Pantagruel

A tiara turquesa

alíquota parte da alma benigna

sem o azedume dos amaros

nem a audácia dos vilipendiados:

artesão em todas as formas

do forno extrai o fumo aromático

e verte no preparado 

ditando o original para o compêndio

guardando o receituário do sortilégio.

“Nem que me pagassem 

um alqueire de ouro” 

– recadeia a instâncias de uns mercadores

não sendo olhos nem ouvidos

se não para o segredo conservado

no avesso das pálpebras.

As mãos,

seladas,

são testemunhas únicas.

#1568

[Crónicas do vírus, CXXXIV]

Princípio geral da máscara:

o indiligente escanhoar

deixou de ser escrutinado.

#1567

[Crónicas do vírus, CXXXIII]

Nas praias, 

à distância.

O que será feito

dos marialvas da sedução?

Mudo

A muda palavra

muda o sentido da frase.

É a vez de outra muda de roupa

antes que emudeça a voz rebelde

a impaciência tenha alvorada

e mude o lábio assestado contra o perjúrio.

Mudo me mantenho

que o silêncio fala pelo húmus

que em mim se não muda.

Mudo

antes que seja mudado

e da muda sextante de mim

sobre um nada,

o mudo intérprete lembrado 

para cobaia dos frívolos mastins.

Deixo-os aos seus miasmas

enquanto mudo a muda

e sem medo desembaraço a fala inteira.

#1566

[Crónicas do vírus, CXXXII]

Voltou

o tempo

dos milagres.

Portugal 2020

(Da série “poesia para beócios”)

Ninguém diga ser indiferente

a história de amor comovente

esta de ver o presidente

cortejado pelo intendente.

Pois Costa o maior da paróquia

em inesperado onanismo

expiou o tabu da hierarquia

e Marcelo retribuiu o repentismo.

Pela chancela da mão presidencial 

em apoteótico código telegráfico

teve o intendente espasmo torrencial.

Assim vamos no Portugal pornográfico

nesta infusão de união nacional

ó pobre 2020 seráfico.

O plumitivo calvo

O plumitivo

discorre

com pose de catedrático

comentando hodiernidade

do alto da cátedra

o infalível juízo.

Proclama:

dos sítios federais

a maior indigência

a estultícia exponencial.

Não sabe

o plumitivo

a diferença

entre árvore e floresta;

mais ajuda

para o entendimento do plumitivo:

não sabe

que uma instituição

não se confunde

com as pessoas 

seus momentâneos rostos

– a instituição 

resiste às pessoas

(mesmo quando as pessoas

a maltratam).

Para coroar 

o raciocínio

bolçado desde a mansarda

o plumitivo

sentencia

(e cito)

que é cenário

de arrepiar os cabelos.

Não é o caso do plumitivo

puritano calvo,

lucidez evaporada

ao ter o cocuruto

sido testemunha

da desmatação capilar.

#1565

[Crónicas do vírus, CXXXI]

Já 

desaprendemos

os beijos

e os passou-bem?

#1564

[Crónicas do vírus, CXXX]

Nada era novo,

às muitas perguntas

desertas de respostas. 

#1563

[Crónicas do vírus, CXXIX]

O senão dantes

se não

senão nenhum agora.

O fim dos deuses

Os deuses 

declararam-se inexistentes.

À porta do olimpo

dois aglomerados.

No primeiro

os circunstantes exigem

retratação

o arrependimento dos deuses

de forma 

a que o voltem a ser.

No segundo

os circunstantes povoam

a excitação

enfim provada a sua tese.

Os segundos

não intuíram o logro

de que foram presas:

festejam o fim das divindades

sabendo da sua preparatória existência

e da contradição não se libertam.

Os primeiros

vertem lágrimas de tristeza

e sabem que doravante

trocam de lugar 

com os circunstantes 

do outro lado da rua. 

#1562

[Crónicas do vírus, CXXVIII]

A hera

da cidadania

bubónica.

Lixívia

O dinheiro

não se pinta

navega no pião

em juros anciãos.

A mortalha

assenta ao iconoclasta

meão beduíno

de rios sem caudal.

A centelha

ferve no rebordo

sem sal avivado

no sargaço da manhã.

O rebelde

descuida o corpo

contumaz no teatro

com títulos desmaiados.

O prato 

explica os jardins

diante de pueris

eruditos sem trono.

O saneador

esconde o ostensivo 

lagar da purga

lavado em nostalgia.

O livreiro

escondido da clandestinidade

dispensa as vírgulas

fora do sítio.

A poesia

fervilhante memória futura

corrige a boca incapaz

devolve o mar sem baias.

#1561

[Crónicas do vírus, CXXVII]

Não se imagina

se não (com nostalgia)

a alvorada do passado.

#1560

[Crónicas do vírus, CXXVI]

Da lusitanidade

outra vez ínclita.

(Males que vêm por bem)

#1559

[Crónicas do vírus, CXXV]

Já alguém se lembrou

do boomerang?

Os gramas do medo

A pele puída abre o cofre

paira sobre o rosto corrompido

do devir à espera de vez.

A estola da vaidade 

cai sobre o pescoço emaciado

que exulta com o disfarce.

Pelo tear da janela

o beijo seráfico entra sem cautela

e o peito arde como tocha sem ignição.

Os puristas encenam a geada a destempo

coabitam na fortaleza decadente

à espera de divindades sussurradas.

Não é paga da vingança

a que oprime a geração fortuita

em meneios de dançarinas sem sorriso.

Os dados da contenda não saem a terreiro

teimam na contemplação do inerte

como se esperassem pelo dia sem fronha.

De todos os agarrados aos maternais saiotes

exultam com dentes de fora

como fagotes de orquestra flácida.

No espelho da alvorada

as lacerações perdem-se na frugalidade

hesitam entre o apetite do dia.

É um tudo que se perde no olvido

o tudo descolorido pela melancolia

as ações cotadas na bolsa da improficuidade.

#1558

[Crónicas do vírus, CXXIV]

Eis o nirvana

de aprendizes de tiranete

e da coorte de empenhados obedientes.

#1557

[Crónicas do vírus, CXXIII]

Tarefeiros do apocalipse

em comandita

com os sociólogos da novidade.

Avental

Pirómanos

sem saber

vultos amordaçados ao devir

sobem aos rostos 

à procura do dia.

Nem que todos os vulcões

latissem em protesto

e os fiordes amornassem

os párias seriam estetas

e as viúvas

senhoras de silêncios.

O cabo estreita-se sobre o mar

ermo

e as dádivas foram sonhos

uma praça vazia 

no meio do luar.

#1556

[Crónicas do vírus, CXXII]

Há sempre céu

no azul do mundo.

Um espelho

O olhar

é um espelho sem avesso

a olhar-se por fora 

sem saber o que vê

a não ser

a invasão de outro avesso.

#1555

[Crónicas do vírus, CXXI]

Os novos alinhavos da semântica:

estar encurralado

deixou de ser um mal.

#1554

[Crónicas do vírus, CXX]

A indústria

dos historiadores do futuro,

com a corda toda.

Desbotado

Chanceler de seu murado pesar

passava os dedos pela lousa

onde fora aprendente.

Desmentia-se

na urgência de resgatar 

um pedaço da infância:

do rosto que seu era na meninice

não descobriu o paradeiro

ao deitar os olhos

aos retratos dos escolares de anos vários.

Não era proveito ter-se tornado lente

que outra é a sua audiência

já sem a inocência dos pueris 

que litigavam em jogos artesãos no recreio.

Lente com lastro

menos entendia as juras sempre descumpridas

como se a maior sua diligência

fosse a contradição interior.

Ao menos

que ninguém o acusasse de não tentar.

Ao menos

não se entediava no fuso da letargia.

Na noite consecutiva

em sonho o rosto menino seu

coalesceu em revelação

e levantou-se como a erupção de um vulcão

o coração saltando para as mãos

por dar conta que 

afinal

aquele era o rosto que lhe pertencera.

No dia seguinte

confidenciou:

a idade leva-nos tudo.

Até o rosto de que éramos meninos.

#1553

[Crónicas do vírus, CXIX]

Uma 

nova

época?

(Ou 

antes pelo contrário?)

#1552

[Crónicas do vírus, CXVIII]

Um relógio

a marcar passo.

Legionários

Aprendiam 

a ser legionários

impecáveis tarefeiros da demência 

sem rosto

(a demência

e deles, legionários,

que sobram como anónimos

nas fotografias) 

– a “carne para canhão”, 

como é dito pela voz do povo.

Aprendiam.

Com o beneplácito das cicatrizes

os membros amputados

o sono perdido a caminho do hospício

a lura de um cavalo lilás

cavalo a arrotear os rochedos

no cabo que se despenha sobre o mar.

Nunca acordavam do pesadelo

os legionários amestrados.

Nunca se desprendiam da liturgia:

um soldado

não é gente com direito de gente

é carne para canhão

o sangue oferecido num banquete elegíaco 

onde os generais amesendam

e se servem dos ossos e sangue

em legado deixados

pelos legionários partidos

e ainda assim

decaem na impureza das almas menores.

#1551

[Crónicas do vírus, CXVII]

Somos todos

uma máscara só.

#1550

[Crónicas do vírus, CXVI]

Uma distopia, 

o ato criador

de outra distopia?