[Crónicas do vírus, LXVIII]
Reduzidos
à família
minimalista.
16.4.20
15.4.20
Filantropia
Não me atirei ao penhor das coisas
que o amanhã estava em espera
e as vozes cavernosas
pilotavam o pensamento.
Julgava uma certa forma de refém
o modelo precatado no sombrio palco;
mas era outra a constelação
onde ciciavam os parentes ricos da fortuna
os que levitavam numa auréola assídua
a mnemónica sem descanso
verso propositadamente inacabado.
Não era um abismo que amputava a fala.
As coisas modernas desenham-se
na sua frágil efemeridade:
esse é o seu segredo
o magnete sobre uma multidão constante.
Os arbustos agitados
perfilhavam o vento como discípulo dileto
encenando uma coreografia díspar
no santuário sem seguidores,
de onde furtei às escondidas
a outra parte da alma em falta.
14.4.20
Antologia
Qual é a tua metáfora favorita?
Aquela
do ar cheio de sol
que não deixa a pele constituir-se ruga.
Ou aquela
da ardósia militante
que se insubordina contra a extinção
e esbraceja uma espada sem lâmina.
Podia, ainda,
avançar com a hipótese destoutra:
a parda noite
covil de vultos
refúgio das almas gentis
que hibernam durante a noite
e a deixam para os vultos errantes.
Não sei
se tenho metáfora favorita.
E essa talvez seja
a minha metáfora favorita.
Deixa que diga
em abono da sinceridade
que clareio os olhos
(como se tomasse um colírio)
ao pressentir a nortada austera
e às ondas que descompõem o mar
junto a fúria das minhas mãos gastas.
Não sei se será admissível
ao concurso das metáforas
mas esta passa a ser
a minha antologia.
E tu,
já sabes os alinhavos
da tua antologia?
Tenho de ir ao dicionário
E depois continuamos a conversa.
Prometo.
Em nome do dicionário.
13.4.20
As mãos suadas pelo passado
O inventário da lua
à luz do dia
tradução da alma amuralhada.
As cinzas não sobram
no planalto dos sonhos.
Prováveis peões em trovas alheias
oferecem-se na pior das generosidades:
a útil idiotia que os veste
não transige no harmónio da razão
(o que quer que seja a razão)
e o bazar dos inquisidores
não hesita na opressão.
O inventário da lua
arruma as teias armiladas
os coices amontoados
no poço do esquecimento
o tear com as cadeiras destroçadas
uma lágrima vestida no firmamento.
Não se luta
se não a favor da vontade.
O arquétipo sem omissão
entre duas mãos suadas pelo passado.
#1494
[Crónicas do vírus, LX]
O que é feito
dos vícios de rua?
(Meirinhos da moralidade
vingados pela mão favorável
da praga.)
12.4.20
11.4.20
Revisão da matéria dada
Do nada digo nunca
estaleiro da metamorfose
quando a alvorada semeia o dia.
A espada embaciada roça o rosto
e ao medo amiúde mostro
o mastro da indiferença.
Do nada,
digo nunca
material de reserva
no alfaiate das memórias.
Do nada digo,
nunca:
e provo o sal da safra
em sílabas sardónicas
por saber que a solenidade
é uma sombra dos sentidos açambarcados.
10.4.20
Shortlist
O ocaso lisérgico
idioma nu
singelo,
apóstrofe de Sísifo
vitral em praça velha.
Não por acaso
vulnerabilidade
rima com
fragilidade
como se a cabeça sem chapéu
fosse letra a desprecisar de acento.
#1486
[Crónicas do vírus, LII]
Cinquenta minutos
em espera para reabastecer a despensa.
Um certo odor a apocalipse.
9.4.20
#1484
[Crónicas do vírus, L]
O paraíso dos patrões:
depois de tudo
todos voltarão
com fome de trabalhar.
O beijo do vento
A maré
trouxe os godos polidos
em seu vazamento
no despontar da geada,
o rarefeito ar frio da aurora.
Andava uma mulher curvada
julgo
na colheita dos godos.
Espalhados,
os despojos da maré-alta
desenhavam um caos sobre o areal:
mastros de árvores idas
a polifonia dos plásticos imensos
a areia suturando uns limites desarranjados
dois ou três pneus avantajados
mas sem notícias de garrafas desembarcadas
que já não deve haver náufragos por contar.
Da janela
a resplandecência dos lisos godos
à medida que o sol desenvergonhava
e semeava uns quantos raios
incendiando as pequenas pedras,
que aparentavam um polimento de primor.
A mulher sacudia a areia dos sapatos
quando o vento mudou de parâmetro
e arquejou pela barriga do mar,
até então ameno.
Por sorte,
a maré vazava.
O mar estava poltrão.
Deixou o vento em solitária fala.
Como a mulher
que inaugurara o dia na colheita dos godos.
8.4.20
Fiz-me fevereiro
Fiz-me fevereiro
no rosto hercúleo
resistente ao inverno
frugal,
contudo,
nas vestes encenadas.
Fiz-me fevereiro
por divergências com a primavera
e ao assunto que interessa
fui de marcha-atrás
para não parecer guloso.
Por mais serranias que desandasse
não havia neve
nem vestígios antropológicos dela
e de pouco me serviu
o fevereiro que trajei.
Pedissem-me um parecer
e não chegava a tal estatuária:
em remissão
seria fiel depositário do silêncio,
já que tanto se diz
antes a mudez sitiada
do que palavras em pose néscia.
Assim mo disse
o fevereiro depois do tempo
depois da vã demanda da neve.
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