam com os beócios,
um prolongado bocejo
aliterado na varanda dos lúcidos.
Não havia tempo para o tempo
e nem os gatos vadios
sabiam da liberdade,
entretanto.
No-la diziam munida de arestas
o ventre aberto às permeáveis cisões
para da voragem das tiranias
ser protegida.
Não fiquei convencido.
Os prestimosos comandantes
que se alardeiam tutores da liberdade
fazem lembrar
os que se enfatizam
contadores da verdade
– de verdade –
como se fosse preciso
a quem conta a verdade
dizê-lo de viva voz;
sempre deles tive noção
de serem o contrário do que se apregoam.
A liberdade
não se escreve com t.
E lá fora
enquanto a dança desajeitava prosseguia
nos preparos da solidão
e os gatos vadios estavam ausentes
a chuva ensanguentava o chão.
Mais ainda.
6.4.20
Números
Numerologia.
O código cifrado
devolvido ao punho esventrado
as cicatrizes amplificam a prece
no repatriado remendo da noite.
O chapéu inaugurado protege um pirata
e as rugas desenhadas
descem pelo rosto
colonizam o corpo inteiro
tecem o seu caudal,
assentam
fronteiras definitivas até ao arrancar da vida.
No espelho de um oito deitado
confirmo a irredutível finitude:
há cemitérios por todo o lado
e não consta
que alguém consiga ser foragido.
Antes que seja tarde
povoo a boca com perguntas irreparáveis
e dou às nuvens suavizadas pelo ocaso
um poema singelo
as palavras sem compromisso
a alvar figura cunhada ao entardecer
o verbo mutilado na angústia que desce
em manadas sitiadas pelo caos
sem rédea no coldre,
os fiordes mentais ditando sílabas
nas páginas juvenis que esperam pedagogia.
Antes que venha a tarde
na indeterminada convenção (da tarde)
e leve a maré para o basalto escondido
e pescadores sem escrúpulos
roubem a luz do farol
condenando navios
à orfandade.
Até que sejam contadas
as vinte e quatro horas de um dia
e a folha sequente hasteie ao vento húmido
a vontade de dizer presente
no pedestal dos avivados mestres da vida
em teclas de piano descendo seus dedos
no púlpito do verso acobreado
o avesso da noite sem luz
a escadaria íngreme
deitando a mão
ao que sobra da equação:
um relógio estilhaçado,
sábio.
#1475
[Crónicas do vírus, XLI]
Resgatando O’Neill,
falta já fazem
“os pequenos absurdos contemporâneos”.
O mediador
O mediador protesta
no fio do entardecer.
Coloca o verbo inverso
na moratória armada
e os corços exilam-se
na cidade vazia.
Enquanto houver cais
e os velhos continuarem velhos
não será permitido pedestal
à angústia:
desarmadilhada no ciciar de amantes
mesmo no rosto dos agitados faróis
contra os acenos das pessoas fortes.
O mediador não negoceia
deixa a gramática
para memória futura;
as ruas não trazem crianças
e parece que as leis
conspiram contra seu lúdico serpentear
como se retirassem vida das ruas
e as deixassem sozinhas
à mercê da coreografia do vento
do ostensivo canto do medo.
Parece que as leis perecem
e tudo fica brando
uma alquimia no pesar do silêncio,
o modo a prazo
e o silêncio arpoado nos olhos
do mediador.
5.4.20
4.4.20
3.4.20
Colmeia
Na base da colmeia
a urze rasa dialogava com as abelhas
e o mel imanente
(o prodigioso canto das tágides)
amadurecia no torpor do outono.
Os iconoclastas
esbarravam no chão untuoso.
Não sabiam
de que mercearia eram feitos
os ferrões desembainhados.
Do mel
ninguém disse
ser gratuito.
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