[Crónicas do vírus, LXXIV]
A nomenclatura da normalidade
espevita o povaréu.
(A destempo?)
19.4.20
18.4.20
O invasor sem rosto
O sangue
cortado ao meio.
Uma linha indivisa.
O radar à procura de sombras,
a maior das estultícias.
“Não te esqueças de viver”
a capa do livro
em forma de mnemónica
como se aos lúcidos
houvesse na camada do tempo
um esquecimento sobre o viver.
Os lustres desfilam
num pano hasteado
contra o plano inclinado
e o esquecimento geral de tudo,
ou como se tudo se consome
no instante de um fósforo
sem paradeiro.
O caudal espera.
Espera pelo sangue
devolvido ao seu uníssono.
17.4.20
#1506
[Crónicas do vírus, LXXII]
Como podemos morrer na praia
(advertência de S. Marcelo)
se a praia está proibida?
Wake up call
https://www.youtube.com/watch?v=Fl3WtUrfEyo
[Johánn Johánnsson, “Good Night, Day”]
No esconderijo da noite
subi à véspera da lua
esperei
enquanto era dia
enquanto o verbo não adormecia:
e disse
que podia ser o acontecido
sem que o seu avesso fosse maldição
ou as estrelas que despontavam
páginas à espera de escrita.
Não sabia do sortilégio da rua
e da varanda privilegiada
sabia ser testemunha de tudo
e do nada que de mim se açambarcava.
Valeu-me a modesta ambição,
ou diria,
a desambição assentada em luvas de esgrima
sem que dos penhores quisesse um módico
sem que nos lagos ensombrados
traduzisse as palavras apagadas.
Do esconderijo da noite
enquanto terçava o rosto contra o frio
contei as estrelas
uma a uma;
inventariei os demiúrgicos sentidos
no piano por estrear
com uma voz sibilina como palco
e os meus olhos
insuperáveis
contra a matilha
do venal arrefecimento dos sentidos,
a anestesia incombustível
com a desistência pelo meio.
Angariei a resistência precisa
e de cais em cais
vi transfigurações das palavras
como elas deixavam de ser significante
e se entronizavam metáforas.
A mim trouxe o método impreciso
a pele gasta,
mas à prova de rugas
e dos cabelos agrisalhados
tirei a matriz das coisas
que não hesitam em sua imensa beleza.
Evoquei as manhãs vagarosas
quando o corpo não sabia de fronteiras
e a lucidez ganhava no parapeito da demora.
E esperei.
#1506
[Crónicas do vírus, LXXII]
Como podemos morrer na praia
(advertência de S. Marcelo)
se a praia está proibida?
#1504
[Crónicas do vírus, LXX]
Não querem a morte da cura,
os velhos,
abraçando-se à morte da doença.
16.4.20
Moscovo
Vejo
a cidade espartana
as pessoas indiferentes
o frio que fere
o silêncio dilacerante
a neve profícua
e vejo
a luminosidade que clareia a noite
os monumentos que exsudam exotismo
o frio que conserva
os vestígios da arquitetura imperial
a aventura da incomunicação.
Vejo
o despoder do avesso
as paredes que conservam
sinais pretéritos
o paradoxal obnubilar do passado
com metamorfose no cânone hodierno.
Vejo
um lugar que se entranha,
seráfico.
15.4.20
Filantropia
Não me atirei ao penhor das coisas
que o amanhã estava em espera
e as vozes cavernosas
pilotavam o pensamento.
Julgava uma certa forma de refém
o modelo precatado no sombrio palco;
mas era outra a constelação
onde ciciavam os parentes ricos da fortuna
os que levitavam numa auréola assídua
a mnemónica sem descanso
verso propositadamente inacabado.
Não era um abismo que amputava a fala.
As coisas modernas desenham-se
na sua frágil efemeridade:
esse é o seu segredo
o magnete sobre uma multidão constante.
Os arbustos agitados
perfilhavam o vento como discípulo dileto
encenando uma coreografia díspar
no santuário sem seguidores,
de onde furtei às escondidas
a outra parte da alma em falta.
14.4.20
Antologia
Qual é a tua metáfora favorita?
Aquela
do ar cheio de sol
que não deixa a pele constituir-se ruga.
Ou aquela
da ardósia militante
que se insubordina contra a extinção
e esbraceja uma espada sem lâmina.
Podia, ainda,
avançar com a hipótese destoutra:
a parda noite
covil de vultos
refúgio das almas gentis
que hibernam durante a noite
e a deixam para os vultos errantes.
Não sei
se tenho metáfora favorita.
E essa talvez seja
a minha metáfora favorita.
Deixa que diga
em abono da sinceridade
que clareio os olhos
(como se tomasse um colírio)
ao pressentir a nortada austera
e às ondas que descompõem o mar
junto a fúria das minhas mãos gastas.
Não sei se será admissível
ao concurso das metáforas
mas esta passa a ser
a minha antologia.
E tu,
já sabes os alinhavos
da tua antologia?
Tenho de ir ao dicionário
E depois continuamos a conversa.
Prometo.
Em nome do dicionário.
13.4.20
As mãos suadas pelo passado
O inventário da lua
à luz do dia
tradução da alma amuralhada.
As cinzas não sobram
no planalto dos sonhos.
Prováveis peões em trovas alheias
oferecem-se na pior das generosidades:
a útil idiotia que os veste
não transige no harmónio da razão
(o que quer que seja a razão)
e o bazar dos inquisidores
não hesita na opressão.
O inventário da lua
arruma as teias armiladas
os coices amontoados
no poço do esquecimento
o tear com as cadeiras destroçadas
uma lágrima vestida no firmamento.
Não se luta
se não a favor da vontade.
O arquétipo sem omissão
entre duas mãos suadas pelo passado.
#1494
[Crónicas do vírus, LX]
O que é feito
dos vícios de rua?
(Meirinhos da moralidade
vingados pela mão favorável
da praga.)
12.4.20
11.4.20
Revisão da matéria dada
Do nada digo nunca
estaleiro da metamorfose
quando a alvorada semeia o dia.
A espada embaciada roça o rosto
e ao medo amiúde mostro
o mastro da indiferença.
Do nada,
digo nunca
material de reserva
no alfaiate das memórias.
Do nada digo,
nunca:
e provo o sal da safra
em sílabas sardónicas
por saber que a solenidade
é uma sombra dos sentidos açambarcados.
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