Lixívia

O dinheiro

não se pinta

navega no pião

em juros anciãos.

A mortalha

assenta ao iconoclasta

meão beduíno

de rios sem caudal.

A centelha

ferve no rebordo

sem sal avivado

no sargaço da manhã.

O rebelde

descuida o corpo

contumaz no teatro

com títulos desmaiados.

O prato 

explica os jardins

diante de pueris

eruditos sem trono.

O saneador

esconde o ostensivo 

lagar da purga

lavado em nostalgia.

O livreiro

escondido da clandestinidade

dispensa as vírgulas

fora do sítio.

A poesia

fervilhante memória futura

corrige a boca incapaz

devolve o mar sem baias.

#1561

[Crónicas do vírus, CXXVII]

Não se imagina

se não (com nostalgia)

a alvorada do passado.

#1560

[Crónicas do vírus, CXXVI]

Da lusitanidade

outra vez ínclita.

(Males que vêm por bem)

#1559

[Crónicas do vírus, CXXV]

Já alguém se lembrou

do boomerang?

Os gramas do medo

A pele puída abre o cofre

paira sobre o rosto corrompido

do devir à espera de vez.

A estola da vaidade 

cai sobre o pescoço emaciado

que exulta com o disfarce.

Pelo tear da janela

o beijo seráfico entra sem cautela

e o peito arde como tocha sem ignição.

Os puristas encenam a geada a destempo

coabitam na fortaleza decadente

à espera de divindades sussurradas.

Não é paga da vingança

a que oprime a geração fortuita

em meneios de dançarinas sem sorriso.

Os dados da contenda não saem a terreiro

teimam na contemplação do inerte

como se esperassem pelo dia sem fronha.

De todos os agarrados aos maternais saiotes

exultam com dentes de fora

como fagotes de orquestra flácida.

No espelho da alvorada

as lacerações perdem-se na frugalidade

hesitam entre o apetite do dia.

É um tudo que se perde no olvido

o tudo descolorido pela melancolia

as ações cotadas na bolsa da improficuidade.

#1558

[Crónicas do vírus, CXXIV]

Eis o nirvana

de aprendizes de tiranete

e da coorte de empenhados obedientes.

#1557

[Crónicas do vírus, CXXIII]

Tarefeiros do apocalipse

em comandita

com os sociólogos da novidade.

Avental

Pirómanos

sem saber

vultos amordaçados ao devir

sobem aos rostos 

à procura do dia.

Nem que todos os vulcões

latissem em protesto

e os fiordes amornassem

os párias seriam estetas

e as viúvas

senhoras de silêncios.

O cabo estreita-se sobre o mar

ermo

e as dádivas foram sonhos

uma praça vazia 

no meio do luar.

#1556

[Crónicas do vírus, CXXII]

Há sempre céu

no azul do mundo.

Um espelho

O olhar

é um espelho sem avesso

a olhar-se por fora 

sem saber o que vê

a não ser

a invasão de outro avesso.

#1555

[Crónicas do vírus, CXXI]

Os novos alinhavos da semântica:

estar encurralado

deixou de ser um mal.

#1554

[Crónicas do vírus, CXX]

A indústria

dos historiadores do futuro,

com a corda toda.

Desbotado

Chanceler de seu murado pesar

passava os dedos pela lousa

onde fora aprendente.

Desmentia-se

na urgência de resgatar 

um pedaço da infância:

do rosto que seu era na meninice

não descobriu o paradeiro

ao deitar os olhos

aos retratos dos escolares de anos vários.

Não era proveito ter-se tornado lente

que outra é a sua audiência

já sem a inocência dos pueris 

que litigavam em jogos artesãos no recreio.

Lente com lastro

menos entendia as juras sempre descumpridas

como se a maior sua diligência

fosse a contradição interior.

Ao menos

que ninguém o acusasse de não tentar.

Ao menos

não se entediava no fuso da letargia.

Na noite consecutiva

em sonho o rosto menino seu

coalesceu em revelação

e levantou-se como a erupção de um vulcão

o coração saltando para as mãos

por dar conta que 

afinal

aquele era o rosto que lhe pertencera.

No dia seguinte

confidenciou:

a idade leva-nos tudo.

Até o rosto de que éramos meninos.

#1553

[Crónicas do vírus, CXIX]

Uma 

nova

época?

(Ou 

antes pelo contrário?)

#1552

[Crónicas do vírus, CXVIII]

Um relógio

a marcar passo.

Legionários

Aprendiam 

a ser legionários

impecáveis tarefeiros da demência 

sem rosto

(a demência

e deles, legionários,

que sobram como anónimos

nas fotografias) 

– a “carne para canhão”, 

como é dito pela voz do povo.

Aprendiam.

Com o beneplácito das cicatrizes

os membros amputados

o sono perdido a caminho do hospício

a lura de um cavalo lilás

cavalo a arrotear os rochedos

no cabo que se despenha sobre o mar.

Nunca acordavam do pesadelo

os legionários amestrados.

Nunca se desprendiam da liturgia:

um soldado

não é gente com direito de gente

é carne para canhão

o sangue oferecido num banquete elegíaco 

onde os generais amesendam

e se servem dos ossos e sangue

em legado deixados

pelos legionários partidos

e ainda assim

decaem na impureza das almas menores.

#1551

[Crónicas do vírus, CXVII]

Somos todos

uma máscara só.

#1550

[Crónicas do vírus, CXVI]

Uma distopia, 

o ato criador

de outra distopia?

Declaração

Declaração:

os soldados que patrulham o sono

não estão de atalaia

e uma voz cavernosa segredou-me

que os sonhos iam voar 

para lugares sem paradeiro.

Declaração:

fiz saber 

que não temia a ocorrência

e estava em êxtase

à espera do próximo sono

para dele extrair um inventário.

Declaração:

diligentes,

os soldados voltaram 

à torre de menagem,

e deles foi a cautela do sono

prevenindo os sonhos sem freio.

Declaração:

estou certo de querer

encomendar os soldados

a antecipadas férias

ou à reforma sem substituição

para dos sonhos rebeldes tomar o mosto

e em seu diadema 

não deixar de suar um vertical suão

em sucessivas corolas tiradas à orfandade.

#1549

[Crónicas do vírus, CXV]

Atordoados

pela boca vertiginosa

dos que assovinham

gongórica eloquência.

#1548

[Crónicas do vírus, CXIV]

Agora 

que o exílio interior 

começa a contar os dias para a finitude

é o fim da autodeterminação?

Tratados

Tratados os tratados

ficaram em pé

as notas de rodapé.

Um copo de vinho

pois 

as gargantas ficaram secas

de tanto escreverem.

Os tratados

tratam de tresmalhar

os trastes

e vingam a aporia

a ingente suficiência que locupleta

almas prevenidas.

Do sopeso das cláusulas

soabriu o peso pluma das vírgulas

todas 

metodicamente

no sítio

sobre a tenência da substância,

esquecida para outras núpcias.

Os tratados

diligentemente assinados a tinta-da-china

trataram de ficar à guarda

dos imorredoiros halteres

força báscula

sobre a teimosia dos recalcitrantes. 

Os tratados

peticionavam contra as enxovias

os despudorados ultrajantes da palavra dita

os boçais que não sabem dos lugares.

Em novelos amiúdes,

os tratados

devidamente tratados pelos tratadores,

inundavam o chão granítico

com a heteronímia dos vultos penhores.

Não havia fortuna maior.

#1547

[Crónicas do vírus, CXIII]

Não há aviões

a desenhar o céu

para perguntarmos

aonde nos levariam.

#1546

[Crónicas do vírus, CXII]

Em câmara lenta,

no levantamento da cerca

na ressaca do auge.

#1545

[Crónicas do vírus, CXI]

“Não sabemos como vai ser o futuro”

(concede o anónimo na televisão).

Dantes

já não sabíamos.

Ressonância magnética

Na cortesia com cor de chumbo

corteja-se a franquia da alma

em reverberadas disputas interiores

hemisférios dados a pleitos intermináveis

e a fauna a agigantar-se

contra os muros intempestivos do tumulto.

Cortejam-se

os telhados virados ao sol

sem consagrar mistificações dos deuses

sem escutar pregões arrebatados 

de lenhadores amestrados

sem o contágio

das plumas de pavões imorredoiros

a humildade metodicamente alinhavada.

A planície levanta-se 

sobre as sombras da tarde.

Os dedos 

é como se levitassem

nas teclas de um piano

e o chão espasmódico,

imprevidência à escuta,

não tergiversa sob o piano incolor.

Ao planalto 

que afere o horizonte

as notas levam um murmúrio.

E eu

deste lado

à espera do eco.

#1544

[Crónicas do vírus, CX]

“Confinamento pôs mais gente a praticar actividade física.” (Publico)

Uma quarentena,

para dobrar o braço 

ao sedentário espécime.

#1543

[Crónicas do vírus, CIX]

Repovoamento

descarnado

descarado.

Alerta

Parla

vento

não amornes o espólio

não te tornes

barlavento. 

Serve 

eu teu cálice

o melífluo pesar

antídoto

contra sobrancelhas

oníricas. 

Remata

com o vulcão aceso

uma fortificação

sem pântanos à ilharga. 

Espera

no arco-íris sem demora

que o rosto seja teu

a taluda maior

em teu inventário.

#1542

[Crónicas do vírus, CVIII]

As palavras

que deixámos

de dizer.