Moscovo

Vejo 

a cidade espartana

as pessoas indiferentes

o frio que fere

o silêncio dilacerante

a neve profícua

e vejo

a luminosidade que clareia a noite

os monumentos que exsudam exotismo

o frio que conserva

os vestígios da arquitetura imperial

a aventura da incomunicação.

Vejo

o despoder do avesso

as paredes que conservam 

sinais pretéritos

o paradoxal obnubilar do passado

com metamorfose no cânone hodierno.

Vejo

um lugar que se entranha,

seráfico. 

#1503

[Crónicas do vírus, LXIX]

Quando abril

foi constrição

à liberdade.

#1502

[Crónicas do vírus, LXVIII]

Reduzidos

à família

minimalista.

#1501

[Crónicas do vírus, LXVII]

Agora somos máscaras.

A beleza e a feiura

saíram de circulação.

Filantropia

Não me atirei ao penhor das coisas

que o amanhã estava em espera

e as vozes cavernosas 

pilotavam o pensamento.

Julgava uma certa forma de refém

o modelo precatado no sombrio palco;

mas era outra a constelação

onde ciciavam os parentes ricos da fortuna

os que levitavam numa auréola assídua

a mnemónica sem descanso

verso propositadamente inacabado.

Não era um abismo que amputava a fala.

As coisas modernas desenham-se

na sua frágil efemeridade:

esse é o seu segredo

o magnete sobre uma multidão constante.

Os arbustos agitados

perfilhavam o vento como discípulo dileto

encenando uma coreografia díspar

no santuário sem seguidores, 

de onde furtei às escondidas

a outra parte da alma em falta. 

#1500

[Crónicas do vírus, LXVI]

Estas estradas

não foram feitas

para este deserto de veículos.

#1499

Os males que vêm por bem:

agora

somos paradigma

epílogo homérico.

Antologia

Qual é a tua metáfora favorita?

Aquela 

do ar cheio de sol

que não deixa a pele constituir-se ruga.

Ou aquela

da ardósia militante 

que se insubordina contra a extinção

e esbraceja uma espada sem lâmina.

Podia, ainda,

avançar com a hipótese destoutra:

a parda noite

covil de vultos

refúgio das almas gentis

que hibernam durante a noite

e a deixam para os vultos errantes.

Não sei 

se tenho metáfora favorita.

E essa talvez seja

a minha metáfora favorita.

Deixa que diga

em abono da sinceridade

que clareio os olhos

(como se tomasse um colírio)

ao pressentir a nortada austera

e às ondas que descompõem o mar

junto a fúria das minhas mãos gastas.

Não sei se será admissível

ao concurso das metáforas

mas esta passa a ser 

a minha antologia.

E tu, 

já sabes os alinhavos 

da tua antologia?

Tenho de ir ao dicionário

E depois continuamos a conversa.

Prometo.

Em nome do dicionário.

#1498

[Crónicas do vírus, LXIV]

Princípio geral da imobilização.

#1497

[Crónicas do vírus, LXIII]

O sofá 

vale

ouro?

#1496

[Crónicas do vírus, LXII]

A ausência

elevada a regra.

#1495

[Crónicas do vírus, LXI]

Entre 

quem muito procura o saber

e os que não sabem o que não sabem.

As mãos suadas pelo passado

O inventário da lua

à luz do dia

tradução da alma amuralhada.

As cinzas não sobram

no planalto dos sonhos.

Prováveis peões em trovas alheias

oferecem-se na pior das generosidades:

a útil idiotia que os veste

não transige no harmónio da razão

(o que quer que seja a razão)

e o bazar dos inquisidores

não hesita na opressão.

O inventário da lua

arruma as teias armiladas

os coices amontoados

no poço do esquecimento

o tear com as cadeiras destroçadas

uma lágrima vestida no firmamento.

Não se luta

se não a favor da vontade.

O arquétipo sem omissão

entre duas mãos suadas pelo passado.

#1494

[Crónicas do vírus, LX]

O que é feito

dos vícios de rua?

(Meirinhos da moralidade 

vingados pela mão favorável 

da praga.)

#1493

[Crónicas do vírus, LIX]

Lá fora

uma tela baça,

a preto e branco.

Retórica

Conta

o que não é dito

na mesma medida

do que é dito?

E entre

o dito e o não dito

há intermediário,

exegeta capaz do sonho

a não banal escavação

das palavras intuídas?

Ou tanto faz

dar o dito pelo não dito?

#1492

[Crónicas do vírus, LVIII]

A higiene

tornou-se canónica.

#1491

[Crónicas do vírus, LVII]

A morte 

tem a última

palavra.

#1490

[Crónicas do vírus, LVI]

Jardim de Éden:

o despertador da natureza,

a avisar.

#1489

[Crónicas do vírus, LV]

Do exílio caseiro

ao PREC capilar.

Revisão da matéria dada

Do nada digo nunca

estaleiro da metamorfose

quando a alvorada semeia o dia.

A espada embaciada roça o rosto

e ao medo amiúde mostro

o mastro da indiferença.

Do nada,

digo nunca

material de reserva

no alfaiate das memórias.

Do nada digo,

nunca:

e provo o sal da safra 

em sílabas sardónicas

por saber que a solenidade 

é uma sombra dos sentidos açambarcados.

#1488

[Crónicas do vírus, LIV]

Desta vez

Jesus não ressuscita

ao terceiro dia.

#1487

[Crónicas do vírus, LIII]

A epidemia estatística 

– uma outra epidemia.

Shortlist

O ocaso lisérgico

idioma nu

singelo,

apóstrofe de Sísifo

vitral em praça velha.

Não por acaso

vulnerabilidade

rima com

fragilidade

como se a cabeça sem chapéu

fosse letra a desprecisar de acento.

#1486

[Crónicas do vírus, LII]

Cinquenta minutos

em espera para reabastecer a despensa.

Um certo odor a apocalipse.

#1485

[Crónicas do vírus, LI]

Haverá a.c.

(antes do coronavírus)

e d.c.

(depois do coronavírus).

#1484

[Crónicas do vírus, L]

O paraíso dos patrões:

depois de tudo

todos voltarão

com fome de trabalhar.

O beijo do vento

A maré

trouxe os godos polidos 

em seu vazamento 

no despontar da geada,

o rarefeito ar frio da aurora.

Andava uma mulher curvada

julgo 

na colheita dos godos.

Espalhados,

os despojos da maré-alta

desenhavam um caos sobre o areal:

mastros de árvores idas

a polifonia dos plásticos imensos

a areia suturando uns limites desarranjados

dois ou três pneus avantajados

mas sem notícias de garrafas desembarcadas

que já não deve haver náufragos por contar.

Da janela

a resplandecência dos lisos godos

à medida que o sol desenvergonhava

e semeava uns quantos raios

incendiando as pequenas pedras,

que aparentavam um polimento de primor.

A mulher sacudia a areia dos sapatos

quando o vento mudou de parâmetro

e arquejou pela barriga do mar,

até então ameno.

Por sorte,

a maré vazava.

O mar estava poltrão.

Deixou o vento em solitária fala.

Como a mulher 

que inaugurara o dia na colheita dos godos.

#1483

[Crónicas do vírus, XLIX]

O dia em que voltou

a ser feudalismo.

#1482

[Crónicas do vírus, XLVIII]

Ecos,

o horizonte

a clarear.