Não há
ideias feitas
só há
ideias por fazer.
11.3.24
8.3.24
#3086
Disse:
vamos parentesiar
as desinterresâncias
as dores que comem as almas
as vírgulas que entaramelam a fala.
7.3.24
Extinção
Plastifico o sangue
não vá latejar na ebulição
e eu seja vulcão contrariado.
Componho os telhados efémeros
contra a fala das velhas tempestades
é da carne feita que se fabricam as sílabas.
Açambarco as desilusões sem paradeiro
no sono dos gatos furtivos
adivinhando as aleias da noite lunar.
As janelas escondem o amanhã sem passaporte
as viúvas remedeiam o desmedo
nas costuras puídas pelas velhas mãos.
As vozes são tomas diárias de coragem
barcos frágeis que fundeiam a despeito.
O vivo sal enfeitiça as musas
desta fraca linhagem se diz soberania
os povos possuídos pela imoderação.
E se ao enxofre digo oxalá
deixo ao cuidado dos copos cavernosos
esta herança feita de garfos antónimos.
6.3.24
O avesso das profecias (ou profecias do avesso)
Já não sabia
o que fazer com o futuro:
eram tantas as profecias
contra um futuro singular
que quase todas as profecias
participavam no erro.
Não ficou inquieto.
É da natureza das profecias
estarem destinadas a errar.
Por isso sempre disse
que preferia
as profecias sobre o passado.
5.3.24
Amortecedor
Atiro paralelos aos pesadelos
convencido que os espanto
e depois
apenas titular de um responso
habilito a hábil transferência de pesares
de velha viúva
para o jovem amordaçado pela angústia
o ancestral viveiro das dúvidas existenciais
que já não assombram a velha.
Talvez haja telhados sem telhas
uma ardósia que dispensa o giz
crianças a pedirem o tempo vagaroso
mistérios que se emanciparam do anonimato
pais furtivos que não juram filhos.
Colhe-se o incenso de ouro
que procede de sílabas serenas
que sobem à boca literal.
Ninguém pergunta pelos deuses
já tomaram conta dos desertos
só sabem ser curadores
de ermos lugares sem gente.
Um dia destes
tiro uma fotografia com o pneu abandonado
ou peço a um gato de rua
que seja poeta na minha vez
enquanto
de fora
contemplo o ocaso dos sentidos
a perfeita elegia do dia.
4.3.24
Crónica dos bons costumes
A burla
trouxe sal para os olhos
dos burlados.
Mal deram conta do burlão
os heróis encapotados
assobiaram para a lua,
que estava magnífica
a lua.
O burlão correu os quatrocentos metros
em tempo pré-olímpico
não contava com uma barreira
quando desfez uma esquina
e foi a esquina
com a ajuda da barreira
que o desfez.
Ficou estatelado
queixava-se de dores lancinantes
talvez tivesse uma ou duas fraturas
ou então
eram
(diria o povo tão obediente aos costumes)
as dores de consciência
da malvada da consciência.
Apurada a presença da polícia
os oficiais de serviço não escondiam o enfado:
tiveram de interromper o jantar
e as cervejas nem a meio iam
agora vão ficar mornas e imprestáveis.
Os oficiais de serviço
chegaram em câmara lenta
e, com denodo e elevado sentido de solenidade
(ou, chamemos-lhe: complexo de farda),
prenderam o meliante
porque a ambulância chegou mais tarde
(os paramédicos não interromperam o jantar
e ainda por cima dava na televisão
o Vitória de Setúbal).
O burlão contorcia-se em dores
e o povo mesquinho
partidário do olho-por-olho-dente-por-dente
dizia com os pulmões inteiros
“é bem feito, seu pulha, é bem feito”.
Para crónica dos bons costumes
não está nada mal
anuiu o observador imparcial.
3.3.24
O tempo sem modo
Só do luar temos as mãos que juram o tempo. Dizem: a última vez. Nós é que ultimamos a vez em que nos deitamos ao poema. Sua é a palavra sem medo, o sortilégio expropriado à sorte. Não gostamos de profecias. Não queremos saber quando é a última vez.
2.3.24
Renorte
Assaltas as vozes sísmicas que levantam
o medo.
Juntas os estilhaços que herdaste
contas as espadas puídas
e adivinhas
os litros de sangue derramados
a estultícia que soa aos séculos atravessados.
Povoas as fortalezas:
crês que não têm validade
os oráculos escondidos atrás dos ossos
os chapéus desfilados no fingimento de eruditos.
Antes fossem atrasos
os disfarces de progresso
antes houvesse indigência a atapetar as ruas
esgrimindo os rostos transidos de medo
e todos os desejos tivessem assinatura diária.
Para depois
em cantos desastrados
descobrirmos os tentáculos que tudo sufocam
e num golpe certeiro
cortar a goela destes mastins
para então deixar assentar
a luz fria que destoa da servidão.
1.3.24
O dono da sonoplastia
Pretérito eterno
interno mérito
ou o prefácio flácido
do fleumático ático.
Eterno o interno
sem o governo ermo
fica-lhe bem o termo
como pretérito prefácio
ou apenas flácido
fleuma sem chama
que chama o verbete
fora da enciclopédia.
29.2.24
Protetorado
Sem a fala amanhecida
os dedos pedem um cicerone
suplicam
a melhor água de mananciais remotos
até que seja audível a carne
até
que se prometam árvores bucólicas
o tempo imoderado nos espelhos arrumados
um poema improvável
as notas escarlate sobre o veludo da pele
até
que se desatem os medos profundos
e tudo o que seja sobressalto
venha no rosto caudaloso
e detestadas sejam
as algemas que amordaçam as vozes
– as vozes que têm tantas falas
em saldo.
Injustiças indocumentadas (303)
Pela lógica dos mercados
este bissexto dia
devia valer
quatro vezes mais
que os outros dias.
28.2.24
27.2.24
Estado atual: a pregar uma partida a Narciso
Que pareçam balofos
os patriarcas tonitruantes
os que emprestam perfume garrido
à passagem
inebriados
constantemente inebriados
pelo secular espelho que os devolve
em sumptuosas silhuetas
que muito os envaidecem.
Ainda bem:
enquanto se esgotarem
na frivolidade das silhuetas
de que não são mais
não causam grande dano.
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