Estar na linha de trás
sossegadamente
vestido de anónimo.
19.2.24
18.2.24
Corpos entrelaçados
Cobro à noite
o penhor da carne em combustão.
Não sei do mais,
a não ser das tréguas interiores
que perfumam o tempo.
Só de ti espero um campo de flores.
Eu sou o perfume que delas arrancas.
Só sei da noite a voz fulgurante,
as tochas ateadas no chão que é pele.
Até que seja manhã
e dela a façamos miradouro
por onde espreitamos
os corpos nossos entrelaçados.
#3066
As fragas abrem-se ao sol
libertam-se
do seu nevoeiro interior
e falam,
pródigas como nunca falaram.
17.2.24
16.2.24
O sabor do basalto
Os braços contorciam-se
pareciam agitar os fantasmas escondidos
até que fosse vaza a maré
e extintos pudessem ser recolhidos.
Contorcido já o corpo inteiro
tirando as arestas da bússola
enquanto altiva uma voz advertia
que possivelmente o comboio estava atrasado
um exército de vultos
espreitava pela escotilha
na diligente atalaia dos distraídos
a carne todavia sem canhão
por omissão das máscaras inválidas.
Um tremor da mão
aconchegava o suor precipitado
a carne enfim deposta pelo cansaço:
oxalá viessem os procuradores da indigência
ensinar a infecunda aspiração a ser maior
e com eles levassem estas águas puídas
para depois ser noite pura
a porta vedada à insónia
aos lúgubres embaixadores da inocência.
Pura noite púrpura
a cor odiada
por todavia adiado ódio
se por compensação
a insónia exorcizar.
15.2.24
A aguarela sem moldura
Atiras os dados
o calibre das folhas caducas
estilhaçado no frangir das folhas
à mercê da fragilidade cadente
do estanho que tatua a pele.
Aos dados dizes segredos
inventas a sobriedade cozinhada
entre páginas consuetudinárias
e palavras coevas que desdizem o futuro.
Pela amostra dos sortilégios
não se esperam proezas com arnês:
já se pressente o abismo
antes de chegares ao promontório
e não abrandas o passo.
Sabes
que um salto de gigante
não está vedado
e ninguém te ensinou
a proibição dos sonhos.
À hora em que escrevo
não sei
se já te chamam herói
ou
se te vou visitar ao cemitério.
Injustiças indocumentadas (297)
Nas autoestradas
não há alminhas
é sempre a acelerar
sempre para a frente
é proibido
lembrar os mortos.
14.2.24
Injustiças indocumentadas (296)
Já alguém pensou
no papel dos atores que fazem de mortos
deitados na maca das autópsias?
13.2.24
12.2.24
11.2.24
10.2.24
9.2.24
“Core business”
Sobre a carne viva
um mar inteiro deposto
o cofre sem paradeiro
sílabas deitadas ao acaso.
Profetas credenciados expõem teses,
são sobre inevitavelmente o futuro
e o sal do mar arrematado
embacia as tábuas oraculares
à medida que as cicatrizes
tatuam a carne outrora
viva.
Os dedos fervem as uvas
à espera que cantem;
à espera:
que sejam rivais das profecias
pelo meio de jardins desleixados
e ardinas sem voz para pregões.
Lá fora
o vento murmura (qualquer coisa)
como se fosse ele a tocar a rebate
pois os sinos estavam em greve;
a madurez da pele estende-se aos relógios
competem a ver quem anda mais depressa
e as tochas devolvem uma luz fátua,
o elixir capaz de remediar
os gritos sem rosto.
Há gente no baldio depois do rio
erram na margem
o olhar a perder-se da sua órbita
parece que estão à espera do anoitecer
para saquearem, às escondidas,
almas distraídas
e depois as empenharem
aos desalmados sem redenção.
É tanta a carne viva
tanta a soletrar palavras inteiras
que a morte
deixou de ser negócio próspero.
8.2.24
Pelas entranhas
Em vez de saque
um saco atado aos pés
a fúria atravessada na jugular
ele há cada ingenuidade
daquelas mesmo pueris
e o logro não te pediu licença
tu ali deposto
derrotado
pelo teu pior adversário
tu.
7.2.24
Húmus
A penumbra esvazia a finitude
devolve oráculos
à irrisória geografia das farsas
e nós
apenas breves esculturas cingidas ao vento
emprestamo-nos à matéria volúvel
a indisfarçável declaração de indiferença
(muito embora
a solenidade dos direitos humanos
o desminta).
Ajustamos a pele ao arnês
a ventoinha da tempestade acabou de soar.
Vamos de abalada
que o abismo não é quando queremos.
Não contem os segredos todos
aos demónios oraculares
eles não precisam dessa cartilha
nem de saber da matemática toda.
6.2.24
Corrimão
Jogo na areia
o sal chumbado
ao sol doido.
Juro ainda a tempo
no marcial empenho
que conspiro sem lei.
Atiro ao convés
a caveira derrotada
depois de nela beber.
O mar noturno bolça fúria
a vingança intempestiva
estilhaçada na proa.
A noite demora a eternidade
a claridade exilada no naufrágio
onde já não vencem os ousados.
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