[Crónicas do vírus, CLVII]
Ao fim
destes anos todos
uma aula em calções de banho.
26.5.20
25.5.20
Sumário
A espada hasteada
súmula da viril fala
amontoada na gramática restante,
poderosamente destrutiva
amputando as maiêuticas propriedades
do verbo escorreito.
A História parece imprestável.
Não fruem, as suas lições.
Postule-se alternativo entendimento
para dos próceres se admitir
que são a antítese perfeito da sensatez.
Na paragem do metro
ouço um senhor vetusto a vociferar,
sozinho.
Acabou de estilizar a ideia
dos próceres serem pré-admitidos
depois de aprovarem
a exigentes exames de História.
24.5.20
#1586
[Crónicas do vírus, CLII]
(Ou a Pandora
instruções para não abrir a caixa
deviam ter sido dadas.)
23.5.20
Os tolos e os bolos
Do império das ilusões,
onde medram os iconoclastas do fingimento,
irradia o úbere que parece não ter fim.
Não sabem os apóstatas
que ludibriam a grelha das leituras,
que sem o trivial mandamento dos ardis,
sem a contínua miragem
que desfila na vertigem do descontentamento,
não derrotam o umbral da irrelevância.
Dantes
enganavam-se tolos com bolos:
quase todos
tinham uma cortina baça
a travar o entendimento,
e suseranos demoravam-se
na inércia dos demais.
Hoje
só mudou a espessura da cortina:
o teatro das ilusões acostuma-se,
vem à cena dentro de outra cena
mais geral,
numa intempérie
disfarçada de interminável estio,
e suserano é quem,
da empreitada de convencer os comuns
que um direito geral
a uma constelação de direitos existe,
se saldar com distinção.
Agora
é dever instruir os tolos que não são tolos
(um dever com serventia de um direito geral).
Fica mais fácil
enganá-los com bolos baldios.
22.5.20
Le flâneur du temps
Contra a servidão:
o fogo puído
contrato do gosto sem peias
domínio da vontade.
Um chá sem horas
daqueles sem borras
que pelo caminho alisei o diadema
e sem saber
loquaz me fiz
juiz sem confins.
21.5.20
Dezanove mil e sessenta e sete
Se ao menos
a superstição habitasse em mim
e pudesse ficar refém
da linguagem simbólica
da numerologia
das cifras que se intuem de signos,
diria,
ao calcular
dezanove mil e sessenta e sete dias
de vida corrente,
que seria elegia possivelmente a destempo
ou usurária contabilidade sem préstimo.
Não sou
(almofadado pela superstição
cultor de simbologias
propenso à linguagem dos números
ou a outras insondáveis pelejas
que emergem do misterioso nevoeiro
escondido no cais).
A lição de Goethe
é o norte preciso:
não são
os dezanove mil e sessenta e sete dias
a custódia desta alma;
é o último
dos dezanove mil e sessenta e sete dias
o que tenho entre os dedos
e que não deixo contaminado pelo esquecimento.
Se em mim houvesse quarto habitável
para as descodificações do inenarrável
se de mim desse o flanco
a esoterismos tomados pelas piores conspirações
subiria ao estirador
e, em solene momento,
desenharia a interrogação:
que fração
dos dezanove mil e sessenta e sete dias
falta
para a finitude?
Mas esse quarto
não pertence
à arquitetura de mim.
20.5.20
Prémio da montanha (e outros diletantismos)
Sísifo só se esqueceu
da rosácea aberta no peito
– e da memória seletiva.
O que dele se diz
não é da ordem da mitologia:
hoje
ele há tantos Sísifos
material ambulante de um certo realismo
e, contudo,
nunca o conforto foi tanto.
Os pirómanos
sempre ansiosos por um fósforo atear
bolçam convulsões interiores
lançam âncora
nos filósofos do descompromisso
os eternos arautos da eterna insatisfação.
Pressuposto:
a insatisfação
é heurística.
A Sísifo
só faltava
uma candeia de informação
(para não cair
no logro de si mesmo).
#1577
[Crónicas do vírus, CXLIII]
Os pés trémulos temos
neste vasto, desconhecido chão
que, hesitantes, pisamos.
19.5.20
Intervalo
Antes que seja
intervalo
e eu
tocha à procura de sede
a adivinhar as vírgulas sentadas
e sobre o focinho do mundo
a semear a estouvada fala
o vaso sem rasuras.
Antes que comece
a segunda parte
e do sofá bojudo
comece a descafeinar o peito
diz-me
diz-me como se escreve
noite
diz-me como se escreve
boca (a tua)
para te dizer
em modesta réplica
que o contrabando não se pratica
como desporto favorito.
Antes que seja intervalo
e o tempo se esvazie
numa ruína que não se adivinha.
#1575
[Crónicas do vírus, CXLI]
Escola invadidas por mascarados.
Restaurantes minimalistas no mobiliário.
O medo e um módico de intrepidez.
18.5.20
#1574
[Crónicas do vírus, CXL]
Um lampejo de primavera.
Enchente.
As casas
foram feitas para dormir
(e pouco mais).
Veneráveis
Os veneráveis dialogam
na vetusta sebe da sabedoria.
(Há quem lhe chame
verborreia
com lastro gongórico
a condizer.)
Não ouvem dissidentes,
imprecados por serem
apedeutas.
A luminosa efervescência golpeia
os parágrafos desarticulados.
A eles
tudo é autorizado:
para muitos,
o posto é antiguidade;
para os veneráveis
é a senatorial farpela que os cobre,
a ossatura de tanta admiração.
Não possam ter topete
os que deles saiam em discordância:
os veneráveis são veneráveis
não por acaso.
Estatutos indiscutíveis,
para selar a síntese.
Ouvimos a reprimenda a um canalha:
toma atenção,
meu estroina,
que aos veneráveis não há quem importune
pois terras todas não sobrevivem
se um escol de veneráveis
não figurar na vitrina dos notáveis.
E se notáveis são
a notoriedade exige genuflexão
e imperativa concordância.
A crítica
arruína o consenso.
Mate-se a crítica
e exilem-se os críticos.
(Não necessariamente por esta ordem.)
#1573
In https://www.jn.pt/nacional/marcelo-foi-de-mascara-e-calcoes-as-compras--12206170.html
[Crónicas do vírus, CXXXIX]
O que não perdoo ao vírus
(imagens dantescas):
um presidente da república em calções
na fila do supermercado.
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