[Crónicas do vírus, CLI]
A Pandora
nunca deviam ter dado
uma caixa.
24.5.20
23.5.20
Os tolos e os bolos
Do império das ilusões,
onde medram os iconoclastas do fingimento,
irradia o úbere que parece não ter fim.
Não sabem os apóstatas
que ludibriam a grelha das leituras,
que sem o trivial mandamento dos ardis,
sem a contínua miragem
que desfila na vertigem do descontentamento,
não derrotam o umbral da irrelevância.
Dantes
enganavam-se tolos com bolos:
quase todos
tinham uma cortina baça
a travar o entendimento,
e suseranos demoravam-se
na inércia dos demais.
Hoje
só mudou a espessura da cortina:
o teatro das ilusões acostuma-se,
vem à cena dentro de outra cena
mais geral,
numa intempérie
disfarçada de interminável estio,
e suserano é quem,
da empreitada de convencer os comuns
que um direito geral
a uma constelação de direitos existe,
se saldar com distinção.
Agora
é dever instruir os tolos que não são tolos
(um dever com serventia de um direito geral).
Fica mais fácil
enganá-los com bolos baldios.
22.5.20
Le flâneur du temps
Contra a servidão:
o fogo puído
contrato do gosto sem peias
domínio da vontade.
Um chá sem horas
daqueles sem borras
que pelo caminho alisei o diadema
e sem saber
loquaz me fiz
juiz sem confins.
21.5.20
Dezanove mil e sessenta e sete
Se ao menos
a superstição habitasse em mim
e pudesse ficar refém
da linguagem simbólica
da numerologia
das cifras que se intuem de signos,
diria,
ao calcular
dezanove mil e sessenta e sete dias
de vida corrente,
que seria elegia possivelmente a destempo
ou usurária contabilidade sem préstimo.
Não sou
(almofadado pela superstição
cultor de simbologias
propenso à linguagem dos números
ou a outras insondáveis pelejas
que emergem do misterioso nevoeiro
escondido no cais).
A lição de Goethe
é o norte preciso:
não são
os dezanove mil e sessenta e sete dias
a custódia desta alma;
é o último
dos dezanove mil e sessenta e sete dias
o que tenho entre os dedos
e que não deixo contaminado pelo esquecimento.
Se em mim houvesse quarto habitável
para as descodificações do inenarrável
se de mim desse o flanco
a esoterismos tomados pelas piores conspirações
subiria ao estirador
e, em solene momento,
desenharia a interrogação:
que fração
dos dezanove mil e sessenta e sete dias
falta
para a finitude?
Mas esse quarto
não pertence
à arquitetura de mim.
20.5.20
Prémio da montanha (e outros diletantismos)
Sísifo só se esqueceu
da rosácea aberta no peito
– e da memória seletiva.
O que dele se diz
não é da ordem da mitologia:
hoje
ele há tantos Sísifos
material ambulante de um certo realismo
e, contudo,
nunca o conforto foi tanto.
Os pirómanos
sempre ansiosos por um fósforo atear
bolçam convulsões interiores
lançam âncora
nos filósofos do descompromisso
os eternos arautos da eterna insatisfação.
Pressuposto:
a insatisfação
é heurística.
A Sísifo
só faltava
uma candeia de informação
(para não cair
no logro de si mesmo).
#1577
[Crónicas do vírus, CXLIII]
Os pés trémulos temos
neste vasto, desconhecido chão
que, hesitantes, pisamos.
19.5.20
Intervalo
Antes que seja
intervalo
e eu
tocha à procura de sede
a adivinhar as vírgulas sentadas
e sobre o focinho do mundo
a semear a estouvada fala
o vaso sem rasuras.
Antes que comece
a segunda parte
e do sofá bojudo
comece a descafeinar o peito
diz-me
diz-me como se escreve
noite
diz-me como se escreve
boca (a tua)
para te dizer
em modesta réplica
que o contrabando não se pratica
como desporto favorito.
Antes que seja intervalo
e o tempo se esvazie
numa ruína que não se adivinha.
#1575
[Crónicas do vírus, CXLI]
Escola invadidas por mascarados.
Restaurantes minimalistas no mobiliário.
O medo e um módico de intrepidez.
18.5.20
#1574
[Crónicas do vírus, CXL]
Um lampejo de primavera.
Enchente.
As casas
foram feitas para dormir
(e pouco mais).
Veneráveis
Os veneráveis dialogam
na vetusta sebe da sabedoria.
(Há quem lhe chame
verborreia
com lastro gongórico
a condizer.)
Não ouvem dissidentes,
imprecados por serem
apedeutas.
A luminosa efervescência golpeia
os parágrafos desarticulados.
A eles
tudo é autorizado:
para muitos,
o posto é antiguidade;
para os veneráveis
é a senatorial farpela que os cobre,
a ossatura de tanta admiração.
Não possam ter topete
os que deles saiam em discordância:
os veneráveis são veneráveis
não por acaso.
Estatutos indiscutíveis,
para selar a síntese.
Ouvimos a reprimenda a um canalha:
toma atenção,
meu estroina,
que aos veneráveis não há quem importune
pois terras todas não sobrevivem
se um escol de veneráveis
não figurar na vitrina dos notáveis.
E se notáveis são
a notoriedade exige genuflexão
e imperativa concordância.
A crítica
arruína o consenso.
Mate-se a crítica
e exilem-se os críticos.
(Não necessariamente por esta ordem.)
#1573
In https://www.jn.pt/nacional/marcelo-foi-de-mascara-e-calcoes-as-compras--12206170.html
[Crónicas do vírus, CXXXIX]
O que não perdoo ao vírus
(imagens dantescas):
um presidente da república em calções
na fila do supermercado.
17.5.20
16.5.20
Pantagruel
A tiara turquesa
alíquota parte da alma benigna
sem o azedume dos amaros
nem a audácia dos vilipendiados:
artesão em todas as formas
do forno extrai o fumo aromático
e verte no preparado
ditando o original para o compêndio
guardando o receituário do sortilégio.
“Nem que me pagassem
um alqueire de ouro”
– recadeia a instâncias de uns mercadores
não sendo olhos nem ouvidos
se não para o segredo conservado
no avesso das pálpebras.
As mãos,
seladas,
são testemunhas únicas.
#1568
[Crónicas do vírus, CXXXIV]
Princípio geral da máscara:
o indiligente escanhoar
deixou de ser escrutinado.
15.5.20
#1567
[Crónicas do vírus, CXXXIII]
Nas praias,
à distância.
O que será feito
dos marialvas da sedução?
Mudo
A muda palavra
muda o sentido da frase.
É a vez de outra muda de roupa
antes que emudeça a voz rebelde
a impaciência tenha alvorada
e mude o lábio assestado contra o perjúrio.
Mudo me mantenho
que o silêncio fala pelo húmus
que em mim se não muda.
Mudo
antes que seja mudado
e da muda sextante de mim
sobre um nada,
o mudo intérprete lembrado
para cobaia dos frívolos mastins.
Deixo-os aos seus miasmas
enquanto mudo a muda
e sem medo desembaraço a fala inteira.
Portugal 2020
(Da série “poesia para beócios”)
Ninguém diga ser indiferente
a história de amor comovente
esta de ver o presidente
cortejado pelo intendente.
Pois Costa o maior da paróquia
em inesperado onanismo
expiou o tabu da hierarquia
e Marcelo retribuiu o repentismo.
Pela chancela da mão presidencial
em apoteótico código telegráfico
teve o intendente espasmo torrencial.
Assim vamos no Portugal pornográfico
nesta infusão de união nacional
ó pobre 2020 seráfico.
14.5.20
O plumitivo calvo
O plumitivo
discorre
com pose de catedrático
comentando hodiernidade
do alto da cátedra
o infalível juízo.
Proclama:
dos sítios federais
a maior indigência
a estultícia exponencial.
Não sabe
o plumitivo
a diferença
entre árvore e floresta;
mais ajuda
para o entendimento do plumitivo:
não sabe
que uma instituição
não se confunde
com as pessoas
seus momentâneos rostos
– a instituição
resiste às pessoas
(mesmo quando as pessoas
a maltratam).
Para coroar
o raciocínio
bolçado desde a mansarda
o plumitivo
sentencia
(e cito)
que é cenário
de arrepiar os cabelos.
Não é o caso do plumitivo
puritano calvo,
lucidez evaporada
ao ter o cocuruto
sido testemunha
da desmatação capilar.
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