Desse palco soube distância.
O povoado sabia-se torto
sem ser pela impureza
a dissidência:
as fragas
sussurravam na esquina do Outono
e a linhagem das palavras entoadas
soava a farsa invalidada
pela muralha da cidade.
Mas o Outono era tardio.
O ciciar do caudal dele dizia ser timorato
um pouco como as bocas
que eram parentes da afoiteza
mas não passavam da medida pequena
assim encerrando-as
na sua soez descapacidade.
Ao menos
à noite
ninguém via rostos e bocas e rio
e até os murmúrios se metamorfoseavam
em silêncios.
